Tributo a los sabios del mundo.

Hace un par de días fui a ver en mi colegio la obra llamada “Barioná, el hijo del trueno” (o algo parecido), pues actuaban varios de mis amigos y no tenía mucho más que hacer un lunes en la noche. La obra en si estaba muy bien montada, aunque algo tediosa ya que es bastante larga, igual estuvo bien ahí. Más o menos a la mitad de la obra, llegué a la siguiente conclusión:

Los sabios del mundo están destinados a sufrir y morir en una ignorancia absoluta de la realidad.

¿Algo irónico, no es así? Es que los sabios, por más conocimientos que posean, descubrimientos que hagan y teorías que construyan, llegarán a un punto en el que no hay ningún escalón más que subir en la escalera del saber. Al llegar a lo más alto posible, divisan una plataforma lejana, pero están muy lejos de ella como para saltar. Entonces el sabio sufre ante la impotencia de no poder ir más allá, tanto trabajo, tanto pensar para encontrarse al final con un vacío largo y un horizonte inalcanzable. Morirán de esta manera los sabios, ignorantes sobre cómo atravesar ese vacío que parece infinito, sobre cómo llegar a esa plataforma lejana, más humanos que nunca, igual de humanos que siempre solo que recién en este punto se dan cuenta. Se dan cuenta de la vulnerabilidad del hombre, de su debilidad y sus limitaciones, cómo molesta encontrarse con algo superior a uno mismo.

Arden en ira los sabios, pues no son nada ante lo divino. No se puede pretender ver con ojos de hombre lo que pertenece al mundo místico del más allá. O como te de la gana llamarlo, es así y siempre ha sido así. El problema es que los sabios se dan cuenta de esta separación, ya que han llegado al límite de lo humano. La mayoría de gente nunca llega a ese extremo y no tiene por qué preocuparse sobre lo que no conoce, sin embargo da gritos de alegría cuando creen encontrar algo de divinidad, la abrazan y se aferran con fuerza hasta que esa llama se extinga o alguien encuentre una nueva esperanza que seguir, y asi la gente vive tranquila.

Esperanza, eso que mueve a la gente, a las masas, quizás hasta más que el miedo. Por aquellos que llegaron al límite de la esperanza y se vieron cara a cara con la nada que rodea nuestra existencia, este tributo a todos los sabios del mundo.

Yo tampoco quiero dormir tranquilo, Joc.

Un veneno que me sabe a tu mirada.

Te veo frente a mi, indescriptiblemente bella, manos entrelazadas, jugando con tu mirada a hacerme caer. En mi mente escribo versos, calculo palabras y controlo mis emociones para tratar de expresar lo que siento. Es imposible concentrarse en esta situación, es un sentimiento extraño que emerge del fondo de mi alma y arrasa con todo a su paso, no puedo pensar claro, veo todo borroso y no existe nada más que tus labios.

Con locura se tambalea mi espíritu, golpeando mi cuerpo sin piedad. Un ser alterno intenta liberarse y lucha por escaparse de mi cuerpo, las cadenas que lo esclavizan son las inseguridades y defectos propios de mi otro ser. Sin embargo, una parte de mi quiere gritar. Hoy no puedo gritar, me encuentro en silencio, agonizando y esperando encontrarme con mi destino, ese eco final del que he huido siempre y nunca he escuchado.

Sigues ahí parada, inmóvil. Miras a los lados, distraída mueves la cabeza, juegas con tu pelo, despreocupada. ¿Acaso no escuchas los gritos en mi mente, la tormenta en mi ser, la batalla sangrienta que se libera en mis entrañas, todo por ti? Es lógico que no lo entiendas, no puedo esperar una respuesta sin antes hacer una pregunta. Eso que tantas veces te he preguntado mientras invento historias en mi cabeza y somos felices para siempre. Hoy no tengo el valor para preguntarte nada, sin embargo me miento y digo que quizás mañana si lo haga.

La esperanza se torna cada vez más abstracta, ya casi no la veo. Ya no imagino en mi mente historias, ya no buscaré tu figura en mis sueños. Por lo menos esta noche, ya no. Bajo los efectos del alcohol me ahogo una vez más, solo para resucitar a la mañana siguiente y abrazar de nuevo un amor que me envenena lentamente. Como en una rueda avanzan los días, revoluciones una tras de otra en las que empieza y acaba mi vida buscando alcanzarte. Quiero alcanzarte, pero hoy no puedo. Te quiero.

Sonríe de nuevo y regálame esa sonrisa, haz que me dure hasta el próximo fin de semana.

Un sueño

Un choque de labios y estoy en el cielo. Una maniobra rápida contra el sofá me dejo indefenso y ahogándome en un mar dorado de felicidad. Como dije, estaba en el mismo cielo ahí tirado, pero no había muerto. El choque entre nuestros labios permaneció inmóvil e infinito, y un ‘no lo hagas, no es justo’ mediante el cual salgo a la superficie y la oscuridad de la sala me devuelve a la realidad, no sin antes haber recibido un extraño beso en la oreja, una especie de mordisco que inyecto en mi un veneno rojizo y mortal.

La luz de sus ojos se desvaneció mientras yo volvía del trance en el cual me había dejado. Ahora estaba consciente y observando todo, como siempre. Mientras su figura permanecía volteada, como pintada en un cuadro, tan llamativa pero tan lejana, fría y calmada, yo aprovechaba para dar un vistazo a todo el lugar. Varios muebles, una televisión, un par de guitarras apoyadas en la pared, juegos de mesa y un idiota parado frente a la tele que había visto en un concierto la noche anterior. Escuchando gritos y mientras se reventaban guitarras, este tarado saltaba por todo el lugar, electrizado, con sentimiento, pero se veía demasiado mal, simplemente la clase de gente que ves, y odias. ¿Qué hacia ahí? Pregúntale a mi subconsciente. Y bueno, también estaba su madre. La de ella, por supuesto. Igual de bella, pero mayor, quieta y pintada en un sofá lejano, diosa oscura del amor, poderosa, soberbia. No parecía importarle que estuviera ahí. Casi me quedo ciego por la luz violenta de sus ojos (la luz de la hija, mi amada, que ha vuelto su cara hacia mi, nota para los lentitos, a pedido del público), su mirada de nuevo estancada en mí, y hasta me quemo del frío, un frío verde e intenso.

No hablamos, ya todo parecía dicho. Se acerca, lentamente se apoya en mis hombros con ambas manos, ahora esta encima mío, el veneno que quiere liberar su efecto, es inminente, sus labios y el rojizo veneno que corre por mis venas se apoderan de mi, la agarro por la cintura y dos personas se vuelven una, es como una pelea, besándonos con furia y violencia, y mientras la beso siento como el alma se me escapa y se queda en su interior, cada respiro es para ella y siento que cada respiro suyo es mío y dale de nuevo otra vez y la oscuridad me llama y dentro de mi, el deseo incontrolable, una vez mas, tan fuerte y tan apasionado, voltearse jugando, que oscuro se vuelve todo, la veo ahí, entre mis brazos, sonriendo de la manera mas malvada, y su mirada tan fría pero ahora igual de apasionada, y arremeto entonces, de nuevo a la batalla, besos que queman tan dulce, sus labios son tan dulces. Sus labios son muy dulces.

Desaparece, se aleja, ahora queda de nuevo pintada en la oscuridad. ‘Estas muy cerca’, como desentendida, ahora incomoda y a kilómetros de distancia. Me quedo mirándola, allá en el horizonte, perdido y buscando sus ojos. Yo sabía que no era posible, pero quise volar un rato. Yo sabia, que era un sueño. Final de película. Joc.

El Men y la veintiuno.

El viernes siempre es el mejor día de la semana. A veces llego a un punto tan extremo en que vivo solo de viernes a viernes. Lo que pase en la semana no interesa, bang, nueve en mate, bang, el trabajo de Física, bang bang, examen de Historia. Soy inmune a las balas. Hoy es viernes y ésta será la primera crónica de mis viajes en micro.

Son aproximadamente las seis de la tarde y salgo caminando a la Benavides. Me paro al costado de un grifo y espero. Dos combis pasan volando y el viento me golpea con fuerza, me jala a la pista asesina. Pasan unos segundos y se acercan un par de luces, extiendo la mano y trepo ágil como pantera a la veintiuno. Paso tambaleándome por el pasillo agarrado de la baranda mientras la maquina de carrera abre su paso a través de la avenida. Miro alrededor, aun algo aturdido, y caigo en el primer asiento vacío que encuentro. Ahora estoy sentado justo atrás del cobrador, en el asiento mas cercano a la puerta (mi paso por el pasillo no fue tan largo, pues). Me saco la mochila y empiezo a observar. Busco marcas en las ventanas, algo en el parabrisas, trato de darle una chequeada al chofer. Nada interesante. Una calcomanía, en la puerta, “CUIDADO RATAS, con la uña.” ¿La uña?

Volteo los ojos hacia la ventana. La ciudad de noche, el mismo viaje de noche, me hace sentir rebelde, pobre y poderoso. Sigo demasiado rebelde y siento al cobrador que me dice que le pague, saco una moneda de cincuenta centavos, se la doy, me mira raro y sigue su camino. Tampoco le doy mucha importancia, pero era cuestión de tiempo para que me diera cuenta de quien era ese personaje tan extraño. Es cierto que todos los cobradores son una sarta de bichos raros hasta las huevas, pero este “joven” (así como dicen las abuelas) era diferente.

Aspecto sucio y desaliñado, gorrito rasta que se mezcla con unos rulos muertos y sucios, una capucha negra e igual de sucia, camisa morada, sucia y llena de manchas, pantalón desgastado y, bueno, sucio. Era alto y parecía un gorila por la manera en que se balanceaba entre la puerta del carro y el vacío. Ahora que lo pienso, también cuando pasaba por el pasillo parecía que se deslizaba por lianas o algo, estaba en su selva. Matoncito y faltoso, pero de una manera graciosa, pasaba cobrando y entregando pasajes. Luego se balanceaba de nuevo hasta la puerta y llamaba de nuevo: Todo Benavides, Arequipa, Arequipa, Tacna, Benavides, Tacna, Benavides… como si lo tuviera escrito en el cerebro con plumón indeleble.

Una cosa que no mencione sobre el Men (mejor conocido como cobrador) es que tenia la Uña. Nunca había logrado entender porque los cobradores se dejaban las uñas largas. No es estético, no se ve malicioso, ni mafioso ni nada con oso. Solo ahora me doy cuenta de mi gran ignorancia respecto a la Uña. En serio, ten cuidado con la Uña. No es una uña cualquiera, sino la Uña, tan mortal y venenosa. Por supuesto que a un personaje como el que observaba no le podía faltar la Uña. Esa uña tan larga y horrible en cualquiera de los dedos que tiene tan variados pero igual de asquerosos usos. O también se puede usar como arma para intimidar, como el cobrador: A cualquier idiota que veía, tan inferior y lento, caminando como imbécil por ahí, extendía la mano y le daba un poco de la Uña. Se tiene que ver para poder apreciar la belleza del acto, los ojos de malo, tan asesinos y crueles, mirando fijamente a la pobre victima de la uña extendida tan filuda y maldita. Uña para los inferiores, nosotros pasábamos la Av. Arequipa volando.

La noche se pone un poco más oscura y las luces amarillas de los postes le dan una atmósfera lúgubre y tenebrosa a las calles que veo pasar desde la ventana del micro. No hay mucha gente, y el Men estaba tranquilo. Hasta cuando se le ocurrió pasar cobrando de nuevo. Da una primera ronda y luego se encuentra con una tía. La tía, fea y desarreglada, pobre e infeliz como cualquiera, sentada incomodísima en un asiento enano leyendo un periódico chicha. Con asco, deja caer una moneda cochina en la mano del Men, sin siquiera mirarlo. Se rasca el bigote, y sigue la lectura. El Men entonces le reclama: Señora, falta. Punto, nada de conciencia pe señora, complete su pasaje, nada de rogar y hacerse el indio triste. Fuerte y determinado, sin importarle un carajo que piense la tía, reclama las monedas que faltan. No puede aplicar la Uña, seria demasiado peligroso, de ahí la mata y te veo en la cárcel. Sin embargo, unos empujones con el brazo también ayudan. No moleste, joven, ya le pague, y el Men, falta pues, mire. Empujoncitos, y la otra que se hace la desentendida, se hace la que lee. El Men mira arriba, vieja de mierda parece gritarle a Dios, y caen las monedas sagradas. La tía las suelta, amarga y horriblemente fea, y dale de nuevo al periódico que nunca estuvo leyendo.

Movimiento rápido y una mano gigante y tosca se extiende con un boleto de pasaje entre los dedos, casi en la cara de la pobre tía que ya pensaba que la acción ya había terminado. Naturalmente, cuestión de tías orgullosas, no recibe el pasaje. La mano sigue extendida y el boleto es la paloma blanca de la paz y el Men que llama: Señora, su boleto. Se nota que no le importa un carajo, y yo cada vez mas entretenido con la escena. Asquerosa la tía, sigue golpeando a la pobre mano con su indiferencia. Pasan segundos eternos y parece que el destino del mundo se reduce a esa mano extendida. Tan criollo y pendejo, deja caer el boleto, sobradísimo, encima de la tía. Esta se pone furiosa y decide golpearlo, con puño cerrado y todo. Yo, alucinando, absorto en la locura del evento, perdido en el tiempo volando de noche por la Av. Arequipa. El Men, un empujón con el hombro, lisuras de la tía que lo rozan, y se quita riéndose.

El Men es una leyenda urbana y uno de mis héroes favoritos, héroe de la esquina marginada de la sociedad que pinta los asientos de los micros y camina entre tierra y muerte. Joc.

El fin del mundo y mi reinado de fuego

Siempre me trato de imaginar como piensa la gente. Me gusta desafiar los mundos que todos crean y destruirlos. Me gustaría saber como piensas, solo para poder decirte que estas mal y que no vales nada. Que se puede hacer, como digo a veces, uno debe jugar con lo que le dieron los dioses. Bueno, lo que te dio Dios, si pues, me voy a confirmar.
Y si Dios me ha dado un don macabro para mutilar mentes y moldearlas de nuevo, es hora de tomar control del mundo y hacer que el caos y el fuego reinen. Pues a todo orden viene la revolución, y mi espíritu se desespera por volar y romper y destruir. Hoy voy a hablar de tal manera que toda tu mente se vera rodeada por letras rojas llenas de cortante verdad, cortando, cercenando esa verdad tan preciada bajo tu almohada. Mi voz se volverá la mas violenta y furiosa de todas, y no tendrás mas remedio que obedecer y resignarte a lo que me de la gana de hacer con tu frágil alma. Yo seré el nuevo rey de la maldad y maestro de la oscuridad solo porque puedo y quiero. Voy a borrar de tu mente cualquier tipo de fe para convertirme en tu día y noche, tu sol y tu luna. Y si quiero, voy a comerme la luna para que siempre haya un sol rojo y molesto que te queme y te recuerde que no puedes vivir sin mí. Mi reinado de terror se expandirá entre el fuego y mi destino divino para dominar a los pueblos. Voy a escuchar gritos y gozar, voy a tomar sangre y disfrutarlo. Hoy, no tendrás pasado ni futuro, ni entenderás tu existencia. Solo sentirás el fuego en tu espalda y la sangre entre tus dedos. Y yo seré por siempre inmortal. Hoy.

Voy a matar a Papanuel. Hoy pienso entrar a tu casa, y quemar tu cama. Dulces sueños, Joc.

Si pudiera...

Me gustaría poder decirte cuanto te quiero. Tantas cosas en verdad, que no puedo hacer cuando estas cerca. Ni siquiera se que escribir en este momento. Tantos sentimientos chocando dentro de mi me están matando. Tu ya me mataste, pero como que siempre me las arreglo para revivir, tan solo para poder sentir el dolor al caer de nuevo tan profundo y tan oscuro. Pero esta vez es diferente. Todo ha dejado de ser un juego y ahora si quiero sentir de verdad. Algo, que no duela pero me haga sentir vivo. Estoy tan vacío, tan arrastrado por los vientos que me llevan por el mundo pero no me dan nada. No estoy seguro a quien le estoy escribiendo. A ti, ojala, si tan solo pudiera. Si pudiera escribir algo que, como poeta romántico, te lleve a pasear por nubes de colores y mundos imaginarios tan perfectos como tú. Si pudiera expresar lo que siento cuando te acercas y sonríes y mi mundo se destruye y quedo encadenado por siempre a lo que quieras. Y si tú supieras que por ti me mataría sin pensarlo dos veces y que nada, que te quiero, solo poder decir te quiero. Me parece tan imposible, se que lo tengo en mente pero no logro atrapar el pensamiento exacto, la determinación para encontrar esos detalles que te hagan un poquito feliz, y yo ser demasiado feliz contigo. Estoy tratando de hacer las cosas bien, pero no se que quieres de mi. Solo se que estas presente en mi alma, tratando de decir algo que no entiendo, quemando mi corazón. Ya habrá otro día para limpiar las cenizas, para caer de nuevo, para sentir el frío oscuro del abismo que tanto conozco. Pero no hoy, por favor, hoy quiero pensar en ti y ser feliz. Me gustaría comprarte un bosque de rosas inmortales y que cada una sea tan linda como tú para que te lo recuerden siempre. ¿Ves? Aun cuando no estas acá ya me dejaste otra vez en blanco. Se que esto no es lo mejor que haya escrito, pero es la que mas he sentido. Sigo quemándome, Joc.

No me quiero levantar

No me quiero levantar, en verdad no estoy levantado. Estoy durmiendo y muerto. Todo en mi ha sido aniquilado pero mi corazón aun late. Es raro sentir como ya nada importa y crees que hasta aquí llegaste pero luego el mundo te patea el culo y hace tanto frió, tanto gris y tanto frió y estoy seguro que estoy muerto pero porque mi corazón todavía late, no lo entiendo. Es domingo y no me quiero levantar, en verdad no estoy levantado. Sigo tirado en mi cama, tan incomodo y tan vivo ahora, duele tanto. Duele la cabeza y me queman los ojos y mi estomago también esta en llamas y el whisky me ahoga, estoy ahogado en un vaso de whisky y quema y duele tanto. Las sabanas también están hechas de whisky y me ahogan mas y casi no puedo respirar, todo esta sucio y mojado y las sabanas como mierda se volvieron whisky, y mi almohada acaba de morir y esta arrugada y muerta y de pronto también es de whisky. Poco a poco todo se vuelve whisky y no puedo nadar, no se nadar, por lo menos no en whisky. Sigo ahogándome y los ojos me queman mas que nunca y la cabeza estalla y trato de recoger mis sesos entre el mar de whisky que se ha formado a mi alrededor. Y sufro, muero, revivo, naufrago en whisky y me estalla la cabeza, todo en segundos, un domingo cualquiera cuando no me quiero levantar.

Abro los ojos de nuevo y una vez mas me ataca el sabor a whisky y la luz me quema y rápidamente destruyo esas sabanas tan asquerosas y me libero del mar que me ahogaba. Respiro profundamente y trato de incorporarme. Me agarro la cabeza y me doy cuenta que mi cerebro esta en su lugar y que mis sesos no están tirados por ahí. Resbalo, resbalo un poquito más y casi me caigo, una luz me quema más que nunca y el whisky se acerca pero respiro de nuevo y el mundo se detiene y pienso un poco. Agua, si, necesito agua. El agua limpia todo, te has pasado de tragos, anda y toma agua, me dijo una vez un taxista que no quería que le ensucie el carro. Doy un paso, al borde de mi cama, todavía no-levantado pero de alguna manera parado, otro paso, al costado de la ventana, la luz que me atraviesa y me quema y casi caigo al suelo totalmente aniquilado, mala idea, no te caigas, un paso mas, llega a la puerta, vamos, ya casi, abre la puerta, si, claro que puedes, la luz, la luz de la terraza, esa si que te come todito y las tripas te las hace polvo, me dice una voz dentro de mi o de repente soy yo mismo hablando como idiota en tercera persona sin razón. Vamos, sigue la voz interior, busca el frió, busca las losetas, si, claro que si, es el baño, lo lograste, un recuerdo pasa volando, una imagen justo al entrar al baño, trato de atraparla pero nada, se escapa alegre y se va… tell me why

El piso esta tan frió, estoy temblando me gustaría lanzarme a un abismo sin fin para poder caer y caer y olvidar y olvidar. Pero sigo en el piso frió del baño, temblado y apoyado en el lavatorio. Levanto la cara al espejo y no me gusta lo que veo. Mierda, que carajo hice ayer, pienso, pero no hay tiempo para recordar porque la cabeza todavía quiere estallar y mis ojos todavía queman. Dejo correr el agua y me tranquilizo un poco, siento el agua fría en mis manos y me mojo un poco la cara. El agua limpia todo, recuerdo, y me siento tranquilo. Me quedo un rato así, apoyado en el lavatorio, temblando y dejando correr el agua, jugando con los dedos entre ella, limpiándolo todo. Ya no duele tanto, ya el whisky se ha ido, ya los ojos no queman, ya la cabeza no estalla. Me siento en el water un rato y el mismo recuerdo que perdí hace poco regresa. Se choca conmigo y embiste con furia. Una, dos, tres veces me asalta la memoria y ahora se que paso ayer y de nuevo el whisky de mierda que quiere venir y ahogarme. Maldita mañana de un domingo cualquiera cuando no me quiero levantar.
No se puede pedir mas, un momento así se guarda para el recuerdo. Tan de película, estar tirado en el piso de un baño con losetas tan frías y grises, recordando lo que hiciste la noche anterior a un domingo del cual nunca jamás te quieres levantar.

Aun sigo no-levantado, por si las dudas.

Los clones están de mas, llamen al basurero municipal.

¿Cuál es el punto de pasar leyes contra la clonación? ¿Para qué molestarse? La verdad es que tenemos clones hace mucho, mucho tiempo. Casi todo el mundo quiere y llega a ser el clon de alguien. Un clon algo más gordo, feo y estúpido; pero un clon al final. El mundo de hoy, de alguna manera u otra, busca la forma de gritarte al oído que no eres lo suficientemente bueno para ser tú mismo. Quizá eres 'único' o 'especial', pero eso no interesa. A menos que seas esa persona 'única' o 'especial' que todos los demas quieren ser. Resulta irónico que exista esta onda de aprecio a la diversidad y a las diferencias entre las personas cuando a través de todo medio posible se te trata de decir cómo ser. La sociedad busca llevarse tu identidad y destrozarla en medio de comerciales sobre abdominales de acero y series acerca de 'típicos' adolescentes con 'problemas reales'. Esto es lo que sucede y viene sucediendo desde hace bastante; hay un número variado de factores que en conjunto llamamos 'sociedad' y se encarga de succionar tu personalidad. Luego, hay una naturaleza sumisa en la mayoría de las personas que hace que en vez de decir: 'Alto. Esto está mal', muchos se queden callados y busquen adaptarse a su nueva situación. Todos buscamos un esterotipo a seguir (o una mezcla de varios) y nos decimos que en verdad somos así, y que ser así está bien. No. No está bien. Ser la copia de una idea preconfigurada de 'persona' está mal. Ser el clon defectuoso de algún ídolo de la televisión, de la moda, de la música o de lo que chucha sea está mal. Quizá no te diste cuenta, pero ya la cagaste. Qué pena, no hay regreso. La verdad es que probablemente sí hay regreso, pero seamos dramáticos. Tu alma esta encadenada al basurero andante del mundo y ahí se queda. ¿La sociedad es mala? ¿La vida es injusta? ¿No te dieron permiso para ir al concierto de Hoja de Parra? ¿Britney no va a venir al Perú? No me importa. No me afecta. Soy un pirata. Arrg.

Editado en enero de 2009.

Guía para descartar gente con solo ver su nick de Messenger

Por supuesto que yo no estoy sujeto a estas reglas, si tienes la suerte de tenerme en Messenger, deberías tener un altar en tu cuarto con mis fotos al que rindas culto.

Sin mas que añadir, que comience la masacre: Todas las personas que tengan al menos una característica señalada acá deberían ser mutilados y crucificados de cabeza, claro que con todo un equipo de doctores que asegure que viva y sufra al máximo.

Ø EsTo EsTa DeScArTaDo Ok? No más comentarios al respecto.
Ø Cualquier tipo de letra rara o hecha con algún programa para niños idiotas que no quieren hacer tareas o escuchen Blink 182 / Good Charlotte / Simple Plan.
Ø Cualquiera que tenga activado “Lo que estoy escuchando” y aparezca una canción de los grupos mencionados antes.
Ø ESTO TAMBIEN ESTA MAL. Esta bien que quieras llamar la atención pero escribir así es GROTESCO.
Ø Cualquier comentario en ingles. Peor si es la letra de alguna canción de algún grupo comercial.
Ø Letras de color en general. Estoy seguro que la personalidad rosada que tienes se te sale por los ojos, no hay necesidad de aclararlo con unas letras chillonas y horribles que maltratan mis ojos. Esta característica puede ser dejada de lado dependiendo de que tan buena este la chica en cuestión. O si la tengo en Messenger (oops...).
Ø Las letritas de “Trade Mark” TM.
Ø Cualquier detalle estúpido que creas que hace tu nick “diferente” o “especial”, en realidad lo hace… estúpido. No hay otra palabra.
Ø Cualquier nick que tenga un mensaje secreto tan secreto y genial como este: NMI. No me importa. Además, ¿Para qué hacer eso si nadie sabe que significa?¿Te divierte ser tan misterios@?. Muérete.
Ø Faltas de ortografía. Simplemente se ve mal. Esta mal.
Ø Cualquier indicio de felicidad o satisfacción en general.

Y eso es todo por hoy, damas y caballeros. AdIoS.

Violencia y Poder, apreciación pesimista… o realista.

El texto de Arendt plantea la relación violencia – poder, según mi punto de vista, de una manera muy fuera de la realidad. Ni siquiera da una definición clara de lo que vendría a ser el “poder” verdadero, y repite cosas que ya desarrollo en párrafos anteriores, para… ¿llenar espacios? Probablemente lo que yo haré para llenar las quinientas palabras que tengo que escribir, todavía a mano, no seas malo… bueno que importa.

El poder utópico del que habla Arendt, ese poder tan puro y tan basado en valores, a causa de la organización, es un poder que reside y generalmente se queda en la conciencia de cada uno. Un poder que uno sabe que tiene pero no le sirve para pagar las cuentas, ni para comer. Ni siquiera te ayuda a dormir tranquilo, porque sabes que aun cuando tienes la conciencia limpia siempre va a haber una mano que te puede destruir en cualquier momento. Algo más grande que te deja en sombras, que eclipsa hasta a Dios mismo, te quita todo, tu trabajo, tu dinero, tu familia, tu honor, tu identidad, tu libertad, tu fe. Todo. El poder que tenías se esfuma y queda en tinieblas. ¿Podrá resurgir? Claro que si, nada es imposible. Pero es improbable. Lo vemos a diario, mentes creativas, criollas, tan peruanas, tratando de salir adelante son aplastadas sin asco por “la mano”. Empresarios, el jefe, el presidente, los militares, etc., y nadie hace nada. Supongo que hay gente destinada a ganar y otros a perder. Y los que ganan se aseguran que los que le siguen vayan a ganar otra vez, y así sigue el ciclo. Naces pobre, mueres pobre. Naces rico, mueres rico, o mueres pobre pero otro rico lo cubre.

¿De que estaba hablando al comenzar? Ah, claro, el poder que ‘puede’ resurgir. Bueno, siempre hay leyendas y gente extraordinaria, pero para los mortales comunes y silvestres, la mano simplemente te aplasta y te mata. Y el poder se muere contigo. El ‘falso poder’ del que habla Arendt, si lo vemos en la realidad parece tan consistente que se vuelve verdadero. Y el poder del pueblo que esta tan lejos, tan distante, queda como ilusión. Entonces, me pregunto si el poder de mandar, el poder del cañón, es en verdad tan malo como lo pinta Arendt. Todo esto viene desde la mente de un pobre humano de mente fragil y comun, no yo. Yo soy genial, y tengo el verdadero poder.

Conclusión: Dos combos McViolencia agrandados, por favor.

Malditos locutores, no toquen a los niños.

Cual es el problema con los locutores de radio, no los entiendo, en especial a los idiotas que hacen los programas de la mañana. Es raro porque yo también pensé, en mi época, que eran de puta madre y chéveres y rebeldes, y desde hace un tiempo quería escribir algo sobre ellos. Sinceramente, no se que tienen en la cabeza. Dejando de lado que tienen como treinta años y no hay razón para que se comporten como adolescentes… (De los que no quieren hacer sus tareas y tienen una extraña necesidad de llamar la atención a toda costa, generalmente quedando como idiotas o adoptando algún estereotipo popular de la época) también hablan como si en verdad supieran como piensan los chicos y chicas y fueran una especie de ejemplo a seguir. No, no eres bacán, tienes treinta años y vives con tus papas, nunca acabaste la universidad o te metiste a algún instituto mediocre, tu único logro en la vida es tu patético programa matutino hecho para estúpidos escolares sin personalidad que viajan felices escuchando tus tonterías en su movilidad. Tu público esta conformado por niños idiotas, gran logro, gran llegada, gran cambio en la sociedad. Pero, ¡Oh pamplinas! Sigues siendo un parasito en el mundo.

Estoy seguro que hay gente que los defenderá eternamente diciendo que en verdad si saben como son los adolescentes y por eso se conectan con el publico y dan su mensajito y que en verdad, que no sea malo, que si son graciosos, etc. No me importa. Cualquiera que diga eso solo me demuestra que tiene menos cerebro que los idiotas a los que defiende. Si, a ti que te gusta mañana maldita, si tienes mas de doce años, NO VALES LA PENA. Ahórrales billete a tus viejos y métete un tiro. Sin huevadas.

No se, me dan pena, porque seguro habrán tenido algún trauma de infancia, estos locutores del demonio. No es mi culpa que te hallan abusado de niño, que te golpearan brutalmente todos los días, que un niño gordo y afeminado te acosara, que nunca conseguiste una enamorada que no tenga bigote o pueda ser comparada con una ballena, que sabré yo. No fuiste feliz en tu adolescencia, o te gustó demasiado: Lo siento, no hay viaje de regreso. Ojalá te atropelle una manada de simios.

Conclusión Inevitable.

He dejado de escribir por ya casi dos semanas y siento que algo me falta. Por ahí habré tratado quizás de poner en papel alguna idea, pero nada claro. Y hace un par de días me encontré tratando de contar la historia de un panda muy feliz que iba a la guerra. ¿Qué paso con los sentimientos malignos que me empujan a seguir adelante? ¿Es que el mundo es mejor ahora? ¿Ya no puedo quejarme, maldecir, insultar, ni nada de eso que en los buenos tiempos me llenaba de emoción? ¿Dónde están los valores retorcidos, lo estúpido e irracional del mundo, lo deliciosamente grotesco, la belleza macabra de la persona, el odio? Estos días no los he podido encontrar, se escapan de mi mente las ideas y aparecen arco iris y pasto morado. Estoy tan cerca de los cuentos de hadas, ya siento el revoloteo de pequeñas campanitas a mí alrededor, chillando, niños jugando, príncipes azules. Es tan doloroso siquiera pensarlo. No me gusta estar feliz, porque entonces todo se vuelve aburrido. Prefiero aplastar hadas y cortarle los dedos uno por uno a un niño en mis sueños.

Volviendo a la idea anterior, dejando atrás mi negra visión de la vida, hace un rato miraba la pantalla de mi computadora pensando en que escribir y entonces encontré esta peculiar frase: “Dicen que toma un minuto encontrar a una persona especial, una hora para apreciarla, un día para amarla, pero una vida entera para olvidarla”. ¿Crees que tuvo algún mensaje revelador para mí? Entonces eres un idiota y mereces la muerte. Ni siquiera intenté leerla completa y ya mi detector de mierda se había disparado a niveles que ni yo sabía existían. Dejando de lado el hecho que no tiene sentido y a nadie le importa, me di cuenta que las cosas siguen siendo igual de estúpidas, la gente igual de ciega y… bueno toda clase de insultos que me imagine en el momento pero que no vale la pena escribirlos todos, y el mundo igual de absurdo. ¿Entonces por qué no escribo? Malditos videojuegos, son ellos, soy su esclavo.

Al final si leí toda la frase, y comprobé que era mentira. Numero uno, yo seré la única persona especial hasta que clonen mi cerebro y lo vendan por Internet. Dos, yo no me demoro una hora en apreciar a alguien, simplemente no aprecio a nadie. Tres, sin comentarios. Cuatro, ya te olvide. ¿Una vida? No, unos segundos. ¿Quién eras? No importa, no quiero saber. Muérete.

Joc

Mi amada 5C

Seguro todos ustedes, ignorantes del medio, no saben lo que es una 5C. Las 5C son medios de transporte urbano que llevan la ruta todo Benavides, Arequipa y creo que llega al rico Callao. Y créanme cuando les digo que conozco mucho de las 5C, ya que todos los días me someto a una nueva tortura en estas máquinas de muerte de regreso a mi casa.

Estos no son viajes cualquiera, peculiares personalidades de toda la gran Lima me acompañan cada tarde a través de una nueva aventura. Estas son las inevitables memorias que dejaron en mi la mezcla de un joven viajero y extremadamente curioso, con la basura de transporte público que tenemos los peruanos. Dile Si a Jesús y No a la Droga, pague con sencillo y no escupa, como siempre, al fondo hay sitio. Proximamente...

TeNgO aLgO qUe DeCiRtE...

EsCriBiR aSi No Te HaCe ReBeLdE, idiota. Guía practica para ser un verdadero rebelde en MSN.

Este es un esfuerzo conjunto de muchas personas preocupadas (yo) porque las personas simplemente no saben como ser rebeldes y terminan pareciendo idiotas el 99% de las veces.
1. Nunca escribas algo en tu nick alternando mayúsculas y minúsculas. No es gracioso, no eres malo, ni loco, ni pandillero ni surfer. Se ve huachafo e inmaduro y termina siendo una perdida de tiempo para el que intente descifrar tu mensaje de rebeldía.
2. NUNCA escribas con letras rosadas. A nadie le importa si no tienes miedo de parecer homosexual por eso. No estás yendo contra el sistema por hacer eso.
3. Recuerda que solo eres un adolescente que habla con otros adolescentes. Por tal motivo, tu voz no cuenta, no sabes nada del mundo y así son las cosas. Aléjate de nicks con mensaje político e ideológico. Tus pequeñas campañas para cambiar al mundo no funcionan porque no llegan a la gente. Si crees que puedes cambiar el mundo eres demasiado inocente. Vuélvete hippie.
4. Lo mas seguro para no caer en la falsa rebeldía es ponerse de nick solo tu nombre. A las personas solo les importa saber con quien están hablando. Lo único que valen son frases poéticas extremadamente raras y buenas. Pero tú no tienes ese talento, ni yo, así que asegúrala y sólo pon tu nombre.
5. Si piensas en usar iconos gestuales usa los mas comunes, o lo mas rayado que encuentres. Lo estúpido intermedio no vale.
6. Los acrónimos TQM, TAD, etc. Están prohibidos y nunca podrás ser un verdadero rebelde si los usaste alguna vez. El MSN no transmite cariño ni amor, por lo menos escribe la frase completa.

7. (nuevo) No hay nada mas que odie que las letras animadas. No tienen sentido y no se porque existen. ¿Por qué alguien querria ver tu letras "A" pintada con brillos rosados? Es una JODA leer eso.

8. (nuevo!) Últimamente he visto a mucha gente utilizando el emoticon que intercambia un colorido signo de interrogación por la frase "I asked a question motherfucker answer it blah blah". Qué asco. Qué agresión. Qué maltrato. Deja de usarlo. Eres huachafo, y no sabes hablar inglés.

Todavía no acabo, pero me aburrí por ahora. ¿Vas dándote cuenta? La clave esta en ser una persona normal. Ser normal esta de moda. Sigue mis pasos y juntos podremos crear un MSN que filtre a toda la basura de gente con acceso a Internet que simplemente NO SABE SER REBELDE. Buenas noches.

Pensamientos en la Oscuridad

Soy un asesino. Afilo mi cuchillo y empiezo a fantasear con mi proxima victima. Quien sera? A quien le tocara? Me excita pensarlo. Me gusta matar. Me gusta la muerte. Tomar una vida me vuelve superior a todo, solo imaginalo, quitarle la vida a alguien. Un tajo en la garganta y solo queda un cuerpo desangrado en el piso. Gozo eternamente los ultimos segundos, el ultimo suspiro de vida de cada una de mis victimas, aspiro y pretendo tomar sus almas. Y cada alma que tomo se une a mi y me hace mas fuerte. Soy un asesino.

No estoy vivo. Respiro, como y duermo, pero me balanceo en el umbral del inframundo. Voy avanzando en una cuerda floja coqueteando con la muerte, como si fueramos viejos amigos. No le tengo miedo, pero la respeto. En cambio, que se puede decir de la vida. Yo desayuno, almuerzo y ceno vida. Vidas con familia, memorias, sueños y deseos, nada escapa mi cuchillo. La vida es tan frágil. Que habra pensado dios cuando hizo al hombre. Que ingenuo al darnos tanta libertad. Soy obra de la basura de mundo en que vivimos, un hibrido del mal, uno mas. ¿Dónde estas, dios mio? En ninguna parte. ¿Estaras llorando por mi? No, dios, no llores. Ya tendras tiempo para castigarme eternamente, no me hagas pensar en ti hoy. Me desconcentras, idiota. Dejame solo. Dejame pensar.

Ya perdiste conmigo, dios. Pero trataste no? No te desanimes, ya encontraras a quien cambiar. Tengo fe en ti, aunque suene retorcido. Ahora largate y dejame en paz. Mira a esa niña.

Rompo sus pequeñas alitas, y siento el placer del dolor ajeno.

Por qué debería tener el acceso restringido al MSN Messenger

Me gusta escribir. Y uso el Messenger a diario. Poca gente entiende lo que escribo. Escribo bastante y en varias líneas, y lo más probable es que por cada línea que me hables yo responda diez. Y es que por más que me encante escribir es mejor decir algunas cosas en persona. Pero no, ahí frente a mi esta la oportunidad, de no encarar las cosas, de no mirar a una persona a los ojos, de poder pensar antes de escribir, o no pensar y dejar volar mis dedos entre las teclas, a ver que sale. Y siempre uso esa oportunidad. Estar frente a un monitor me da una falsa seguridad, tengo que admitirlo. No me pueden pegar al instante de decir alguna estupidez, ni llorar, ni siquiera mirarme. Luego de la bomba de letras solo queda frente a mi una ventana de conversación abierta, y me siento seguro. Aunque sea un segundo.

Nunca me han sacado la mierda, y de repente alguien debería. Nunca me han tirado una cachetada, aunque tengo dos nombres en mente que quizás quisieran. Nunca me han robado, osea robado en serio, con pistola o machete, o cuchillo o bazuka, y por eso no les tengo miedo a los ladrones. De esa misma forma, no le tengo miedo a mis palabras, porque nadie me ha callado. Y el Messenger siempre a sido mi cómplice.

Esto es una especie de confesión, creo. Señores y señoras, tengo que decir que no pienso antes de hablar o escribir, o pienso pero no me contengo. Pienso de una manera macabra lo que voy a decir y lo digo porque nadie me va a hacer nada. Soy el maestro oscuro del teclado. Adiós.

No debería tener acceso a MSN Messenger.

A todos los Bloggers que simplemente no la hicieron.

Cada cosa que veo en Internet. Solamente miren los miles y miles de blogs perdidos por todas partes hechos por algún idiota que se cree inteligente. Cada vez me doy más cuenta que estamos destinados a morir gracias a todas esas personas fracasadas que ni siquiera intentan llegar a ser algo en verdad y se contentan con pensar que son diferentes, superiores; opinando en su espacio fantasma tratando de olvidarse de lo miserable que es su vida un rato. Noticia de último minuto: A nadie le importa. Haz algo que valga la pena y de repente alguien se dará el tiempo de escucharte. Y asi sabrás lo que significa respeto, tarado.

Y entonces, ¿Por qué este blog? Porque tengo 15 años y todavía puedo darme el lujo de hacer idioteces. ¿No te gusta? No me importa.

Harry Potter: Eres una desgracia. (artículo)

¿Por qué el idiota de Harry Potter es tan famoso? ¿El mundo esta tan mal?

Harry Potter es tan insoportable que cada vez que veo un anuncio de alguna de sus películas dentro de una sala de cine el suicidio parece la salida menos dolorosa. Simplemente no tiene sentido. No quiero ver una película de rollos de adolescentes mezclada con magia, dragones y magos. No combina y quien sea que creyo que su idea era genial fracaso completamente. Son dos temas que no se juntan. Si quiero ver un verdadero filme de fantasia medieval, espero encontrarme a caballeros con espadas brutales que cortan cabezas y magos viejos con baculos que lanzan hechizos de bolas de fuego o rayos. No quiero ver a un afeminado que aprende como hacer volar una pluma. En cambio, en una verdadera película de adolescentes los afeminados si valen, y lo unico que importa son las chicas. Es cierto, a nadie le interesa que rollos tengan, si tienen los mismos problemas que tu, si son rebeldes, si les pegan, si se cortan, si se meten de la buena. No interesa. Por eso veo The O.C. Ahora veamos, donde encaja Harry Potter: en ninguna. No es una buena película de accion, y la verdad es que Emma Watson no esta tan buena. Y la china esa de la que se enamora Harry, creo, tampoco.

Ahora demos una mirada al pasado del joven mago: Sus papas, aunque se supone eran muy buenos magos, no pudieron con lord voldemort y entonces los mato. Y quedaron solos el bebe y este super mago patea-traseros de primera. Hasta un pequeño de seis años te diria quien gano. ¡Pero no! ¡El bebe era resistente a la magia! Oh, dios, debio pensar voldemort, ahora que puedo hacer. Que mal que no penso en, de repente, botarlo de su cuna, patearle la cara, clavarle un cuchillo, etc. Era solo un maldito bebe. Un niño de seis años tambien me pudo haber dicho eso, y si tan solo hubiera ocurrido, no tendriamos que sufrir viendo cada una de las películas y los tarados de los actores que aparecen en ellas. Solo habria una: Un verdadero mago patea-traseros-lanza-hechizos pateando a un bebe. Eso si es una buena combinación.

Acabo de ver un comercial de la nueva película. Mi detector de basura se disparó a niveles que no conocía. Sólo quiero aclarar algo, no se dejen engañar: Un niño con lentes y una cicatriz no puede ganar la "gloria eterna" en una competencia sin sentido donde alumnos de colegios pueden morir.

Una vez mas llegamos a la inevitable conclusión en donde todo lo que yo dije estaba bien y tú que perdiste tu tiempo leyendo todos los libros, pensando en darle un poco de magia a tu aburrida vida, estabas mal. Chau.

Hey! ¿Qué haces aquí?

...Lárgate, no eres bienvenido. Bah, no importa.