La Historia Sin Libro de Joc

Trapiquini y la yentiii: Lolita

2009-04-14T01:03:00.005-05:00

El que no arriesga, no gana. Lo has escuchado incontables veces. La televisión te dice que es verdad, casi todas las películas te aceleran el corazón y hacen que te la creas. Es más, sabes que no es del todo mentira. Fuera de la porción de fantasía innegable que hay en todo romance ficticio, hay algo en esa idea que siempre será cierto: no puedes esperar que algo suceda sin hacer nada al respecto. Son pocos a los que todo les cae del cielo, y en eso no miente ni el cine ni la televisión. Las historias de amor que nutren nuestro imaginario podrán ser jodidamente perfectas, y podrán parecer imposiblemente calculadas, pero yo creo que cada uno merece vivir su propia versión del drama adolescente de preferencia.

Trapiquini recordó haber dicho, mientras veía caminar por la playa a V, que “el que no arriesga, no gana”. Entonces arriesgó, y terminó ganando, pero eso fue hace ya un par de años. Luego pensó en su amigo Droopy, que parece que tiene cara triste, cuando contra toda posibilidad dijo “a la mierda” y sacó a bailar a la rubia destructora de mentes del momento.

Y bailó. Y luego cayó en desgracia con un par de amigas federales, pero eso no es importante. Por último, se acordó de la Sombra (the Mystic Shadow para las señoritas de alta alcurnia), que hace una semana le metió letra a una dama que va por el nombre de Pika, cuando Trapiquini nunca habría podido hacerlo de manera tan suelta. Hay que creérsela para poder vivirla. Pareciera que estoy hablando de mí mismo en tercera persona, pero la verdad es que Trapiquini y quien les hace perder el tiempo somos bastante parecidos en personalidad (yo sería definitivamente un tanto más atractivo), y hemos sido amigos por mucho tiempo. Digo esto pues me he tomado la libertad de añadir una pequeña reflexión propia al inicio de la historia, y espero no haya sido por las huevas.

Trapiquini terminó de pensar diciéndose a sí mismo “puta, fácil la estoy pensando mucho” mientras mordía el carísimo pero delicioso sanguche triple que se había comprado. ¿Clase de antropología? En el pasado. Había sido retenido por el hambre en un primer momento, pero una fuerza extraña de aroma rosado refrescante y sabor indudablemente prohibido harían que se quedara una hora y media más sentado en una banca: Lolita. Uno puede pensar “ya ok debe ser una flaca rica, pero… ¿por qué tanto chongo?” y entonces yo respondería “porque puta así es la vida” y no pretendería dejarme entender o explicarme, pero dadas las circunstancias tengo tiempo para iluminarte a ti, escéptico, sobre por qué tanto chongo. Lolita es mucho más que un capricho perfecto de la genética humana, su aparición trasciende el ocasional babeo o la exageradamente detallada fantasía erótica y se convierte en una idea que enmarca todas las situaciones que pudieron ser, todo lo que no se hizo, lo que se perdió por no hacerlo, lo que todavía se puede hacer y la esperanza de lo que se puede ganar. La idea de la “situación Lolita” no es solo de los personajes que la vivieron, sino de todo aquel que haya sido cagado por su naturaleza arrugona. Es decir, de todos porque así seas el más canchero o canchera del mundo, en algún momento te has quedado ‘ugh’ sin aire y con las ganas. De todos modos, Lolita si esta más rica que parrillada en viernes santo y eso debería ser suficiente para este tipo de cojudeces.

Trapiquini no había terminado de pasar el triple cuando se sentaron a su costado Bunker, Aire y Nescafé. Tomó a Bunker for el brazo y, sacudiéndolo, le dijo “Mira, mira mira mira, MIRAARAAWAHGG”.

“La putamadre, ¿qué quieres? ¿Qué cosa?”
“Escaleras. Al frente. Mírala o toda tu vida será una mentira”
“¿La de polo morado?”
“¡¡MÍRALA!!”
“Oe huevón te pasas de pendejo no es para tanto”
“¡¿QUÉ?! Hijo de perra” Trapiquini voltea hacia Aire y le señala a Lolita.
“Oe Bunker estás cagado. Está más que rica. Muchísimo más. Puta broder, es de esas flacas que ves y quieres morir sin razón alguna”

Trapiquini se sintió confundido por el comentario, y sin embargo entendió a Aire perfectamente. Y sí, nadie le habló a Lolita. Les faltó algo, una conexión, un motivo, una razón, etc. Muchas excusas fueron dadas, pero Trapiquini siempre supo que no faltaba nada. Pero había que creérsela, y algunas veces la duda asalta en los peores momentos. No tuvo tiempo de meditar sobre lo sucedido pues Nescafé mencionó que “esa flaquita tiene pinta elástica, ¿no?” y entonces nadie pudo evitar cagarse de risa y empezar a hablar huevadas. Será para otra.

Trapiquini y la yentiii: ¿Qué Planes?

2009-04-03T18:17:00.009-05:00

Princess Karla llamó a su daddy para ver si la dejaba ir a Barranco en la noche. Siempre he pensado que toda señorita de su casa siente una irremediable atracción hacia Barranco y todos los huecos que alberga; el Sargento, el Tizón, TRAPICHE (no seas pendejooo) y ahora último HELP que parece ser más fichón. La vaina es que Karlita llamó a su viejo y mientras hablaban su cara fue de ‘ou daddy I lof iu’ (niña inocente engreída) a ‘warever’ (warever sha fue), y Trapiquini pensaba: ‘conchasumare el viejo ya me cagó el plan’. Y si pues, si Karla no atracaba entonces toda su jauría también se tiraba pa atrás. Mala suerte. Pasa el Z.A.M.B.O. y, después de saludar, jala a Trapiquini a un costado. Le señala un lugarcito ya conocido y van por ‘un par de hits’ con la gente de la Bodega, ya se hablará más adelante sobre ellos. 3pm.

6pm (adiós Introducción a las Sagradas Escrituras de 4 a 6, de ninguna manera con la risa). Trapiquini seguía con el Z.A.M.B.O. loqueándose por el recontra pisoteado Tontódromo (la principalísima avenida de la católica) cuando se encontraron con las muchachas A, B y C. Era un tranquilo viernes de verano y todos se preguntan ‘¿qué planes?’.

“Jajajajajeueuejuj puta, no sabemos todavía, pero de todas maneras vamos a estar un rato en ‘El Hueco’ después de clases. Habla, ¿se apuntan? Fácil después la seguimos en otro lado juejueajaja.” Trapiquini ABRE LOS OJOS HAARTO y mira al piso sin saber bien por qué.

“¡Claro, bravaso! Sería imposible no caer en la tentación que representan sus pelos largos y sus ropas relativamente excéntricas. Ahora que estamos en la universidad, no podemos esperar a mandar a la reputa mierda a nuestras familias saliendo con un chico de aires intelectual-artísticos y pinta semiurbana-bohemia-filosofal-radioactiva. ¿Alguno de ustedes se considera bisexual? ¡Yo lo quiero!”

Trapiquini sacudió la cabeza un par de veces, agitó sus manos frente a sus ojos y luego se dio cuenta de que la respuesta que había escuchado en su mente no había sido exactamente igual a lo que A, B y C dijeron en verdad. Igual ya estaban muy lejos como para preguntarles de nuevo. El Z.A.M.B.O. estaba tirado en el pasto del costado, mirando fijamente a un venado que iba pasando, y lo siguió arrastrándose lentamente. Moraleja: ¿Sólo un par de hits acá nomás? Ni cagaaando cholo qué hablaaaaasss.

Nótese que para futuras referencias A, B y C deben (y merecen) pronunciarse como A (ei), B (bi) y C (si). Gracias.

Trapiquini y la yentiii: presente

2009-03-25T00:43:00.005-05:00

Dice que la otra vez estaba tranqui en los pastitos de la católica un varón flacuchento y con pinta media artística, conocido en la rotonda y lugares aledaños a la alzadísima facultad de letras como Trapiquini. No es un ser muy especial, pero junto a sus amigos y demás personajes del entorno universitario, de vez en cuando se generan episodios insólitos que merecen contarse. Estas cojudeces sin sentido son producto de la mezcla de infancias malditas y meditaciones adolescentes eclécticas. Yo solo se que nada se y váyanse todos al carajo.

Primero lo primero y que nadie joda si no les gusta lo que se tiene que decir. Las historias que voy a relatar no buscan reflejar la vida estando en la universidad ni ninguna mierda que tenga que ver con críticas o mensajes o cosas elaboradas que tengan un fin o propósito. Lo que vengo a contar no es tu vida ni mi vida, es la vida de gente rara, gente cagada por un sinfín de huevadas, gente normal, gente real y jodidamente complicada. No estoy hablando acá sobre adolescentes reales con problemas reales porque hay suficiente televisión para eso y porque me llega al pincho. Ojalá no te sientas identificado. Fácil lees un poco y terminas diciendo, ¿ya y? y entonces no hay respuesta pues. Caos inmaduro, esa es la respuesta. Entonces quizás si vengo a contar tu vida, y también la mía. Porque así seas una cagada insignificante, todos vivimos una película bizarra. Y a veces merece contarse.

A ya ahora antes de empezar (esta si es la última advertencia), quiero decir que la gente para arrecha, así que fácil la cosa se pone bien porno de vez en cuando y seguro todo bacán con tanto pajero que hay, pero si tu hermano chibolo llega del colegio hablando sobre cómo hizo Trapiquini para chuparle las tetas a una zorra del Tizón y aguantarse el buitre de lo borracho que estaba, no jodas y la próxima no dejes abierta esta huevada en tu laptop o tu computer, también no vaya a ser que tu vieja se escandalice. Siendo sincero, pura alucinada porque no creo que sea para tanto pero más vale prevenir que lamentar. Ya ahora si.

La primera historia viene la próxima semana así que atentos jaaaa!... a la firme. A y si alguien lee esto y se digna a comentar pongan qué les parece esta vaina.

Aire

2009-02-02T15:13:00.000-05:00

Estaba tratando de escribir algo en la computadora cuando volteé hacia la terraza. En el edificio de enfrente, una bandera del Perú se ondea, libre, desenfrenada. Lo que la bandera no sabe es que no es ella la que se mueve. Al final del día, todo se remite a las fuerzas aleatorias del viento. Alta en el cielo, la bandera se presenta todopoderosa. Sin embargo, su grandeza sigue siendo un mero capricho del viento gentil de este verano que no deja de atormentarme. Escribir es imposible. Hoy solo escribiría de mujeres, de altares psicodélicos en bares, en veredas, de diosas letales. De una en especial. Y aún si llegase a armar oraciones y párrafos, no tendrían sentido. No sonarían bien.

Hoy me tiemblan las manos. Hoy dos gallinazos se han plantado en el techo del edificio de enfrente, y me miran con odio. Ya no veo banderas llenas de pretensiones.

Perversión

2009-01-17T19:12:00.002-05:00

Hay risas, conversación enérgica, y mujeres activadas por los efectos del vodka, endulzado con jugo de granadina. Hay mujeres mareadas e indefensas. Todos fijan sus miras, cada uno apuntando a una presa distinta. No es una cacería, es una ejecución. Tú te apartas del grupo, y sólo quieres desmayarte. Piensas en su cuerpo semidesnudo, en sus besos que te dicen que te quiere adentro suyo, y sólo quieres desmayarte.

La noche sigue su curso y ya varios han cumplido su objetivo de la noche, un par en el baño, dos parejas en el camarote del cuarto de servicio. Tu cuarto sigue vacío. Estás solo en la terraza, prendes un cigarro y le das un largo trago al vaso de whisky que te acabas de servir. Un trago autodestructivo. Pones cara de que no te gusta.

Pero te gusta mucho. Vuela tu mente en la idea del placer autodestructivo. Y piensas en ella, en sus ojos, y en cómo se muerde los labios. Le das otro trago al vaso, te sientas en el piso. En la sala, siguen las risas, las botellas vacías y las mujeres mareadas. No te interesa. Igual de alguna manera sigues siendo parte del juego. Ahí, tirado en el piso, siendo dueño de casa, llamas la atención de una chica relativamente atractiva. Quizá proyectas una imagen misteriosa, un espectro oscuro. Se te acerca, tambaleándose. Prende un cigarro y te pregunta qué haces ahí. La miras, y le dices, - Esperándote.

En tu cuarto, la besas con odio. Todo su cuerpo es tuyo. La lames, y sabe a whisky con sudor. Carne. Un banquete autodestructivo. Le aprietas los senos, su respiración se hace más fuerte. Más agitada. Tomas sus manos, haces que levante los brazos. La dominas. Dejas de besarla por un momento y la miras con desprecio sutil. Luego le muerdes el labio inferior, y ella gime. El resto es perversión.

La chica de belleza relativa se ha ido, quedan tus sábanas desordenadas y húmedas, quedan tus sábanas sucias. Y sin saber bien por qué, lloras. Lloras un poco, y sientes que algo se come tus entrañas. Piensas en ella, no en la chica, sino en ella, piensas en sus ojos. En el movimiento de su pelo. Necesitas un trago. Necesitas evitar preguntarte muchas cosas. Afuera todavía hay bulla, probablemente varios de los muchachos celebran. Tú deberías celebrar. Pero has llorado. Son las cuatro de la mañana. ¿Dónde quedaron tus sentimientos, tu corazón? Necesitas un trago.

Sacudes la cabeza, pones la mente en blanco y sales de tu cuarto. Y te cagas de risa. Ya te odiarás al día siguiente, pero esta noche los muchachos esperan. Relatas el acto. Ha sido una buena noche para todos. Eso es lo que repites en tu cabeza. Ya te odiarás al día siguiente.

Si fuera a escribir

2009-01-06T00:41:00.003-05:00

- Si fuera a escribir sobre estos días, probablemente sería solo acerca de ti. Todo lo demás parece tan insignificante. Si fuera a escribir sobre esta noche, repetiría tu nombre varias veces.

Ella no responde. La noche sigue su curso, hay risas, hay cabezas que se sacuden, hay dos botellas de pisco vacías y viene una más. El mar ruge, no muy lejos, y el latir de mi corazón se acomoda a su ritmo. ¿Qué decir? Ella parece extrañada, y de pronto siento que la conversación ha tomado un giro suicida. Miro mi vaso vacío, prendo un cigarro. Decido preguntarle si acaso he dicho algo malo.

¿He dicho algo malo? Por supuesto que si. Mis palabras teñidas de romance y alcohol no han sido bienvenidas, de eso estoy seguro. Sin embargo, aunque ella no responde, mueve la cabeza en signo de negación. Parece quedarse pensando un rato. ¿Qué tan confundida puede estar?

- No esperaba que me dijeras algo así, eso es todo.

Luego ella sonríe.

- Simplemente fue algo que se me ocurrió y lo dije, siempre he pensado que es mejor decir algo antes que luego mirar atrás y preguntarse qué hubiera pasado. Aunque puede que esta vez me haya equivocado, quizá sonó muy raro. Quizá he tomado mucho. En fin, este, ¿de qué conversábamos antes?

No dijimos nada y la bulla de los demás nos jaló de vuelta a la noche de tragos y risas. Yo estuve tranquilo y borracho hasta que todos empezaron a irse. Mientras me tambaleaba tratando de pararme de mi silla, ella tomó mi mano y me dio un beso. Un besito inocente en el cachete.

Si fuera a escribir sobre esos días, sólo pondría su nombre. Lo demás no tendría sentido, pues ni yo lo entiendo hasta ahora.

En el mundo geométrico

2008-09-10T11:12:00.002-05:00

En el mundo geométrico, no existen más que figuras ideales. El paisaje ante el que me encuentro solo puede ser visto a través de un caleidoscopio que no para de dar vueltas. Los colores saltan y vuelven, su movimiento es constante pero aleatorio. En mi cabeza ha quedado perpetuo un instante. Se ha repetido en mi memoria por lo menos veintisiete veces. Voy a contarlo, para escapar de él.

No existe el cielo. El fondo es azul y celeste a la vez. Veo dos círculos gigantes, verdes, delineados de negro, como pintado con aerosol. Uno encima del otro, solo que un poquito al costado.

No existen los planos. Dos millones de triángulos morados parecen estar sobre una superficie anaranjada (pero no hay superficies en el mundo geométrico). Son dos grupos separados, atravezados por varias líneas rojas fosforecentes líquidas. Parecen teñir un poco todo el paisaje. Estoy algo mareado.

La imágen huele a muerte de neón. Huele a plástico de juguetes. Me gustaría entrar al mundo geométrico. Dicen que detrás de cada triángulo se esconde un payaso hecho con figuras aún desconocidas para el hombre.

En ese instante, quise conocer a todos los payasos. Escuchar todas las risas.

Hoy siento dos manos negro en silencio tapar mis ojos, y tengo náuseas.

PLATINIUM

2008-09-08T21:53:00.003-05:00

Una puta se sentó en mis piernas y me preguntó si quería algún trago. No sabe que en mi monedero no hay más que tres soles ochenta. Había entrado al local como si fuera la basura más pudiente de Lima. La puta siguió sonriente, intentando conversar conmigo, tocándome la entrepierna de vez en cuando. Me pidió un cigarro. Verla fumar, ver una puta darle un pitada a mi cigarro, sentada en mis piernas, dispuesta a todo por dinero, hizo que el ambiente adquiriera un carácter bizarro y arrecho. El humo, el neón, la bailarina en el poste del fondo. La desnudez de sus senos. Mi adolescencia inexperta, entusiasmada. La esencia de todo eso atrapada en un cartel gigante frente a la vía expresa.

PLATINIUM.

Aparece un cabro y me dice: Hi, do you speak english?

Estamos en el segundo piso, en una especie de palco con vista al escenario. Me explica en un inglés masticado y a medias cómo hacer para levantarse a alguna de las chicas. Cualquiera de las putas sube a acompañarte si compras una bebida. Cincuenta soles. Me da un par de tarifas más, me ofrece el cuarto privado, etc. Me pregunta si es la primera vez que entro a un night club. Le digo que sí. Se ríe disforzada como la loca que es.

Finalmente dejamos de hablar en inglés y le digo que soy peruano. Me mira extrañado y se va.

Mis amigos se divierten. La puta que me tocaba a mí se ha ido, no le caí bien o se dio cuenta de mi deplorable situación económica. Me siento y disfruto -aunque con algo de miedo- un par de tragos de la cerveza de cortesía. Sale la siguiente bailarina. Sigo su rutina con cuidado e interés. Juega con los espejos, domina el poste con soberbia habilidad, es ágil y flexible. Termina y de salida se cubre con una manta. Tiene la cara completamente demacrada, vi en su expresión un espíritu quebrado. No siento pena. No siento nada.

Bajo las escaleras al primer piso. Me siento al costado de Unbroder mientras le habla a una puta equis. Se ríen y conversan con fluidez. Yo no se qué decir. No tengo idea de qué se puede conversar con una puta. ¿Por qué tengo tan presente que venden su cuerpo por dinero, por necesidad, y que probablemente sean miserables y tristes y alguien les pegue y vivan en un lugar de mierda? Unbroder parece estar con una chica cualquiera. Definitivamente tiene más calle que yo en cuanto a estos sitios. Ella me señala y pregunta si acaso no me gustan las mujeres.

No es eso. Lo que pasa es que estoy enamorado -le digo, estupidísimo, mientras Unbroder mueve la cabeza en signo de desaprobación.

Entonces, ¿Qué haces acá? -la puta esta confiada en lo letal de su réplica. Unbroder se ríe. Ella lo goza.

Pienso en la serie de eventos que me trajeron a este lugar.

No tengo idea. Podría continuar...

Choque de realidad

2008-09-04T20:31:00.007-05:00

Ella caminaba como si no entendiera. Como si fuera nada. Me distraje catorce cuadrados de la vereda intrigado por miles de grietas y deformaciones causadas por la lluvia y los qué-se-yo del mundo a través de los años. Su mirada seguía fija hacia el final de la cuadra. Sentí un dolor amargo apoderarse del funcionar de mi mente.

Siempre estuvo medio paso adelante.

Una señal PARE se avalanzó sobre mí, cortándome el cuello. Mi garganta ahogada en sangre salpicaba manchas que gritaban que yo la quería, que se diera cuenta.

Nunca volteó.

Agonizando me arrastré en dirección opuesta, dejando atrás la pintura del llanto de todas mis venas, sabiendo que al día siguiente nadie se enteraría gracias a las gentes de limpieza.

Muerte sucia y pendeja

2008-08-13T11:30:00.001-05:00

Extiende tu mano y dame una moneda.

Esa niña.

Sus ojos clavados en la parte de atrás de mi cabeza. Siento su imagen acosándome, destruyéndome. No hay sábanas suficientes en el mundo para taparme ni fuerzas para cerrar los ojos y perderse en un sueño mojado. Ya no puedo (muerte sucia y pendeja).

Hola.

Extiende tu mano y dame una moneda. Repite la oración en tu cabeza mil quinientas diecisiete veces. Siente como tus ojos se van volviendo piedra con cada palabra. Empiezas a llorar tierra. Tienes ganas de gritar, de salir corriendo. Sabes que no puedes. Saboreas una voz por encima del hombro, una lengua que entra por tu oreja. Te despierta y estás atento.

Se escucha una melodía de fondo. Una canción de niños. Garras negras te atrapan y escarban tus tripas. Hay sangre por todas partes. Tus ojos piedra se tiñen de rojo. La niña se ríe detrás tuyo. La ves tan claramente. Todo tiene un tenebroso sentido romántico. La niña va rompiendo uno por uno los dedos de su mano. Sientes cómo te acaricia el cuello mientras tus ojos empiezan a dar vueltas sin parar. Toda la sangre, todos los huesos rotos. Toda tu mente, toda hecha mierda.

Se escucha una melodía de fondo. Extiende tu mano y dame una moneda.

En el Coloso

2008-08-01T14:36:00.002-05:00

Me despertaron todos los gallos del mundo. Sus cantos sabían a pisco, a tierra mezclada con sangre. En sus cantos oía la muerte, la furia. Me despertaron y el sol me hizo bajar los ojos. Así fuera de noche se bajaban solitos, se están muriendo.

El tiempo no corre. Junto los fragmentos de la noche que siguen frágiles.

Todas las navajas están volando.

En el coliseo, todos fuimos gallos. Todos vimos al ojo del animal y le pedimos que matara por nosotros, que se desangrara en nuestros nombres. Nosotros no podemos, pero ellos cumplen.

Voy izquierda.

En el primer salto, yo fui gallo. Caí picando, caí jodiendo.

Las navajas siguen volando. Yo ya no puedo, pero sigo oyendo esos cantos.

Nada de floro

2008-08-01T13:43:00.008-05:00

Cómo no le hablé, si yo tengo buen floro. Ni siquiera un besito inocente, un saludo o una mirada. Su nombre golpea la almohada y no deja dormir.

Desde que la vi, pensé que era demasiado. No la esperaba para nada. De entrada, ya me había ganado.

Maricón. La tuve a mi costado un momento, le invité un vaso de cerveza. Me dijo, no gracias. Mil doscientas navajas me cortaron la lengua. Tanto trago adentro por las huevas. ¿Qué chucha me pasa? Quedé muerto. Me enterré en silencio, sin decirle a nadie. Nunca me velaron. No hay lápida para mi tumba, pero se llama vergüenza.

Su belleza era impredecible. Su caminar, sus gestos. Amarraban mis ojos y hacían que no respirara. Nunca supe qué hacer. Apenas pasaba, inventaba conversaciones con ella que jamás se dieron.

Su belleza era innegable. Morena, delgada. Sensual y sin querer, fatal su mirada que nunca fue mía.

Si bailaba, yo le cantaba todas las canciones.

No se dio cuenta.

Cómo no la saqué. Bailaba bonito. Se movía fina, con gracia. También se reía. A veces la miraba de reojo para no hacer roche.

Nunca se dio cuenta.

Son huevadas. Imagínense. Si yo tengo buen floro. Qué va a ser.

Quién sabe si algún día me la encuentro. Su nombre sigue golpeando la almohada mientras ruego que se acuerde del mío. No creo. Probablemente igual no diga nada.

Gata Negra (yo no sabía)

2008-07-23T01:53:00.003-05:00

Anoche no te vi, pero te vi de todas formas. Te sentí tan indiferente. Te descubrí tan fugaz. No quise molestarte. No intenté atraparte (tanto te he buscado que ya no se puede, no sabría qué hacer de todas formas).

Eras mentira, por dentro lo sabía. Eras mentira, no faltaron voces en el camino que me decían, mancito, broder, no la sigas. No trates, no persigas. Tus huellas siempre fueron de arena mojada (yo las perseguía mientras se borraban), siempre se quedaron en la orilla. Las olas que te abatían nunca fueron mías (aunque tratara, yo las quería). No me dejaste. Eras mentira, lo presentía. Probablemente mañana no me acuerde, probablemente ya no duela:

Poder decirte nada. Y nada más.

No sabía que eras gata negra. Me engañaron las lunas delante de tus ojos, hacían parecer todo un poquito más cerca.

¿Cómo pensé que tu risa, que tus miradas bastarían? Bastaron para mí. Siento el silencio golpear mis costillas. Duele lo insignificante que parece. Son huevadas.

Yo no sabía que eras gata negra, ni que al cruzarme contigo, todo se iría a la mierda.

De todas maneras creo que no lo cambiaría. Siguen siendo huevadas.

Absinthe

2008-07-13T22:04:00.003-05:00

Corre mierda, corre. Salta. ¡PUM! por encima del carro. Sigue corriendo, deja atrás la alarma. Qué chucha los huachimanes, las luces de las ventanas de los edificios que se despavilan al escuchar tanto alboroto. Salta de nuevo. ¡PUM! por encima del carro. Aguanta, respira. Voltea en la esquina. Recupera el aire. Camina, conchudo, mirando sorprendido. Contigo no es el problema. Tú eres un borracho despreocupado e inofensivo. El sereno no se la traga, tu actuación bien pobre, te sientes cubierto de mermelada verde que sabe a anís y te seduce, y te calienta poquito poco hasta bastante. Ahora con furia; corre mierda, corre.

Ya le agarraste el ritmo. Salta. ¡PUM! por encima del carro. ¿Por qué? Porque, mierda, porque se puede. Porque se vuela. Porque se se siente trasgresor, desafiante. Libre.

¡PUM! por encima del carr- Te sacaste la mierda. No me mires, NO ME MIRES, MIERDA.

Corre como nunca.

Corre porque la ley te persigue, y no duerme. Tú duermes. La ley, no. Sus ojos son computadoras de las antiguas, de las que parecen más robóticas. Todo esta medio lento, ¿no? Corre y siente en cada paso tu miseria, tu sin sentido, tu cojudez, tu adolescencia.

Hola- no, no me mires.

Soy un duende verde parado en tu hombro derecho. NO ME MIRES. Soy un duende que te duerme el cerebro mientras despierta en tu ser animal sentidos desconocidos, obligados a perderse por tu racionalidad recontra cabrísima.

It's definately overrated. Cabrito.

Soy un duende que te derrite el cerebro y te dice que te mueras fundido. Soy un eclipse. Soy un espiral a través del tiempo, verde.

Soy absintio.- y me cago en tu madre. MUAHAHAHAHAHA (en letras verdes, gigantescas).

Esperando en fila

2008-07-11T14:31:00.004-05:00

Un monstruo se avalanzó sobre todas mis mujeres. Se las tragó mientras se reían, mientras se miraban en el espejo, mientras se acariciaban inocentemente, cruelmente. Un monstruo se avalanzó sobre todas mis mujeres y se las comió. Su estómago vibraba al ritmo de la música mezclada con sus risas. Mis mujeres se movían y sudaban. Bailaban y seducían. Disfrutaban el viaje por las entrañas del monstruo. Se consumían en el placer de lo superficial, de lo deliciosamente vacío y sin sentido. El monstruo reía.

Yo quería que me comiera. Que me tragara. Yo se lo pedía, le rogaba. Desde adentro del monstruo escuchaba su voz, la de la más linda de todas. Ella también se perdía de placer. Volteaba los ojos y se mordía los labios. Juntaba las piernas y movía la cabeza mientras una dulce sensación de pecado atravesaba todo su cuerpo. Le gustaba sentirse utilizada.

Yo no tengo a dónde ir. Sigo esperando.

El monstruo me vio destrozado, y me dijo: - No, no, no man, go fuck yourself.

Ella no pensó en mí ni por un segundo.
Yo no tengo a dónde ir.

Yo

2008-06-29T11:18:00.001-05:00

Yo hablo de cosas que valen

como la zorra que me agarré

o la que no me quiso agarrar

y sobre mejor no te cuento. Yo

hablo de cosas que valen

como el sesenta-y-nueve

y la legalización de la hierba. YO

hablo de cosas que valen

chupando aquí y allá

sobre los besos que casi, casito me diste

y a nadie parece importarle.

Marte

2008-04-14T13:13:00.003-05:00

¿Qué sentir cuando, por la tarde, ves el reflejo del sol en un edificio?

Y te das cuenta que todo alrededor es rojo, y que el piso es rojo, y que el cielo es rojo, y el humo de tu cigarro, rojo, y el vaso de ron, rojo, y rojo tú por dentro.

Ves una nave, una motocicleta volando hacia la neblina que rodea la luna, roja, y rojo el dolor del mundo, rojo el llorar de los arboles, rojo lo estoico en las piedras, rojo el recuerdo de las arenas en el desierto.

Rojo tu corazón helado, rojo tu corazón ardiendo. Rojos los dos soles que se pierden en el firmamento, en sentidos opuestos, y roja el aura que te envuelve, es la civilización, es un robot, es el cáncer de la tierra, una enfermedad llena de cables.

Ya ni escuchas tu pensamiento en el ruido, en la bulla de lo desconsiderado, en el tráfico de luces, todas rojas hoy.

Roja tu alma que grita, que llora lágrimas rojas, que se queman, y tiñen de rojo las veredas, donde se dibuja, en tiza roja, cuerpo sobre cuerpo muerto.

Toma la sangre, del pueblo perdido, del gemido angustiado, destrúyete en ella, mientras sudas sangre, mientras tus ojos rojos, no ven nada, y se quema tu mirada.

De pronto se eleva, un fantasma rojo en el cielo, que te llama, y te dice: Salta.

Diez minutos después, cae gris tu sentir, y te olvidas de todo. Cae gris el inicio de la noche, a las siete y trece.

Luz amarilla, de un poste a la vereda

2008-04-14T11:51:00.002-05:00

I. Soy un vaso

Volteándose a la botella
permanece
el vaso vacío
y medio lleno
me habla de colores
me habla con palabras que
siento mías, siento perfectas
y al ritmo del vaso
prenderme a su paso
y viajar su viaje extraño
al sentir un sueño propio.

Qué pintas vaso,
medio vacío tan lleno
me pinta soñando
ganando y perdiendo
me pinta atrapado
me pinta y yo no lo hago.

Ya no entiendo su discurso
y entonces prefiere
callar
y escucharme a mi callado
pensando en que a tu lado
nunca nada era difícil, ¡Ay
vaso no te burles
de mi verso trillado!
que si sueno a enamorado
culpa no a mi corazón
sino a tu pintura
sino a tus colores
sino a tus palabras

Vaso vacío
y tan lleno, tan
por sobre todo lo que tengo
a ti te tengo, y encuentro
en tu poción salvaje
que escuchas, que entiendes
y te vuelves parte mía
cuando soy completamente un vaso
que a veces esta medio
pero casi siempre vacío.

II. Y camino extraviado

Camino por la vereda
camino entre las sombras de los arboles
yo camino, y a la vez
paso a paso retrocedo
y de nuevo avanzo
y no me quedo porque me llevan
me llevan aguas turbias
me lleva un sentir confuso
camino entre sombras y bloques
de piedra, de acero
grises y al verlos
camino de noche, con ojos de noche
sin piso ni cielo.

Mi camino es uno
que aún no ha sido trazado
y sin embargo han caminado
muchos otros
ojos trasnochados

y el destino me espera
sin yo haberlo llamado
camino ahora al borde de la vereda
hay luces a mi lado
perdiéndose avanzando.
¿Por qué mi caminar no trazado
no rueda al son de los faros?

Me miran sin que yo los quiera
y de un monte, al lado
me buscan entre sirenas
qué paso mi pie ha dado
qué buscan
me buscan atolondrados -

salen del monte, cabalgando
y no tengo miedo ni furia ni paz ni pereza
son espectros
oscuros y a la vez
tan claros
claros a mis ojos trasnochados
claros en la luz de cada faro.

¿Por qué al ver la otra vereda
siento inútil mi camino?
y digo
no
es que hay huellas del pasado
que no quiero hoy pisar
y en mi particular caminar
busco yo también algo
busco mi reflejo perdido
y tus ojos
extraviados
no quiero caminar, sino volar
y a pasos que no entiendo
me siguen llevando
aguas turbias
y un sentir foráneo.

III. Pues soy el hijo

Soy el hijo bastardo
de la tierra
del caos
y las falsas estrellas
nacido en el humo
y a la luz de postes amargos
de ojos angustiados
que a la espera de un paisaje armonioso
se marchitan
como la rosa no correspondida
en la mano
de un amante derrotado.
Son postes como esos
mis hermanos
y lloran conmigo
perlas de fantasía
que se revelan en el silencio
de lo oxidado.

Soy ceniza en la vereda
y una marca masticada, hecha negra
barrida al dolor de los quiebres
en la brea y en el cemento de la memoria
de lo que alguna vez fue sol,
y mar y sonrisa, quedan huellas.

Soy el hijo bastardo
del transtorno
de las voces en la avenida.

Soy una lágrima amarga
que se esconde
en risas floreadas de plástico
y desespero
pues desespera
el temblar de mi mano.

Joc

Yo

2008-02-25T23:09:00.003-05:00

Aún no he muerto.

Humo y gritos alrededor.

Una puerta una camisa, bienestar y una sonrisa, a cuadros que no entiendo. La sonrisa.

¿La camisa? Dime que no es eso lo que veo. Y si es que vuelo, no me cuentes en la lista de los desamparados. Yo sólo quería sentir, yo sólo quería probar.

De repente un día como cualquiera, sea en verdad un día cualquiera. Hasta ese momento

aún no he muerto. Joc.

Luces del Semáforo.

2008-02-25T23:07:00.001-05:00

Hace un par de noches fui a un concierto en Gó-ti-ca, el lugar del momento, a donde no entras si llevas puestas tus tabas de pichanga o, de repente, el fiel polo blanco de la liga contra el cáncer. Bajo las escaleras para descubrir que Gótica tiene una especie de lounge-bar al costadito de la discoteca. Chévere, pienso, y con mis dos patas camino sin rumbo, como quien dice, a ver cómo es la huevada. ARMY-MEN, el men del Ejército (la avenida, no es soldado), se acerca a la barra, ingénuo, como si fuera a comprarse un trago. Todos sabemos que nunca iba a suceder, pero existía esa pequeña y tan obviamente falsa esperanza de infante que nos decía puta cholo fácil es 2x1, ladies night, happy hour, tu qué chucha sabes, ¿no? Siempre esta esa posibilidad. No sucedió. Sigamos.

Para hacerla corta, salimos, miramos, chequeamos, nos reímos, volvimos a entrar y puta madre, ya van a empezar a tocar, la gente se empuja y siento mi espacio personal completamente violado por un huevoncito que al parecer estaba completamente en contra del desodorante, la colonia, el aseo personal, el agua y la buena presencia en general. Mueven los muebles del lounge-bar (puta qué sofisticado) para hacer espacio. Me cuelo por un costadito y estoy bien colocado. Una amiga está al frente mío y al parecer no confía en mis buenas intenciones de protegerla contra todo villano, fácil porque al ofrecerle mis servicios prácticamente le estaba chupando la oreja, uno nunca sabe. Yo me considero todo un caballero. Esperamos como mierda. Nadie sale al escenario. Entonces, pienso, hay un tiempo de reflexión. No muchos se dan cuenta y todos parecen aburridos y acalorados (calor de mierda). Miro alrededor y le dedico mi atención y breve razonamiento a la primera imágen que me cruzo: una botella gigante de Bailey's pintada en una pared entera. La mierda, digo en voz alta. Esto es, ni más ni menos, el ícono máximo del culto al trago. Esa botella gigante es un ídolo, un superior, al que le bailas, por el que bailas, el que te brinda gozo y diversión, placer interminable, mujeres deshinibidas y liberadas (fáciles), qué se yo. Definitivamente, el trago es la cagada y me resulta muy interesante reflexionar sobre el culto que atrae. Seriedad total. Termina mi trance y pienso mierda a qué hora van a salir estos huevones. Hoy toca: La Mente. Aparecen WOOO YEAHH OUCH.

POOF terminó el concierto. Salté, golpeé (me golpearon), canté, grité, lloré (no), toda la nota. Muy genial, muy divertido. Estoy completamente empapado en sudor y probablemente en el sudor de otros. Había este gordo que puta, es otra historia. Camino y llego con ARMY-MEN a Vivanda. Son las 3 am, hora perfecta para esperar en la puerta hasta que salga alguna anciana y robarle su comida. JAAJJAJA no mentira. En busca de hidratación, ARMY-MEN se compra dos litros y medio de agua. Yo, una pecsi sin pizza (asi es el chiste, ¿no?). Descansando y tomando en las escaleras de la entrada, sale caminando un chibolo con una gaseosa. El conche decide abrirla en las escaleras, y decide chorrearla. Casi me cae. Le digo, ¡Puta! Casi ah. Lo primero que hizo el patín este fue disculparse y pensar en voz alta que debería también disculparse con los que limpian. Mierda, ¿loco no? Quién piensa eso. Se sienta a mi lado. Me pide si le puedo abrir su gaseosa. A ver. No puedo, está media atascada (y por eso se chorreo). ¿ARMY-MEN? Listo. Hay un par de recontraidiotas al otro lado de la escalera, comiendo rollos y hablando mariconadas (al menos es lo que presumo). El niño choche les pide un poco de rollo, no le dan. No digo que sean malos, tampoco mostraron su generosidad, pero qué se les puede decir: probablemente yo tampoco le hubiera invitado ni mierda de mi rollo a un chibolo de la calle. ¿Por qué? Aunque suene feo, uno piensa: ¿Dónde chucha habrá estado esa boca? Yo te digo, no creo que un chibolo de la calle coma caca. No va a ser muy diferente que cuando le invitabas gaseosa a tu causa del colegio después del recreo, va a ser igual de limpio o sucio. Pero es lo que uno piensa. En fin, viendo al chochera este paradito al costado, se notaba que se cagaba de hambre. ARMY-MEN lo llama (de una manera muy 'ven que te voy a violar' a mi parecer) y conversamos un rato. ¿Dónde vives? Le pregunto. No me dice ni mierda. Estos chibolos a veces están cagados en la cabeza, por un sinfín de huevadas, tú qué sabes, en esta país hay de todo. Vienen medios locuaces. Medios loquibambia. Mientras yo cuido los dos litros y medio de agua de ARMY-MEN, él se va con el choche a comprarle algo de comer. Regresan después de un rato con un par de empanadas. Mientras nuestro nuevo causa las va devorando a velocidad significativa, voltea y me dice: ¡Este si es un almuerzo miraflorino! Son las 4 am. Puta madre. Quién dice eso. A nuestro amigo le quedan un par de horas en la calle, hasta que pase un micro que lo lleve a su casa. Yo sigo sentado en las escaleras de la entrada de vivanda, viendo como cambian las luces del semáforo, pensando en la gente que siempre se encuentra, al frente del camino nunca recorrido, una luz roja que no la deja avanzar. Joc.

Martes de Gótica

2008-02-25T23:05:00.001-05:00

Yo no sé qué pasa con el mundo algunas veces que sin querer me encuentro frente a situaciones de lo más extrañas. Extrañas para mí, por lo menos. Lugares y momentos de los más cotidianos para unos cuantos, mezclados con algo de mi excentricidad y locura general, se vuelven, bueno, lo que escribo. Hoy: Gó-ti-ca. ÉL lugar donde uno quiere estar, todos los martes del verano.

Digamos que un día estás en tu casa y, luego de un par de llamadas, tu plan para la noche es ir a gótica. Es martes y va a ir un culo de gente. Le pides a tus viejos algo de plata, te dan veinte lucas y entonces ya sabes que te vas a regresar caminando. Entonces te arreglas pues, no tanto porque no eres cabro, nada de cremas ni huevadas, pero te has bañado y hueles rico. Una camisita, unas buenas tabas y listo. Te miras al espejo y piensas: Esta noche, yo soy. Osea, el men. Sales a la calle, te compras cigarros (con el cambio que te quedaba de la noche anterior), llegas a Larcomar, te encuentras con tus patas, todo chévere. Si tienes suerte, saludas a un par de amigas mientras haces cola para entrar a Gótica. No te piden DNI porque los martes son para chibolos y entras al ambiente cuidando como caminas, a quién miras, dónde te paras. Vas al baño, te mojas la cara, te miras al espejo y piensas: Ya sabes causa (hablándote a ti mismo en tercera persona, más huachafo), esta noche, somos. Sigues siendo el men. Sales a la terraza, prendes un cigarro, empiezas a chequear a la gente y sin darte cuenta el lugar esta que revienta y todos se están divirtiendo. Te acercas a la barra y dices conchasumare la chela cuesta cinco soles. Cinco soles por una cagadita de cerveza, barena encima. Sin embargo, miras al costado y un patita con pinta de pendejo mueve el hielo de su cuba libre. ¿Cuánto cuesta? Doce soles. Conchasumare.

Ya la cosa no pinta tan bien como antes y te sientes medio fuera de lugar. No sabes dónde están tus amigas y te preguntas de dónde chucha sale tanta flaca que parece de porcelana. Piensas qué rico mientras pecas todo lo puedes con la mirada. Tus patas están en ni mierda, igualitos a ti, sin nada que hacer. Sin vela en el entierro, sin gorrito de fiesta, sin pan con jamonada, con el negocio quebrado, todos rótandose un puchito hasta que se queman los dedos. Buscas en tu bolsillo tu cajetilla de Lucky pero está vacía. Cómo no se te van a acabar los puchos si en la cola te pusiste compulsivo. La cagaste, pues. Sin cigarros, aburrido. Sin amigas que andan bailando por ahí con huevones que si saben cómo es la jugada en Gótica, aburrido. Tú, broer, no estás para esto. No sigues el ritmo, no estás en la corriente. Estás cagado. Vas de arriba a abajo, caminando como si de verdad tuvieras a dónde ir, pasa una flaca, babeas un rato, alguien dice algo, te cagas de risa, pero no te dura. No lo suficiente para olvidarte de las veinte lucas que ya soltaste para entrar a gótica y aburrirte. Entonces, te arrepientes. Te arremete el deseo de retroceder el tiempo. Ni cagando, te dices a ti mismo, quieres bailar. Agarras a tu causa y le dices: Vao a tonear, pes. Ahora estás dándole vueltas a la pista de baile, emocionado, de cacería, buscando al par de flacas que te van a armar la noche. Miras por todos lados, como si en verdad tuvieras derecho a escojer. Estás huevón, pues. ¿Tú en verdad crees que tienes la situación controlada y que llevas el juego a tu propio paso? Nada que ver, causa, ya te ganaron hace rato. Y lo peor de todo es que te das cuenta, pues, tu ya lo sabes. Pero sigues dando vueltas, aunque ya te hayas rendido, como quien quiere hacer algo pero sabe que no va a hacer ni mierda. Empiezan las excusas, Oe, ¿Éstas dos? Habla. No broer, están hasta el culo. ¿Y esas? Ya, ya, vao, puta no, mira, acaban de cagar a esos dos huevones. ¿Esas? Tas loco, broer, de hecho son botadazas. No la hago. Te rendiste, pues. No era lo tuyo, Gótica se llevo tu plata y tu moral. Hasta tu autoestima, de repente. Ya te has ido dando cuenta que por lo menos hay treinta patas por los que una flaca va a voltear a mirar antes de verte a ti. Conchasumare, maldice a tus viejos por combinarse tan mal pues. No eres tan feo, tampoco. Ni cagando, aunque la dudas. Entonces recuerdas lo que te dije, que a una chica no se le entra sólo por los ojos, sino también por los oídos. No puedes irte sin bailar, ahí si te caes a pedazos, carajo, por algo es discoteca. Ves a la primera conocida en la pista de baile y, pensándolo dos veces, PAN mierda estás bailando. Ahora, ¿Tú bailas? Sabes un par de vueltitas, el ocho, sigues bien el ritmo y por lo menos no eres ese huevón a tu lado que parece estar convulsionando. Vas ganando confianza cuando au mierda, puta madre, la pisaste. Das una vuelta y oe carajo, codazo al del costado. No sabes qué hacer y las cosas están un poco tensas pero haces un par de bromas, te ríes de todo como si no te importara. Como si toda la nota de salir a bailar y esas huevadas no fueran lo tuyo. La flaca sonríe y esta todo bien. Te recuperas un poco, usas tu intelecto, racionalizas, aunque no bailas ni mierda, tienes buen floro. Igual, ya no tienes nada que hacer por esta noche. Esta noche, fue un viaje a otro mundo. No estabas preparado, y seriamente, no te debería importar. Esa huevada, no es real, salvo que la hagas linda. Entonces, si estás cagado, eso es lo que te tienes que decir: No es real. Te quitas temprano, caminas a tu jato, recuerdas (o inventas) lo rescatable de la noche y te olvidas de tus veinte lucas. Fin.

Lo que pasa con Gótica es que puta, no es lugar donde uno se pueda sentir bienvenido asi nomás. Es un ambiente agresivo, vanal, psicodélico de manera atorrante-colorida y, sobretodo, de lo más superficial. Por lo menos desde donde yo lo veo, y eso que no me gusta mirarlo mucho. Si no encajas, no la haces. Tienes dos opciones: o te adaptas al ambiente y tratas de ser como los bacancitos que viste la otra noche, o adaptas el ambiente a la cagada que eres. Simplemente te metes por ahí, siendo un intruso desatinado, por lo menos no pasas desapercibido. Lo peor es que le seas indiferente a Gótica. Si un par te dicen aj, otro par dirán ala mierda qué cague de risa ese huevón. Tienes que ser tú mismo y dejar que eso hable por ti. Confianza, de eso se trata. Ahora veamos, no todos somos perfectos. Por eso, si no te resulta fácil seguir mi consejo, sugiero lo siguiente: Anda borracho. Es probablemente lo mejor que uno puede hacer. Diversión y risa asegurada, desbordante confianza y floro como mierda. Cuando vayas al baño y te mires al espejo, vas a estar un poco más feo que siempre, pero vas a decir: Puta causa, qué pepa soy. A la hora de bailar, vas a ser el primero. Te van a cagar, pero no te va a importar, y de una manera u otra, la vas a terminar haciendo y entonces cuidado todos con el rey de la salsa. Con tal que sepas medirte (osea, no te desmayes), la vas a terminar pasando de puta madre. Sin embargo, tengo que decirlo, el mejor plan para cualquier martes es y siempre será: Ir al cine y chupar en el parque. Que la verdad sea dicha: Si no la haces linda, ¿Para qué ir a Gótica? Yo te digo, vale más el cine 2x1. Joc.

Rumbo Aventura

2008-02-25T23:02:00.001-05:00

Odio los días que anteceden a fiestas y feriados. Odio la tensión que se crea alrededor de estas fechas en las que todos tienen que tener un plan. Un buen plan, que te haga pasar una buena fiesta. Año nuevo no fue diferente. Después de navidad queda un vacío de cuatro o cinco días en los que 'armas' tu tono de año nuevo. Desde ver cómo pagar un precio exageradísimo para entrar a una fiesta cheverengue hasta comprarte sandalias que combinen con tu ropa de baño rip-silver, pasando por ver en qué playa te vas a quedar (si es que te vas a la playa, que en Lima es lo más común), dónde vas a dormir, cuánta plata te van a dar para que no tengas que comer pan con atún todos los días, etc. Todo es preocupación, estrés. Todo es preparación, coordinación y nada, nada divertido. Dos días antes de año nuevo, mi plan seguía siendo el mismo de cualquier fin de semana, o cualquier día en general ya que estoy en vacaciones: reunir a un par de olvidados y chupar. Juntar a los que sobren y burlar la regla que dice que todos tienen que hacer algo especial en un día de fiesta. Poco o nada me importa cambiar de 2007 a 2008 la fecha que escribo en mis cuadernos Loro de matemática o lo que sea (no es que los tenga, pero doy por hecho que probablemente termine con algún cuaderno de ese tipo más adelante en el año), así que la celebración ésta me tiene sin cuidado. Sin embargo, un par de amigos me llamaron y bueno, para no hacerla larga, conseguí sin querer un plan de año nuevo. ¡Yeee! En fin, terminamos pasándola bastante bien en un club llamado 'Aventura' (bastante pretencioso el nombre, y muy fuera de lo que en verdad representa el lugar en sí), conocido por ser un ambiente en donde la idea es pasarla bien sanamente y respetar las buenas costumbres. Como podrían imaginar y peor aún si me conocen, hay bastante que contar. No quiero hacer de éstos párrafos un relato común y corriente, ya que resultaría bastante aburrido, pero me pareció pertinente resaltar algunas tonterías de este sorpresivo y muy extraño viaje.

Antes que nada, tengo un par de cosas que decir sobre cada uno de los peculiares personajes que tomaron parte y en momentos catalizaron ciertas situaciones (haciéndolas dignas de ser escritas) gracias a su completa locura y excentricidad.

El Chino - En general fue el que hizo todo posible, planeando y coordinando hasta el momento de partida. Tenía billete como mierda para esta ocasión, característica mencionable y definitivamente muy de puta madre si se compara con el estado calamitoso de pobreza en el que nos encontrábamos los demás. Vive enamorado y a la vez brutalmente traicionado y acuchillado por los ambiguos y siempre hijos de puta ángeles y demonios del amor. Tiene una extraño llamado del trago a morir temprano.
La Rata - Parásito succiona sangre, vil delincuente, estafador, ocasional proxeneta de barrio adinerado y sobretodo muy buena punta para el viaje. Tiene una pinta que mezcla el rock n roll playero con el drogo más buena gente de la cuadra- o del barrio entero. Considera de buen gusto dejarse el atrevido 'bigote chifero'.
ARMY-MEN - Es negro y se unió a la patrulla al último minuto. Si se dice que ese gordito maricón llamado Cupido te tira una flecha y te enamoras, ARMY-MEN fue ametrallado sin piedad, asaltado y en repetidas oportunidades escupido y pateado-en-el-piso por un matón gigante trabajando para el mismo propósito, OUUU NENA el amor. También hace buena música en diversos grupos y es de personalidad obsesiva, paranoica y en algunos casos de locura extremoviolenta y psicópata. Cuidado al atraparlo, señoritas, es una invaluable presa.
Juana la Banana - Es hombre y a causa de incontables, terribles traumas de niñez fue convertido en un alcohólico sin remedio. Muy buena persona y amigo en general aunque también es bastante idiota. Desciende directamente de una familia real de los Incas en tiempos de la colonia y gracias al entrenamiento ancestral (de parte de sus abuelos) domina la técnica de batalla conocida como 'tirar piedra y correr' y el 'chupar como cosaco'. Actualmente, se encuentra en una relación de tipo amistad-amorosa sin beneficios o amor de hermanos sin ser hermanos, lo cual no tiene sentido y probablemente no pensaría dos veces antes de levantarme a su no-enamorada.

Para cada uno de los eventos relatados a continuación, es de suma importancia imaginar a las personas descritas párrafos atrás participando y aportando al caos y total desenfreno. Se que poco o nada las voy a mencionar textualmente ya que muchas veces se apodera de mí un egoísmo egocéntrico perturbante, en especial cuando escribo. De todas maneras, al tener una idea de cómo son estos personajes, pintan divertida y psicodélicamente toda la historia.

Llegamos hasta el club en taxi. 88 km en taxi. 120 soles mas peajes. En mi sofisticado grupo de amigos, pensamos que la comodidad viene antes que unos cuantos soles de más. Claro que luego terminamos economizando hasta la muerte, pero recién empezaba la travesía y nos sentíamos felices y llenos de alegría y optimismo. Hasta yo expresé mi satisfacción por tener un plan de año nuevo. Con esto creo que es bastante seguro afirmar que en ese momento el ambiente era de arcoiris y sol-con-sonrisa en cuanto a felicidad.

A mitad de camino se malogró el taxi. Empezó a salir humo como mierda del motor así que salimos corriendo. No tengo idea cómo me pasan huevadas de este tipo pero el destino quiso que nos detuvieramos en el lugar más sucio y completamente hecho cagada de toda la carretera. Estando en la panamericana sur, se espera tener arena o por lo menos tierra al lado de la pista. Al pararse el carro, ¿Qué encontramos al lado? Basura que olía a cadáver de anciano muerto luego de ser atacado por zombies y pescado, y aletas de sirena tiradas entre la tierra. Ok, no eran aletas de sirena, pero durante todo el viaje fueron llamadas así. Hay una foto en Facebook, creo. Aj, Facebook. En fin la cosa es que mientras el chofer intentaba arreglar su motor con gebe, plantas muertas y algún tipo de fruta redonda podrida, toda la alegría y buena voluntad de la tripulación caía en picada. Estábamos naufragando entre arena y basura mientras gente bacancita pasaba en sus carros con tablas de surf y demás accesorios que dicen mi-vida-es-extrema riéndose de nosotros, cuando de pronto aparecío en el camino el genialísimo aunque mete rata AUXILIO MECÁNICO ALTOQUE. Un carro hecho mierda que se cuadró delante del taxi y del que bajó un gordo sucio que parecía tenía el oberol pegado a su cuerpo con brea que dijo: ¿Algún problema? Soy mecánico. Todos pensamos que nos iba a violar/matar y justo cuando ya estaba listo para empezar a gritar como una niña que encuentra una cola de rata en su hamburguesa mientras Ronald McDonald le baila calato encima de la mesa y su amigo la caca morada le lame los pies de manera lujuriosa- con pana y elegancia, el problema del motor se arregló y todo listo vao a la playa. Vao.

Al llegar al sitio nos encontramos con una muralla de piedra que exclama lo bonito y privado que es el lugar. Para qué decir más, es un club ficho para gente que puede comprarse una casa rodante. ¿Dónde mierda venden casas rodantes? ¿Quién las hace? Hablando seriamente, no son de este mundo. Vienen de las películas y definitivamente no combinan con el Perú. Para esto, el papá de mi querida amiga y latente amor en secreto Joaquina tuvo la amabilidad de jalarnos en su carro desde la carretera e invitarnos al club para que pudieramos entrar. Es un tío muy de puta madre con estilo que probablemente será mencionado más adelante. Sacamos nuestras cosas y, caminando hacia la playa, observo todo tras mis lentes Ray Ban y me siento muy rock n roll. Llegamos a nuestro sitio de carpa y dejamos todo tirado. Tengo hambre, y me aburro un poco. Esta chica, Joaquina, es muy divertida. Cada vez que la veo, imagino que es una princesa de juguete y se va a ir volando en un unicornio de hule, rosado o turqueza. Me hace reír y, sin poder negar su belleza poco ordinaria, también resulta un delicioso dulce para los ojos. Tengo hambre.
Estos mozos del restaurante del club, AHHHRRG, sin pensarlo dos veces, un tiro en la cabeza a cada uno, por usar camisas hawaianas hasta el culo y por pasarnos de largo como si fuéramos leprosos moribundos o zombies contagiosos. Han atendido a todas las mesas antes que a nosotros, y si después de media hora vino uno a la nuestra, fue de mala gana y sólo porque prácticamente hemos hasta reventado cuetes llamándolo. Dos horas después, llega la comida. Cuatro menús para niños y un cebiche porque el Chino tiene plata. El Club Aventura empieza tratándonos mal. Ni siquiera mal, sino indiferente a nuestra presencia. Me sentí relativamente violado mientras caminaba de regreso a la carpa, a que empieze la juerga. Vodka, jugo de granadina y Cifrut. Un par de vasos y me siento lleno de arena, meloso y algo avergonzado al ver que son las tres de la tarde y ya estoy tomando. Alrededor nuestro, las demás carpas disfrutan de almuerzos familiares en la playa y conversaciones trivialruidosas. Buen ambiente para la crianza de niños, y yo nunca tuve eso. Miento, claro que lo tuve, mi familia me quiere. Supongo que algunos simplemente salimos torcidos desde el útero. Mira tu.

En los círculos donde ando y entre casi todos los sabios y mentores que me han hecho crecer como persona esta dicho que, cuando alguien irrumpe en una conversación para decir algo sobre mierdas esotéricas, el destino, las cartas y los signos zodiacales es momento de sacar un bate y golpear a la persona en cuestión hasta que muera, por el bien de la humanidad, o en todo caso, de manera menos dramática, tirarle cerveza en la cara y continuar la conversación en otro lugar. Fue curioso, entonces, que Sofía, amiga mía y de Joaquina, apareciera en nuestra carpa una noche a jugar a las cartas del Tarot. Tratando de evitar el sarcasmo contínuo y la burla que me nacía de todas partes, me entretuve viendo los dibujitos de las cartas. Son de puta madre.

Hicimos una fogata cerca a la playa y nos pasamos un buen rato tratando que prendiera con la ayuda de papel periódico y pan Bimbo que olía a tostada, sólo que de una manera nociva. A mi me gustan las tostadas, pero esas eran otra nota, definivitivamente nada que se pueda comer sin destruirte el organismo. Voy a la carpa un rato a sacar no se qué y de regreso me quedé viendo cómo un par de chibolos jugaban a sacarse la entreputa con sables láser de Star Wars. Recuerdo que yo también me divertía jugando a las espádas, aunque casi siempre solo, matando bichos imaginarios y agitando al viento un palo de escoba en vez de un sable láser. Cómo cambian los tiempos. Esa noche, no tomamos nada. Me alegro, porque dormimos hasta la mierda y desperté completamente descompuesto. No creo que hubiera podido sobrevivir una resaca, y de morir, hubiera quedado como un pavo-sonso. ¿Quién se muere un 31 de diciembre? Yo no.

Es 31 entonces y la paso relajado en la playa. No me pongo bloqueador ni nada de esas huevadas porque soy hombre y los hombres no están para esas cosas. Me quemo como la puta madre y me duele un poco. Un poco. Hay un momento en la tarde, mientras el sol cae, que todo entra en una atmósfera rojiza y bastante psicodélica a mis ojos, pero dura unos diez o quince minutos nomás. Salimos del club a comprar leña y provisiones. Terminamos comprando más trago, nada de comida y cuatro bebidas energéticas Vortex (red bull peruano) que estaban de oferta y venían con un condón de regalo. Bah, como si lo fuera a necesitar. Bueno fuera. Regreso al club bastante activado, con ganas de torcer mi buen juicio y sentidos al ritmo del alcohol. Ya todo está oscuro y el camino se torna tétrico y lleno de sombras. Empezamos a hablar de vampiros y zombies y fantasmas y discutir sobre por qué los zombies caminan como idiotas en vez de correr, con excepciones en algunas películas.

Ya avanzada la noche, cerca a las doce y sentados tomando alrededor de la fogata frente a la carpa, se aparece un tío mala-gracia y nos recuerda las buenas costumbre a la vez que nos pide por favor no quemar su carpa, que estaba al frente de la nuestra. Seguimos tomando. Joaquina, Sofía y una nueva pero bienvenida nena, Susana, deciden quitarse a la fiesta del Club, muy formal y con mesas y copas y todo eso. Empiezo a decir 'nena' cuando ya me encuentro algo movido por el trago. Nena. Ah, verdad, antes en la mañana llegó Juana la Banana, mucho más guerrero que cualquiera de nosotros (vino en micro y tuvo que caminar dos kilómetros y medio de regreso porque el tarado decidió bajarse dos kilómetros y medio más adelante en la carretera, nadie sabe por qué) y también fue bienvenido.

Dan las doce. Año nuevo. 2008. WOO yeah y todo eso. Champán. Fuegos artificiales. Salud de nuevo. Se acabó la botella.

El trago se acaba a las dos de la mañana, el Chino había muerto media hora antes, previo escándalo y show digno de cualquier buen borracho. La fogata ya poco quedaba y la situación parecía no tener solución. ARMY-MEN se fue a la orilla a reflexionar sobre su existencia, existencialmente hablando. Eventualmente regresa y por hora y media pasan cosas que deben haber sido aburridas ya que no me acuerdo de nada. Ah, verdad, Juana la Banana perdió la esperanza y se fue a dormir. Sin comentarios sobre eso.

Parados frente a la entrada de la fiesta del Club, la Rata, ARMY-MEN y yo analizamos cómo colarnos. Vemos de lejos a las nenas bailando con puros taraditos hasta las huevas bien vestidos y perfumados. ARMY-MEN no se había cambiado desde que llegamos. Eso basta para explicar el contraste entre las dos partes. Nosotros éramos los 'malos' del lugar, mismo forajidos del desierto que comen piedras versus vaqueros con serias tendencias homosexuales. Ser 'malo', en ese contexto, es bueno. Ok entonces éramos los buenos, pero igual teníamos que colarnos. Como en cualquier fiesta con toldo, la entrada para los mozos es el camino a seguir en cuanto a fechorías de todo tipo y colaciones. Entramos entonces y poco a poco nos mezclamos en el lugar. De todas maneras, por nuestra mala pinta (de nuevo, malo se torna bueno), era imposible no resaltar. Desplazamos a los taraditos, y que empieze el baile. Me divertí bastante bailando con Joaquina en especial, se mueve mirando como al cielo de una manera tan risueña que te hace pensar en peluches voladores y destellos inmaculados de limpieza y pulcritud perfecta digna de un mundo de hadas y demás cosillas alegres. Bailando conmigo, creo que balanceo un poco la situación hacia lo relativamente normal. Algo importante que no puedo dejar de mencionar es que Susana baila cumbia como la puta madre. Fue una sorpresa muy grata, o quizás estaba muy pasado de tragos, pero la vi muy bien.

Son las siete y algo de la mañana y estoy tomando aguadito mientras converso con el papá de Joaquina, conocido como don Vito para todo el viaje. Durante la noche se había portado con un Black Label que estaba a la mitad, y eso fue una gran muestra de lo muy de puta madre que es. Luego de andar bailando por todos lados, la patrulla se había dispersado. Sigo tomando el aguadito que sabía a resurreción y gentileza de una abuela combinadas cuando se sienta a mi lado la Rata con una botella de whisky, obviamente de otra mesa. Don Vito esta muy feliz por esto y se sirve un vaso mientras elogia el proceder de la Rata. Entonces, veo acercarse a un tío de camisa rosada (lo que me dice de por sí que es un idiota) y pienso... problemas.

Son extrañas las cosas que suceden cuando tomas un trago prestado de un adulto arrogante que lucha agonizando contra la tercera edad mientras su inevitable y sonora decadencia en cuanto a todo lo que él podría llamar 'su mundo' lo deja impotente y, por consecuencia, furioso. Reprende a la Rata intentando mantener la cordura y le da palmaditas en la espalda (aunque a causa de la insolación, le resultaron bastante dolorosas). Se va con su trago a su mesa para discutir con sus amigotes, probablemente sobre cómo la juventud ya no es la de antes y demás cosas relacionadas a las buenas costumbres. Miraba molésto hacia donde estábamos y yo no sabía cómo evitar cagarme de risa, casi me atoro con el aguadito. Don Vito sabe que el lío aún no termina y se ve obligado a intentar arreglar la situación de forma madura, como adultos. Las cosas se alteran cuando el tío arrogante comienza a lloriquear sobre cómo este 'robo' le ha malogrado toda la noche (aunque ya son las siete y media de la mañana) y que también lo hemos dejado mal frente a su esposa (qué carajo tiene que ver ella, no tengo idea). Don Vito se las arregla pero la Rata tiene que pedir disculpas y rendir su hombría ante el idiota agraviado. Le dicen que es un ladrón y que va a terminar vendiendo las joyas de su abuela para conseguir droga en el futuro. La Rata acepta todo de una manera de lo más homosexual pero evita mayores problemas. Lo entiendo, aunque si hubiera sido yo, le tiraba una silla en la cara, le guiñaba un ojo a su esposa y me iba corriendo con la botella de whisky. A veces me nace el Robin Hood, sólo que sin la malla verde ni el gorrito con la pluma ya que lo considero demasiado pretencioso.

A la mañana siguiente (dormí de ocho a nueve de la mañana) estoy hecho mierda. Agarramos nuestras cosas y don Vito nos jala a la carretera de nuevo. Caminamos al borde de la carretera un rato y me siento rock n roll una vez más. Un momento de tranquilidad para reflexionar sobre todo lo vivido en éstos días de fiesta y regocijo, siempre conscientes de que en cualquier momento podríamos morir atropellados ya que caminar de espalda a los carros tambaleantes y resaqueados el primero de enero no es muy buena idea. Eventualmente viajamos en combi hasta Mala y, acompañados por un nutrido y diverso ramillete de seres playeros que también venían de celebrar, regresamos a Lima en un bus de mierda hasta las huevas que, irónicamente y gracias al cansancio extremo, me resultó bastante cómodo. Terminamos por fin en el McDonalds de benavides, cerca a nuestro antiguo colegio, y es como si el tiempo no hubiera pasado. Comiendo mi hamburgesa McPollo Jr. con un vaso de agua regalado de mala gana, me pregunto: ¿Y ahora? Nada, sólo espero que con el tiempo tenga más historias como ésta para contar, de aquella vez que brindé a la inmortalidad de las buenas costumbres en el club Aventura.

Salud por los buenos tiempos, y gracias. Joc.

Domingo de Vacas MOO (no).

2007-12-18T02:31:00.000-05:00

Despierto sintiéndome el ser más cachero del universo. Entro al baño y, mirándome en el espejo, pienso: Qué bien me sienta la resaca. Es el primer domingo de vacaciones, el primer domingo que cobra vida de nuevo. Hay tanto para hacer, tantas posibilidades que no se por dónde empezar. Me estiro, salgo a la terraza y respiro hondo. El sol brilla pero no quema, el viento refresca pero no enfría. Bajo las escaleras, acaricio a mi perra, le apreto el hocico y me mordisquea. Trae su chupón gigante de hule y lo lanzo a través de la sala, se voltea y corre para traerlo de nuevo pero aprovecho y me meto a la cocina. Ya han desayunado todos y encuentro, como de costumbre, un pan frío y medio vaso de jugo de naranja. Me lo tomo sin problemas y el pan no está tan duro. Es domingo de vacaciones y nada puede salir mal. Camino un rato por el departamento sin encontrarme con nadie, parece que todos han salido. A la playa, quizá. Entro al cuarto de mis padres y YEAH justo como lo presentía, me han dejado algo de dinero. Tengo mi celular, las llaves, un billete de veinte soles en mi bolsillo y una cajetilla de cigarros. Bien jugado, domingo. Buena mañana. Mierda, no tengo encendedor [la puta madre dónde se van esas huevadas que parece compro todos los días mil quinientos treinta y ocho y todos terminan PUFF rotos en la pista carajo por qué les sacan la vaina esa de metal para manipular la cantidad de fuego y volver al bendito aparato un maldito lanzallamas puta madre es que no han tenido infancia o todo el mundo está cagado del cerebro fue.] Prendo una hornilla en la cocina y listo, problema resuelto. Doy un par de pitadas despreocupadas y subo al estudio, mejor conocido como el lugar donde esta la computadora (llamarlo estudio, sólo porque si, resulta vanidoso). Me siento en la silla que le falta un tornillo y casi me saco la mierda, ceniza por todos lados, mier-da, ¿Dónde deje la tapa de mi desodorante (cenicero)? La encuentro y un vez controlada la situación entro a MSN MESSENGER dónde siempre encontrarás un amig@ con quien conversar vanal e impersonalmente y ponerle caritas graciosas (nótese la arroba utilizada en la oración, lo sé, soy genial). Suena mejor de lo que en verdad es. Nadie me habla, no tengo intención de iniciar conversación con nadie. Empiezo a pensar que me faltan amigos. Definitivamente me faltan amigos que entren a MSN MESSENGER y estén ansiosos de hablarme en la mañana del primer domingo de vacaciones de verano. Cierro todo y salgo a la calle. Mi portero se caga de risa al verme, probablemente recordando cómo llegue el día anterior. Siempre se caga de risa. Le pido prestado un encendedor. El puto tiene fósforos, y me dice que si sigo fumando tanto no voy a llegar a su edad. Le digo (y ya es la segunda vez) que soy un caso perdido porque fumo desde cuarto de primaria. Con esta mágica frase mi portero mira al cielo y aunque no tengo pruebas estoy seguro que reza para que Dios se apiade de mi alma. Me vuelo como cinco fósforos tratando de prender el cigarro. Finalmente lo logro y devuelvo amablemente la cajita. Mi portero me pide que le invite una pitada. Cómo no.

Caminar por Miraflores es muy relajante. El sol sigue portándose bien, la brisa acompaña perfecto. Es salida de misa y el óvalo Gutierrez esta lleno de gente. Una horda de madres con hijos revoltosos y ancianas cruzan la pista listas para hacer las compras de la semana en Wong. Las ancianas son todo un caso para mi. Al comienzo les temía, pero he aprendido a vivir con ellas. Siempre que me cruzo con alguna, tiene que hacer algún gesto, mirarme mal, murmurar algo en lenguas extrañas o simplemente plantarse y gritar al viento: ¡PERO MIRA CÓMO FUMA EL MOCOSO ESE! A veces la inseguridad me gana y tengo que mirarme en la luna de algún carro para ver si en verdad mi apariencia resulta tan escandalósamente herética. Supongo que para algunas ancianas, tengo mala pinta. Sin embargo, sigo con un sorprendente pero bienvenido optimismo frenético que me hace tararear canciones que... prefiero no mencionar.

Pasando medio día, todavía estoy dando vueltas por el óvalo. Tengo hambre así que entro a Wong y compro un par de panes y una Coca-Cola. Todo es navideño en Wong. Siento que en cualquier momento unos duendes de plástico podrían saltar de atrás de un estante y robarme las zapatillas o algo. También hay nieve. Niños, todo es una mentira, acá no cae nieve ni existe nada de lo que te quiere hacer tragar la navidad importada con la que todos parecen estar contentos. Papa Noel tampoco existe, un señor conocido como el anciano del monopolio lo mandó eliminar y ahora él se encarga de darle dinero a papá-y-mamá para que te compren cosas en [el nombre de tu negocio podría estar aquí, llama ya al 91350693 para más información]. Me siento bacán caminando con mi Coca-Cola y mi bolsa de pan. Voy rumbo al parque de Miraflores.

Si, un encendedor por favor. Gracias. ¿Aló? Hey Romina [Hey que tal en que andas si chévere increíble oye no quieres de repente un día tu sabes salir por ahí caminar mira que el sol estos días esta perfecto y el malecón no queda lejos de tu casa caminar y conversar nada más mencionar lo rica que estás y avalanzarme como una bestia sobre tu cuerpo qué no daría por saborearte completa darte besitos en el cuello y quedarme dormido en tu pelo y mierda esos ojos déjame tranquilo porqué siempre termino inventando huevadas así cuando camino], ¿En qué andas? Ya, genial. Nos vemos. Chau. Acabo de salir de una bodega cerca de la Calle de las Pizzas y una amiga quiere hacer algo más tarde. Ya pasé el parque, nada especial. Me siento al borde de la vereda un rato y prendo el décimo cigarro del día. Por suerte para mí, vienen once cigarros en las cajetillas de diez de PALL MALL. Fue una grata sorpresa cuando la compré por primera vez y sigo enamorado.

La Calle de las Pizzas parece extrañar la noche. Siempre esta así durante el día, resaqueada, sucia y maltrecha. Atravesarla me hace sentir una especie de empatía general hacia todo el medio. Todo alrededor se vuelve hacia uno y uno desaparece entre todo alrededor. Antes de cerrar los ojos, veo formarse un pequeño remolino de hojas caídas, de esos que a veces hace el viento como jugando. Escucho el sonido que hace y siento que me jala. Me jala a permanecer, a estar ahí sin ser percibido. Yo me quedaría si no fuera el primer domingo de vacaciones. Sigo mi camino entonces, dejando atrás una calle pálida que quiere me acople a su melancolía. Yo tambíen espero la noche, pero qué bonito ha resultado ser este día.

Cae el sol y el cielo se pone colorsunset. Joaquina y la patrulla místicovagabunda del trago probablemente tenga algún plan para más tarde [Romina o la gente Romina o la gente Romina o la gente patrulla a la mierda es domingo y quiero chupar qué mierda si igual no me quiere o mierda quién sabe ya fue no importa total pesadilla mujer accesorio mañana la veo]. Parando un micro me veo reflejado en una de las ventanas y pienso: Mierda, qué bien me sienta la resaca.

Joc

De repente, quién sabe.

2007-11-10T11:05:00.000-05:00

Atontado, con una tonadita ridícula en la mente, te veo pasar. No se si es el trago, o el humo, pero todo parece ir más lento. Mueves un poco la cabeza contra el viento y haces eso que siempre haces con el pelo, tengo que mirar a otro lado para no morirme. Es que es demasiado lindo, no lo puedo creer. Sigo atontado y te das cuenta que estoy ahí parado, perdido en tu figura, en tus ojos, en tus labios. Estoy seguro que te das cuenta de todo, que he sido descubierto, que estas un paso mas adelante que yo, en todo. Hasta lo que estoy sintiendo, tu ya lo sabes. Y es que todo lo que pueda sentir, en este momento, tiene que ver contigo. Me extraña que aún no he hecho nada estúpido a causa de los nervios. Es mas, no estoy nervioso. Probablemente el trago este jugando a mi favor.

Sigo colgado de aquel instante entre el viento y tu pelo mientras te acercas. Al sentirte avanzar, poco a poco todo va desapareciendo. La gente, las risas, todo. Se pierden en una atmósfera de humo, luces y psicodelia, un espectáculo donde eres la estrella. Ahora que estas tan cerca, no puedo evitar prenderme en tus ojos. Un fuego que, de tus ojos a los míos, atraviesa todo mi ser. Fuera del trance poético que voy inventando en mi mente, disfrutando cada segundo de la situación, me doy cuenta que todavía no he dicho nada. En verdad no se si es necesario. Todo va regresando a su lugar, la música es más fuerte pero yo todavía no puedo sacarme esta tonadita ridícula de la cabeza. La gente, la fiesta, las risas regresan. Aún así, dentro del cuadro que ven mis ojos resaltas indiscutiblemente.

Heey :)

Hey.

Miro al cielo un segundo, respiro hondo y continúo hablando. No se que es eso que me haces, pero presiento que tiene que ver con tus ojos. De repente tú y yo, de repente podríamos, quién sabe. No estoy seguro de lo que estoy diciendo, pero te estas riendo, así que esta bien. ¡Qué no diría por escucharte reír!

Estoy solo y atontado de nuevo. Prendo un cigarro y mientras lo hago me pregunto si este breve momento significo algo. ¿Tuvo algún sentido? Y es que ahora también ríes, pero te veo en otro lado, con otra gente. Siento que todo pasa, que todo pasa sin pensarse por qué pasa. Estoy sentado, mientras todo pasa. Yo, por mi parte, prefiero permanecer sin suceder. Estar, y a la vez perderme. Podría hacer eso en cualquier parte, pero la curiosidad me trajo hasta este lugar, me dio un cigarro y me sentó en un sofá simplemente porque a veces quizás las cosas si tienen que pasar sin pensarse.

Te sientas a mi lado cuando aún estoy reflexionando, y al voltear a verme, mientras sonríes, haces eso que siempre haces con el pelo que tengo que mirar a otro lado para no morirme. Y bueno, para qué, da lo mismo contigo. De alguna manera u otra, voy a caer de todas formas.

Yo sólo quiero prenderme en tus ojos. Quemarme por completo, y volar como ceniza al viento. Estar por siempre y a la vez perderme, un segundo entre tu risa y tu mirada.

De viernes a viernes que no recuerdo.

2007-10-23T01:06:00.000-05:00

Voy trotando por calles nauseabundas y el universo me pertenece. Marginal me muevo a través de la noche, saliendo de alguna fiesta o reunión en donde estoy seguro me he divertido. Ni siquiera tengo tiempo de respirar, pero qué bien se siente. La adrenalina va dejando en mi cuerpo un placer intenso que saboreo con los labios. Esta sensación es lo único que me queda por experimentar, dejo en blanco la mente para que se apodere de mi cuerpo. La calle es infinita, es todo lo que existe hoy y ahora. Fuera del tiempo voy trotando sin saber bien por qué.

De pronto, dejándome llevar por esta sensación extrema, caigo de rodillas al piso mirando al cielo. Cierro los ojos lentamente y dibujo figuras en la oscuridad. Estrellas fugaces dan vueltas por todos lados y voy armando tus ojos con ellas. Ahora sólo queda tu mirada. Ahora puedo volver a pensar, ahora recuerdo. Sin embargo, todo sigue muy confuso. Tu mirada, fija en mi mente hasta ese momento, explota en puntitos de luz que se pierden en lo oscuro. Imágenes empiezan a volar una tras otra, fragmentos de lo vivido hace un rato, antes de escapar de todo, antes de empezar a correr, a trotar luego y finalmente caer de rodillas cerrando los ojos.

Con algo de miedo, me encuentro ahora mirando alrededor, regresando a la realidad pero volteando a todos lados como si hubiera viajado a un mundo desconocido. Todo es tan normal ahora, tan cotidiano que siento un vacío increíble. Prendo un cigarro y trato de ordenar las imágenes que recordé como en un rompecabezas. Intuyo que ya es de madrugada y debería ser entonces domingo. Todo lo que me llevó hasta este instante empezó el viernes en la noche.

Era un fin de semana como cualquiera y estaba buscando algo para hacer. Hago un par de llamadas y quedo con unos amigos para salir a tomar, como de costumbre, a un bar conocido de la ciudad. Recuerdo… no recuerdo ni mierda. Las imágenes vuelven a desordenarse. No tengo más cigarros. Me siento miserable y espero que una vez que me duerma, la resaca no me trate demasiado mal al día siguiente. Voy caminando por calles que pronto se terminarán, voy buscando un taxi que me lleve a mi casa. Entre mis bolsillos encuentro un papel con el número de alguna flaca. Al menos eso parece. Tengo algo de dinero y mis llaves.

Por fin aparece un taxi. Me subo y apoyo la cabeza contra la ventana. Si hago algún esfuerzo, probablemente llegue a recordar lo que hice el sábado durante el día, pero no me interesa. Las luces de afuera pasan volando una y otra vez a mi costado como últimamente se han ido pasando los fines de semana. Tengo la respiración entrecortada y unas ganas terribles de llorar. ¡Cómo me asfixia esta situación! Tanto tiempo perdido buscando una salida, algo que me haga sentir vivo de nuevo. Un fin de semana más que se me escapa y contribuye a mi desesperación. ¿Cómo soportar lo que me espera? No quiero volver.

Abro la puerta de mi casa algo mareado. Procuraré mantener la mente en blanco, dejar que pasen los días hasta el siguiente viernes. Y es que es así como estoy viviendo: de viernes a viernes. Viernes de los que poco entiendo, viernes sin sentido que me enredan, que me tientan y me engañan, viernes de los que no me acuerdo nada el domingo en la madrugada.

Quizás nada de esto tenga sentido, qué extraño me siento por dentro. Joc.

El Otro Lado

2007-09-24T19:30:00.000-05:00

Dos tiros a la cabeza y un charco de sangre a mi alrededor. Todo es tan borroso, veo rayos de niebla que vuelan de un lado a otro, pinceladas rojas cada vez que respiro, un nudo en la garganta y tantas ganas de llorar. Tantas ganas de llorar.

¿Qué me pasó? Muerto con dos balas en la cabeza, sigo tirado en el piso. Las luces se van apagando, ya no hay voces, ya no hay gritos. Es el fin de todas las cosas y escucho una melodía que me tranquiliza, que me seda. El sol esta saliendo y puedo oír el canto de las golondrinas al amanecer. Una luz tenue atraviesa las hojas que caen de un árbol a mi costado. Una paz inmensa me llena mientras respiro aire puro. ¿Aire puro? Quién lo diría. Me incorporo lentamente como si hubiera despertado de una siesta. No se dónde estoy ni quiero averiguarlo. Camino un rato entre las hojas que se amontonan en la hierba. Caminando me doy cuenta de lo increíble que es toda esta situación. Estoy seguro de haber muerto, ¿Estoy ahora del otro lado?

Siempre sería otoño si en este lado existieran las estaciones, pero para esto tendría que pasar el tiempo, tendrían que pasar los minutos y las horas que acá no existen. No siento más que instantes. Instantes que son y luego dejan de ser. A instantes avanzo sin siquiera moverme, a instantes me muevo sin necesidad de avanzar. Es como un cuadro que es repintado constantemente. Siempre me encuentro en el mismo cuadro, inmóvil pero pintado diferente a cada respiro.

No tengo hambre, no tengo sueño. No estoy cansado ni aburrido. No espero nada, no busco nada. Inmóvil camino por un sendero que nunca acaba. Sin embargo, la tranquilidad que sentía al comienzo va transformándose en una rabia incontenible. Un odio podrido que llevo adentro, unas ganas atroces de salir de este lugar. ¿Qué es esto? ¿El cielo? Lo dudo. ¿El infierno, entonces? Lo esperaría más poblado. Llego a la conclusión de que estoy atrapado en algún lugar intermedio, en una especie de salita de espera. Espero sin que pase el tiempo que no existe.

Quiero volver. Si, quiero volver al mundo de mierda que me escupió tantas veces, que me golpeó y me hizo sangrar tantas veces, del que en tantas ocasiones quise escapar. Nuestro mundo es uno que no sabe querer, nuestro mundo es uno que te dispara en la cabeza, dos veces. No obstante y a pesar de las circunstancias, hay demasiado por ver, por sentir, por sufrir y por gozar en el mundo para por lo menos sentir curiosidad. Es a esta curiosidad a la que me aferro con todas mis fuerzas, aún cuando ya estoy muerto.

Todo lo que pude sentir en ese lugar es inexplicable. No tendría forma de responder a cómo llegue a evolucionar en emociones en este espacio sin tiempo ni cambio. De alguna manera logré dar un paso adelante en una dimensión donde eso no es concebible. Es cierto que me morí, pero quizás no del todo. Al transformar mis sentimientos, cambiaban al lado de los vivos, y definitivamente ya no estaba del todo en el otro lado. Mi esencia se escapó del sistema y fue filtrándose de regreso a la vida.

Al regresar, todo estaba exactamente como lo dejé en el instante que pasé a estar muerto. Seguía la sangre a mi lado, la gente a mi alrededor, todo se iba aclarando. La niebla se consumía en el aire, las luces ya no eran tan confusas. Ponto la gente se fue dispersando, todos tomaron distintos caminos, ahora me encuentro solo y tirado en el piso. Con mis manos busco las heridas que me mataron pero ya no tengo nada. Respiro hondo buscando calmar el dolor de cabeza que tengo. Me incorporo lentamente como si hubiera despertado de una larga noche de humo y alcohol. No se dónde estoy pero creo poder averiguarlo. Camino un rato entre las calles trasnochadas que todavía no quieren despertar mientras me doy cuenta de lo increíble que es esta situación. Ahora que estoy seguro de estar vivo, ¿De qué lado estoy?

Joc

Broder, ¿Qué está pasando?

2007-08-22T23:02:00.000-05:00

Broder, ¿Qué está pasando? ¿Qué es esto? ¿Por qué hay rayos multicolores en el cielo? ¿Qué es este ruido tan extraño? Broder, ¿Qué me sucede? He perdido el control maleado. ¿Quién es toda esta gente? Todos me miran raro. Me señalan con el dedo, me acusan. Váyanse todos a la mierda, se está moviendo el piso. Va girando como un remolino, como si fuera un abismo hacia otra dimensión. Si tan sólo saltara, quizás todo sería diferente. Quizás allá abajo me espere un mundo mejor, con nubes pintadas de psicodelia todos los días, donde las casas estén hechas de sueños, para así vivir en ellos para siempre, hasta siempre. Soñando caminaríamos por las calles de este mundo imaginario y entre sueños volando quizás algún día encontraría una mirada que se cruzara con la mía. Quizás seríamos felices para siempre, en el mundo de hasta siempre.

BOOM de vuelta a la realidad. En verdad todavía no me doy cuenta, pero es el aroma que siento el que me dice que he regresado al sucio antro donde me encontraba antes. Ahora veo todo más claro, ya no es tan abusivo el efecto del humo verde. Broder, qué verde.

Ahora si, en serio, ¿Qué mierda hago acá? Estoy sentado en una mesa llena de personas que no reconozco, fumando cigarros que no son míos y chupando un trago extraño que me invitaron. La verdad es que estoy secando cada vaso que encuentro. Supongo que es mala idea tratar de aplacar esta sed atroz que siento con más trago, pero hey, es lo único que encuentro alrededor.

Noto entre la gente a una chica que me mira a cada rato. No creo que sea por mi pinta ya que estoy hecho una cagada: más que borracho, mal vestido y oliendo a marihuana. Mierda, pienso, debo estar meado por algún lado. Doy un vistazo a mi jean pero nada, examino mi ropa buscando algo ridículo, pero nada. ¿Qué le pasa a esta flaca?

Me incorporo lentamente, tambaleándome entre las butacas alrededor de la mesa. En el camino seco el último vaso de ron (al menos eso parecía) que quedaba en la mesa. Me acerco a la pista de baile. Una masa de cuerpos se mueve al ritmo de la música. Broder, la gente esta loca. De pronto, la chica que me estaba mirando aparece detrás de mí y me dice algo al oído. No la puedo ver pero estoy seguro, no puede ser nadie más que ella. Me volteo y broer, que rica se ve la rufla esta. Es rubia, de ojos verdes y unos labios increíblemente sensuales. Llevaba puesto un top rojo y un jean pegado que hacían juego perfecto con su cuerpo. Qué rica.

Es absurdo, no tiene sentido. Estoy bailando con la rubia. Soy un dios. Estamos agarrando. Soy más que dios.

Qué brutal. Ya no puedo más. La noche quiere cobrar la cuenta y me agarró con el pantalón abajo. Literalmente. Voy entrecerrando los ojos, perdiendo la conciencia. Broder, ¿Qué está pasando? ¿Qué es esto? Tan cerca del cielo. En este punto ya no importa nada, yo le vendo mi alma al diablo por tirarme a esta rubia. Me tiemblan las piernas, ya no aguanto. Flaca, por favor, empieza. Levanta la cabeza y me mira, sonríe.

Me despierto en la vereda de un callejón de mala muerte y supongo que es de mañana. Sigo con el pantalón abajo. Hay botellas a mi alrededor y vómito como mierda. ¿Qué pasó con la rubia? ¿Qué pasó con la noche? Quizás fue real, quizás fue un sueño. Quizás fue el alcohol, quizás fue la hierba. Broder.

Joc

La princesa de Inglaterra

2007-07-31T21:07:00.000-05:00

Hermosa princesa, virgen de Inglaterra
Baila bajo la luna camino de Venecia
Viaja a través de mares y sirenas
Viaja feliz en un barco de piratas.

Llega a puerto el barco de Inglaterra
Baja encantada la princesa
¡Qué maravilla resultó ser Venecia!
Es noche de fiesta en la casa del duque.

Cuánta máscara, cuánta belleza
Las luces se apagan y el carnaval empieza
Hoy no interesa quién sea tu pareja
Todo es posible en una fiesta de Venecia.

Ya todos están advertidos
Nadie toca a la princesa inglesa
Sin embargo ella baila como si nada
No entiende por qué todos se le alejan.

Sale del carnaval decepcionada
Ahora comprende por qué viajaba a Venecia
Que maldición parece ahora ser tan bella
Todo es culpa del duque malo.

Faltan pocos días para la boda
La princesa encerrada permanece
Qué suerte y problema a la vez parece
Tenerla frente a mi ventana.

La observo día y noche
Inmóvil como una gárgola
Qué sonrisa, qué mirada
Su veneno me consume, desespero.

Saber que está tan lejos
Su destino tan distante
Y un día cualquiera caminando
Tener sus labios tan cerca.

Se aleja escondida entre la multitud
Escapando a su fatal destino
Se oyen gritos desde el palacio
¡Princesa! ¡Espera! Yo te amo.

Qué no daría para tenerla de nuevo
Por lo menos pintada en la ventana
No te alejes hoy, princesa mía

Déjame velar esta noche acompañado de tu belleza. Eres ahora y serás por siempre, mi chica de Venecia. La chica de Venecia. Joc.

La chica de Venecia, ¿Dónde anda escondida?

2007-07-30T16:27:00.000-05:00

Estaba yo un día cualquiera, como cualquiera está en un día cualquiera. Me encontraba mirando el techo y fumando un pucho. Veía salir de mi boca un humo tan fantasmagórico, tan misterioso que me encantaba. Y de pronto ya no sentía el piso bajo mis pies, ya no tenía un techo sobre mi cabeza. Junto al humo de mi cigarro estaba volando, me envolvía como seda y me llevaba de una manera tan suave, tan cariñosa que sólo quedaba dejarse llevar. Volamos entre las nubes, por encima de la ciudad. Poco a poco la gente se fue dando cuenta y mirando al cielo exclamaron todos: ¡Miren al cielo! Y todos me vieron.

Todos me vieron volando entre el humo de mi cigarro, nadando entre nubes, acariciando su nubosidad. Todos me vieron, y me aclamaron. Y con cada pitada que daba al pucho, alguien más salía volando, envuelto en el humo mágico. Pronto ya no quedaba nadie en la tierra y todos estaban flotando por aquí y por allá, bailando felices de la vida. Entre tanta alegría, yo seguía sólo y con mi cigarro.

La fiesta en el cielo parecía de nunca acabar. Estaba sentado en una nube, sentado como en un día cualquiera, solo que en una nube. Luego apareció una chica que decía ser de Venecia y, para mi sorpresa, no volaba gracias al humo de mi cigarro. Tenía alrededor suyo un brillo, un aura de luz increíblemente hermosa. Era perfecta, la chica de Venecia.

Nos miramos fijamente un instante que pareció durar para siempre. Le pregunté si quería bailar pero no respondió y voló entre las nubes a esconderse. De pronto ya nadie estaba en el cielo, yo seguía en mi cuarto y mi pucho se había terminado. Salí a la terraza y, buscando entre las nubes, me quedé mirando el cielo. Y aún lo hago muy a menudo, pues todavía tengo esa mirada clavada en la mente, la de aquella chica, que un día en el cielo, me dijo que venía de Venecia.

Qué genial resulta a veces fumar un cigarro en el momento adecuado. Joc.

Doctor Paín habla sobre El Dios de los Tres

2007-06-12T13:14:00.000-05:00

Ya habían viajado un buen rato, cuando de pronto el Doctor Paín se detuvo en medio del espacio frente a tres estrellas que formaban un triángulo perfecto. Entonces empezó a hablar, y como el gran maestro se estaba dando cuenta de que en verdad no sabía nada sobre el verdadero Mundo, decidió escuchar atentamente. Aún pensaba en Verónica, pero eso no evitó que se concentrara.

El Dios de los Tres no tiene verdadero nombre ni forma. Esta es sólo una de las interpretaciones que los antiguos sabios le dieron al Dios de los Tres. El ser, sus sentimientos y la realidad que lo envuelve; tres elementos que juntos se encuentran en cada uno de los mundos de los diecisiete universos descubiertos en nuestro tiempo. El Dios de los Tres está presente en todo, lo es todo. Sin embargo, son otros entes los que hoy en día mueven a los mundos. Entes reguladores, por así decirlo, y un código en constante evolución. El Dios de los Tres ya cumplió con su parte y mira desde la nada con ojos llenos de ternura el presente. Obviamente, al decir ‘desde la nada’, en verdad quiero decir ‘desde todo’. Pues lo es todo.

Había una vez, en un mundo muy lejano al nuestro, un dragón blanco llamado el Dios de los Tres. Este mundo había cometido el error de llamarlo así, pues el Dios de los Tres lo era todo, y este ser sólo era un dragón blanco. Y el mundo lejano lo adoraba como si lo fuera todo, y el dragón blanco llegó a creer que lo era todo. Entonces el verdadero Dios de los Tres se reveló ante todo ese mundo, dio una bofetada al dragón y dijo al mundo entero: ‘Ustedes ya no creen en mi y prefieren creer en un dragón que no es nada. Esto me duele ya que yo también soy ese dragón, y ahora debo castigarlo.’ Dicho esto, ya se había cumplido el castigo. El Dios de los Tres se había ido de ese mundo y separado de su universo estaba. Entonces los seres de ese mundo sintieron que eran los únicos en todo el Mundo y tuvieron una gran fiesta. Sin embargo, cada día era más oscuro que el anterior. Y el dragón blanco no podía mirar al cielo, pues tenía miedo.

Ya que este relato es muy antiguo, muchos lugares son llamados ‘mundos’ porque no hay otro nombre exacto, pues la Tierra es la Tierra y no es Marte, y si en algún cuento alguien llamara Marte a la Tierra, sería algo muy malo. Entonces a todos estos lugares se les llama ‘mundos’, pues lo son, aunque si se dice ‘el Mundo’, se está refiriendo a todos los mundos conocidos y por conocer, quizás hasta más allá de los diecisiete universos. Sólo el código Verónica es capaz de revelar estos mundos, y lo hará a su debido momento, pero como no sabemos mucho de Verónica todavía, por ahora no importa. Vamos, ése es el camino.

El gran maestro, Doctor Paín y la Revelación.

2007-05-17T16:50:00.000-05:00

El gran maestro salió apurado de la estación y subió al primer taxi que se le cruzó. Había decidido no ir en tren, lo veía tan lleno que lo abrumaba. No podía pensar tranquilo en un tren, ciertamente tampoco lo podía hacer en medio del tráfico pero no le quedaba otra. Pensó en lo que le dijo su mamá aquella vez que no quiso acercarse a darle un beso y luego vio el gran camino que había recorrido desde entonces. Respiró tranquilo un par de veces y le pidió al taxista que prendiera la radio. Esta radio venía de Japón y, por eso, solo captaba estaciones japonesas. Pa pa parapa pa sonaba la radio y el gran maestro tronaba los dedos mientras le caía el aire contaminado de la calle en la cara. ¡Qué feliz se veía el gran maestro! Se dijo, así es como funciona el mundo, una radio pa pa parapa pa, ese aire tan puro y gris a la vez ya poco importan. Terminaba la canción y ya casi llegaba el gran maestro a su destino. Se bajó una cuadra antes para poder caminar un rato y al llegar a la agencia de viajes, compró dos boletos a Hawai.

Salió el gran maestro satisfecho de la tienda y justo cuando se subía a un segundo taxi, una sombra oscura se coló a su lado y junto al ritmo de la canción de la radio japonesa, le dijo al oído sonriendo:

Pa pa parapa pa, Oh gran maestro. ¿Piensas tomar vacaciones?
Tú que creaste al mundo, ¿Piensas tomar vacaciones?
Tú que creaste este mundo, ¿Qué piensas hacer?

¿Cómo que este mundo? Preguntó el gran maestro, algo incómodo. Yo cree el mundo, este mundo, por supuesto, pero como no he creado ningún otro, es simplemente EL mundo. ¿Qué quieres decir con “este mundo”, entonces?

Bueno, verás, no sólo existe un gran maestro. Y todos en algún momento se encuentran con Verónica y le regalan el mundo a sus ojos. Y luego compran boletos a Hawai, y luego se encuentran conmigo. No sólo existe este mundo. Existen muchos más. Y tu mundo se encuentra dentro de diecisiete otros mundos, los cuales como uno solo dan vueltas alrededor del Sol. No, no es el sol que creaste. No me mires así.

Lo pensé en algún momento, pero nunca me pareció posible. Sin embargo, no pueden ser todos exactamente iguales a mi, ¿o si? Yo me considero muy especial.

No todos tienen barba. Y hace dos años un tipo compró boletos a Grecia. Obviamente son diferentes personas, cada una con una esencia única y especial, pero todos destinados a hacer lo mismo. Verónica tomará tu mundo y lo reunirá en su código original para luego ser absorbido por el Sol. Es así como funciona el mundo y no tiene de fondo una canción de radio japonesa.

Pero…

Pero nada. Ven conmigo a la dimensión superior, desde donde se pueden ver todos los mundos, hasta podremos ver el Sol. Es precioso, te lo prometo.

Supongo que no me queda otra.

Supones bien.

¿Quién eres?

Mi nombre no tiene importancia, pero puedes llamarme Doctor Paín. Soy el vínculo entre los mundos del hombre y la dimensión superior. Mi tarea es asegurarme de que el proceso de reunión con el Sol sea completado. Ahora vámonos, el Apocalipsis esta a punto de empezar.

Y así se fue el gran maestro. Su mundo ya no era más, ahora estaba solo. Aún no sabía mucho del Doctor Paín, pero parecía tener buenas intenciones. Pronto se encontrarían con la princesa de la nada, algo que ni siquiera el Sol había calculado.

El gran maestro, Verónica y la creación del mundo

2007-05-10T19:09:00.000-05:00

Y el mundo fue creado. Existía un gran maestro, creador de un gran mundo. Fuera de este mundo, no había nada, y de la nada misma había surgido todo. Pues todo era el gran maestro y en su mente no podía haber nada más. El mundo consistía de todo lo material y lo no material, lo invisible y lo que todos podían ver, lo que era y lo que aún no se había dado. El gran maestro lo sabía todo, pero no lo controlaba. Su creación excedía a su mente, a su poder, ya que había evolucionado. Ramificado, mucho más allá de lo que nunca hubiera podido imaginar el gran maestro. Sin embargo, las leyes principales permanecían intactas. Bailaba solo el gran maestro, solo en una calle de un callejón cualquiera, conversando con las estrellas, bailaba solo.

Bailando un día, se encontró con el código. Verónica era su nombre y, a través de su nombre, se podían ver todos los colores del mundo, sus sabores y aromas, sus alegrías y penas. Digamos que era el pincel que pintó el mundo. El gran maestro no la había usado, más bien ésta se había dejado llevar, como bailando. Pero Verónica ahora también bailaba sola y, tenía que decirlo, estaba más preciosa que nunca. El gran maestro suspiró al verla, emocionado de cómo se habían tornado las cosas. Era un código perfecto, su mundo era perfecto, aún cuando no lo controlara ya no existía duda en su mente: La naturaleza encontraría su camino y todo seguiría su rumbo. Y entonces se dio cuenta, su trabajo había terminado.

Oh, suspiró el gran maestro. Son tus ojos los dueños de esta dimensión. Ahora respiro tranquilo y respiro para ti, así como todos ahora respirarán para ti. Entonces salió apurado, pues no quería perder el tren. Por supuesto que el gran maestro no sabía nada de las otras dimensiones, ni del Doctor Pain, y por ahora no importaba.

Una Noche Cualquiera: La Historia X

2007-03-18T22:11:00.000-05:00

Buenas. La historia que relataré a continuación es, como todo lo que escribo, cien por ciento real. Para los raritos, o para cualquiera que no me conozca (rarito), suelo añadir detalles algo extravagantes que, obviamente, no sucedieron en esta vida. Sin embargo, no puedo negar que a veces siento unas ganas incontrolables de golpear a alguien con un bate. ¿Estamos? Muy bien.

El sábado (ayer) por la tarde me encontraba luchando contra una resaca increíble. Estaba frente a mi computadora. La resaca era tan mala que, si en ese momento hubieran aparecido payasos satánicos con sierras eléctricas dispuestos a matarme, lo más probable es que lo hubieran logrado. No aparecieron.

Mis planes para la noche: No, no eran videojuegos. Tampoco estaba de humor para talar árboles o practicar karate. Como nunca, tenía planes relativamente normales: Salir por ahí, ir a alguna reunión, etc. Aburrido. Boo hoo.

Me encontré con Mica, Pepo y Tiago. El pequeño hermanito de Mica me preguntó por qué había venido en pijama. Luego empezó a presumir sobre sus pestañas. Eran envidiables, y casi me caigo por la ventana de la risa. Ese niñito es de puta madre.

Salimos a la Javier Prado. Se supone que íbamos a encontrarnos con Fico en un faro (creo, eso fue lo que escuché) pero nos falló y cuando lo llamamos ya estaba en camino. La reunión era en la Molina. Doce soles nos costó la gracia de ir hasta allá. Ya ni siquiera me acuerdo por qué accedí a ir en primer lugar. Horrible.

Al llegar a la casa, saludé a un montón de patas que no veía hace mucho tiempo. Hasta el momento todo bien, pero faltaba ese elemento que hacen que las reuniones sean tan divertidas: mujeres. A veces pienso que los dioses de la ironía se entretienen poniéndome en estas situaciones. Pueden imaginar cómo me quedé cuando, al dar un paso en la sala, BAM! MiEx y LaCínica frente a mí. Para contextualizar, “MiEx” es una chica con la cual nunca estuve oficialmente pero igual es considerada mi ex y “LaCínica” es otra niña que, bueno, tiene una historia muy peculiar con mi amigo Klucho. Si no me odian, por lo menos ambas me evitan. No creo que sea necesario mencionar que son pura maldad. Son pura maldad. Si las hijas de Satanás bajaran (o subieran) a la tierra, estoy seguro que se parecerían a MiEx y a LaCínica. Aunque se peleen y rajen una de la otra, siguen la misma religión oscura.

Bueno, la cosa es que estaba parado ahí y no sabía qué hacer. LaCínica estaba con un pata que me hizo recordar la historia de Klucho. Es de lo más extraño lo que esta chica le hace a los pobres hombres que atrae. Es como que, para gustarle, tienes que estar siempre detrás de ella, escuchando sus “problemas” deprimentes. Luego de dedicarle todo tu tiempo, fe y devoción, sólo tienes que construirle un santuario en tu mesa de noche para que le gustes. Lo que sucedió con Klucho, no tengo el derecho de contarlo. Mentira pues, qué importa. La cuestión es que Klucho y LaCínica se llevaban muy bien, aunque todo el mundo sabía de la mala fama de LaCínica, Klucho no le creía a nadie y parecía saber lo que hacía. Luego de un tiempo, se besaban ocasionalmente. Y así fue avanzando su relación, aunque ella le decía que “lo amaba con toda su fe sin medida” o que “eso que sucedió en la casa de MiEx fue más que un agarre”, todo permanecía en secreto. Hasta que su enamorado se enteró. Pobre, lo único que atinó a hacer fue ir y tratar de pegarle a Klucho. Lo hizo, pero Klucho no tuvo problemas con recibir un par de golpes. Un par de golpes bien dados no cambian el hecho que tu enamorada te sacó la vuelta repetidas veces (por lo menos fue sólo con Klucho, eso espero). Pobre.

Lo más grave de toda esta situación fue que, luego de pegarle a Klucho, el pobre enamorado decidió terminar sus negocios con LaCínica. Obviamente. En este momento es justo decir que LaCínica perdió la razón. Con roche. Negó todo lo sucedido con Klucho, le dijo a su (ahora ex) enamorado que lo amaba y que Klucho era un mentiroso. Lo más gracioso es que Klucho tiene cartas y mails que prueban que todo lo que dice es verdad. Es más, yo se TODO lo que pasó, ya que Klucho me lo contaba al día siguiente de haber hecho algo digno de contar. Hasta hoy, LaCínica lo niega todo. Es, para no seguir con este tema, simplemente una escena triste en una muy mala obra de teatro.

Si le he dado tantas líneas a este caso fue porque pensé en todo eso al ver al pobre hombre (lo llamaré Pobreniño) detrás de LaCínica. Tocándole el pelo, abrazados. Me dio escalofríos. Al otro extremo del sofá se encontraban MiEx y su enamorado. Lo llamaremos “Aquaman” para esta historia. Entonces me acerco y saludo a LaCínica, a Pobreniño y a Aquaman, pero al acercarme donde MiEx, se aleja. Digo: AAAHHH YAAAA BACÁN y salgo de nuevo a la puerta a contarle a todos. Nadie quería que me buscara problemas con Aquaman, pues tenía todas las de perder. Problemas era lo que menos necesitaba en ese momento y, además, me habían dicho que Aquaman era buena gente. En efecto, así lo parece, aunque eso no fue exactamente lo que MiEx me contó de él mientras “estábamos”. Luego regresé a la casa, pues la gente me estaba enviando mucha energía negativa innecesaria.

Estaba conversando con Tiago cuando de pronto MiEx dice que quiere hablar conmigo. Pienso: problemas. Yo suelo hablar tonterías sobre la gente siempre, pero digamos que para hablar de una ex siempre se tiene una motivación más grande. La conversación no fue nada interesante, porque me cuidé de no decir nada que pudiera causar un escándalo. Sin embargo, luego me puse a pensar. Esta es la conversación que debimos haber tenido, yo, MiEx, Aquaman atrás de ella y LaCínica a su lado, mirando al piso.

MiEx: Joc, ¿Has estado hablando huevadas de mí? DIMELO PUES DIMELOOO!!
Joc: Obviamente. Yo hablo huevadas de todo el mundo. ¿Cómo no voy a hablar mal de mi ex? Además, también eres una mala persona. ¿Cómo no voy a hablar mal de una mala persona?
MiEx: OSEA HAS ESTADO DICIENDO QUE SÓLO ESTOY CON AQUAMAN POR LA PLATA???!!!?!
Joc: (pausa)… En efecto, si. Puede que no sea sólo por eso que estás con él, pero definitivamente es un factor importante. Yo no lo inventé de la nada, pregúntale a LaCínica. Además, ¿no era Aquaman el pata que te acosaba? Si mal no recuerdo, una vez me contaste que casi te pega y que le tenías miedo. (mirando a Aquaman) Qué raro, ¿no? Tú me pareces recontra normal.
MiEx: UKULAKA BUBU WALALALA CALLA MIERDA!!! Y TAMBIEN DIJISTE QUE YOOO QUERIA TIRAR CONTIGO? OSEA QUE TE JURAS MANYAS!!!
Joc: Primero, deja de hablar lenguas extrañas. También es verdad que dije eso. Esa noche fue muy divertida. ¿Te acuerdas, LaCínica? Me encantan los mensajes sutiles. Quizás otro día podamos hablar de eso. O quizás mejor no. Creo que me están llamando.

Al alejarme, Aquaman trataba de calmar a MiEx. Qué pena que, en el momento preciso, mi mente no funcionó de una manera calmada. Desafortunadamente, me limité a decir cualquier idiotez que me sacara el problema de encima y me fui.

Me olvidé de todo el asunto anterior y empecé a darle fuerte al Chivas. Conversando, relajado, feliz de la vida. Luego, regresaron los patas que se habían ido a comprar más trago. De repente, alguien pone una chata de ron frente a mí. Algunas personas si me conocen.

Luego de terminar el ron, aparecí en la cocina, donde se había concentrado la gente. Pepo empezó a contar mi historia del fin de semana en la playa. Vuelan bebés y todo el mundo esta riendo. Sigo contando no se que otra cosa y todos se ríen de nuevo. De pronto, hay un shot de no-se-que-mierda EN LLAMAS. OSEA FUEGO. Creo que fue mi querido amigo ElBello el que lo preparó. Desde mi punto de vista, sólo estaba desperdiciando trago ya que nadie, aunque estuviera borracho, se tomaría eso. Simplemente imposible. Llegó Biberón, algo picado, y destruyó mi teoría.

Uno tras otro, tomó hasta tres de esos shots en llamas. Era una escena increíble, cámaras por todos lados, tomando fotos y filmando como Biberón se iba tomando todo lo que le ponían en la mesa. ¿Cómo mierda hizo eso? Quizás la ciencia nunca lo descubra.

Cuando ya no podía más, lo llevaron a la cocina. ¡Biberón no se cae! Algunos fans eufóricos coreaban. Termino inconsciente y en su cama, su momento de gloria ya había pasado. Por lo menos murió luchando. Y además, gracias a mi, aprendió a fumar. Soy una buena persona.

Para no hacerla larga: Estamos en la casa de Biberón. Su mama, limpiando el desastre que era la cocina. Silenciosamente entre a la cocina para sacar un Red Label que se había quedado en la cocina, bajo el lavatorio, junto a los detergentes y otras cosas tóxicas. Encuentro el Red Label sin tapa. Es muy probable que sea tóxico. A nadie parece importarle. Tomo directamente de la botella y mi estómago se enoja conmigo por eso. Tengo que aguantarme el vómito, estoy en un carro. Una vez más, los dioses de la ironía me estafan: en el carro también estaban MiEx, LaCínica y Aquaman. Pepo se había robado el celular de alguien. Exigió diez soles por su devolución. De pronto empezamos a preguntar por Klucho. Klu-cho. Hey, ¿dónde esta Klu-cho? KLU-CHO.

LaCínica: Joc, ya abúrrete.

A veces el mundo es injusto. El auto se detuvo en una calle con suficiente movimiento para que encontrara un taxi. Estaba con Tiago. Dejé que la ciudad y las luces me envolvieran y me devolvieran a mi hogar. Joc.

Una Noche Cualquiera: El jueves fragmentado.

2007-03-18T18:09:00.000-05:00

Esta historia de la vida real ocurrió un jueves de febrero, ya acabándose las vacaciones, podría decirse que estaba desesperado por algo de acción o, por lo menos, terminar completamente inconsciente. Ese día, sabía de dos reuniones. El hecho de que me hayan invitado o no generalmente no interviene en mi decisión de aparecerme al lugar igual, así que podía elegir cualquiera. Voy a relatar mi recorrido toda esa noche lo mejor que pueda. Como podrán imaginar, hay momentos de los cuales no tengo recuerdo alguno, pero qué importa.

7:30: Estoy sentado en mi computadora, como de costumbre. Justo cuando estoy a punto de subir un nivel más en el juego, Samu se aparece en la puerta de mi edificio. Desde el sétimo piso le grito que no puedo, que estoy jugando. Me mira raro. Regreso al juego.

7:32: Suena mi celular. Es Samu. Dice que tiene las llaves del bar. Ahora salir suena como una buena idea, le digo que me espere un rato. Samu es un pata que conocí en estado de ebriedad total en una reunión, mientras un mago de la calle contaba chistes. Es grande y su familia desciende directamente de los samurai. Y su tío es dueño de un bar.

7:45: Salgo de la casa, cambiado y perfumado. Tengo los ojos pintados y soy genial por eso. Samu no piensa lo mismo y me mira raro. Prendo un cigarro y le cuento sobre las reuniones. El quiere quedarse en la más cercana, yo no tengo problemas en irme a la planicie. Caminamos.

7:55: Llegamos al bar. Esta completamente cerrado. Llave tras llave, se van abriendo las rejas. Una vez adentro, nos damos cuenta que el local había estado cerrado dos semanas y que algún hijo de perra no había jalado el water. Sin embargo, nos quedamos. Miro de lado a lado la barra eligiendo los tragos. Luego de la selección, teníamos en la mesa: Un vodka, dos rones a medias, un whisky, un vodka NEGRO y un trago de frambuesa rojo. La alcoholización estaba asegurada, la acción vendría luego. Me doy cuenta que no tenemos con qué mezclar los tragos y salgo a la bodega a comprar.

8:02: Hay un teléfono público en la bodega. Llamamos a un par de amigas para ver si se nos adelanta la acción. Dicen que no las dejan venir. ¿Qué clase de padres no dejan ir a sus hijas adolescentes a un bar en la noche? Es gracias a ese tipo de padres represores y autoritarios que existen las monjas y el feminismo. Bueno, si no quieren venir, que se jodan. Más trago para nosotros.

8:05: Estamos sentados en la barra, listos para la guerra. Lanzo una campaña contra el poco whisky que quedaba y salgo bien parado. Tres vasos de ron seguidos me mueven un poco el piso, pero la batalla no estaba perdida. Aún con algo de fuerzas, empecé a tomar del trago rojo de frambuesa. Era delicioso, pero era una trampa. Luego de un par de vasos de esa sustancia maligna, ya era una baja más en la guerra. Samu seguía parado y se reía. Mientras tomábamos, Samu me contó que en ese bar habían fantasmas. Aparentemente, un chamán dejó a una anciana y unos niños para que molesten a la gente. Luego vino otro curandero, y botó a los niños. Se supone que la anciana nunca se fue. Al escuchar esto, sentí unos pasos en el segundo piso. Tuve miedo.

10:03: Nos apresuramos a salir del bar. La brisa de afuera me mueve un poco la cabeza. Estaba oficialmente picado. Empiezo a tambalearme en la vereda, Samu se ríe. Le pido un cigarro. Nos subimos a un taxi y eventualmente llegamos a la casa de una amiga. Al salir a la puerta, se ríe. Yo también me río, frente a su mamá, tirado en un sofá. Literalmente casi me muero de risa en el piso. No entendió el chiste y nos sacó lo más rápido que pudo de la casa. Su mamá nos va a jalar a la primera reunión. Ya había hablado con otros dos patas, me estaban esperando ahí.

10:15: Luego de recoger a otra niña, llegamos a la reunión. Solo bastaron un par de minutos para darme cuenta que debíamos irnos. Y de ese par de minutos, uno y medio estuve en el baño. Si, era así de horrible. Sin embargo, el baño funcionaba bien. Di las gracias, y salimos caminando con Momo y Klucho. Se dieron cuenta que estaba picado, aprovecharon la oportunidad para golpearme. Tengo amigos.

10:20: Estamos en otro taxi, camino a la casa de la enamorada de Eugene. Procedo a hablar estupideces y soy golpeado. Era bastante mas tarde de lo acordado y Eugene y su enamorada ya estaba esperándonos en la esquina. Saludo a ambos y empiezo a patear un poste.

10:33: Ningún taxi nos quiere recoger. Es más, nos evaden. No se si tenga algo que ver con esto:

Joc: OSEA TU CAGAS PLATA, ¿NO? TAXISTA DE MIERDA… CARAJO…
Todos: Ya cállate, mierda.
Joc: ¡¡ ¿PERO POR QUÉ NO NOS RECOGEN?!! ¡¡LA PUTA MADRE!!
Todos: … cállate…
Joc: PERO, PERO… ¡¡LA PUTA MADRE!!

Klucho me persigue un rato y me golpea. Para un taxi, al fin, y comienza el viaje. Me aburro y empiezo a hablar. Esta vez, me dirijo a la enamorada de Eugene. Eugene esta preocupado. Y entonces:

Joc: Oie X, ¿Ya tienes fecha para la boda? Supongo que sabes cocinar, planchar y abrir la puerta para jugar, ¿verdad?
X: ¿Qué?
Joc: Si pues, tú sabes que como buena esposa vas a estar de la cocina a la cama, ¿no?
X: …
Joc: Claro que si, preparando un bistec y cambiándole el aceite al carro mientras Eugene juega videojuegos, ¿no? Yaaa, no te hagas la que no sabías lo que te esperaba. Al final, es lo menos que puedes hacer, ya que todas ustedes nos deben una costilla.
X: Eres un imbécil.

En efecto, lo soy. Saliendo del taxi, le dije que lo de la costilla era una broma, que en verdad nos deben mucho más que eso. Los hombres de las cavernas estarían de acuerdo conmigo. ¿Quiénes eran los que cazaban dinosaurios? ¿Quiénes traían el pan a la mesa? ¿Quiénes descubrieron el fuego? Obviamente, los hombres de antaño. Por favor.

10:51: Teníamos que caminar un buen trecho antes de llegar a la fiesta. Caminé rápido, pues resulta que la enamorada de Eugene es cinta negra en taicondó y yo quería llegar sin huesos rotos. Eventualmente, llegamos a la puerta. Apareció un mayordomo y dos gigantes con metralletas atrás de él. Mentira, no había mayordomo. Dimos nuestros nombres a uno de los gigantes y entramos. Fui recibido de la mejor manera, con cerveza. Estado de ánimo: feliz. Nivel de alcoholización: Ligeramente bastante picado. La noche recién empezaba.

11:20: Tres cervezas, sigo sentado con Momo y Klucho hablando sobre la vida. Llegan unos vasitos chiquitiiiitus con algo raro. Saco cuatro de la bandeja. El mozo me mira raro. Me cago de risa y voy secando uno por uno. El primero sabía a mango y los demás a agua. Ahora si estoy en el límite de la felicidad. Me doy cuenta de eso, porque una vez que paso ese nivel, nada bueno sucede. Como de costumbre, no me importa. En este estado, todo el mundo es de puta madre y empiezo a hablar con gente.

11: 35: A Momo le gusta la de rayas. A mi no me importa nada. Había visto una chica muy bonita antes, pero no sabía dónde estaba. Camino hacia la pista de baile y la veo. Justo esta bailando con la de Momo. Por alguna extraña razón, empiezo a ver tres chicas bonitas frente a mi, todas iguales. Dan vueltas alrededor mío. Luego me doy cuenta que estoy parado frente a ella, quedando como un imbecil. Decido hablarle a la chica bonita #2. Era la verdadera. Estoy bailando.

11:42: ¿QUÉ HAGO BAILANDO? Bailar borracho puede ser muy divertido. Miraba a Momo y me cagaba de risa. Luego ya no había Momo, pero yo sigo bailando. Por supuesto, como Dios manda, full perreo. Luego vienen las toneras y doy paso a que los afeminados se entretengan. Eugene sigue bailando. De regreso a la mesa, mas de los vasitos chiquitiiiitus. Estado de ánimo: Qué chucha. Nivel de alcoholización: Probablemente hecho-mierda. Si, se podría decir eso.

12:00: Estoy hecho-mierda y sentado hablando con la de Momo. Decidí que era un buen lugar para discutir el trabajo que hacíamos con los niños de un programa de verano. Para esto, “discutir” quiere decir yo hablando de mi habilidad con los pequeños y mi genialidad en general. Me empieza a responder sarcásticamente y entonces me doy cuenta que esta niña no vale mi tiempo. De vuelta a la pista de baile, Eugene se burla al ver en el estado que estoy. Rápidamente procedo a insultarlo.

12:30: Entre bailar y regresar a la mesa y seguir tomando y volver a bailar y etc. De alguna manera me encuentro conversando sobre cómo es que los piratas se parecen a los pitufos. Luego, una vez más soy jalado a la pista de baile y en el camino alguien pone unas pastillas raras en mi bolsillo. Ya no encuentro a la chica bonita en ningún lado.

1:30: Empiezo a perder la conciencia. Ya no tengo recuerdo alguno de lo que haya hecho más o menos a esta hora. Probablemente, hice cosas que tampoco quiero recordar, así que todo esta bien. Me contaron que Momo estaba bailando con una flaca y, de pronto, le dio una vuelta y se fue. Osea, se fue en medio de la vuelta. JAJAJAJAJA. Bien ahí.

2:03: Joc dice: Klucho, acompáñame al baño. Esta parte si fue divertida. Me acuerdo que empujé gente en el camino que estaba bailando, también en la cola para entrar al baño mismo. Por supuesto no hice ninguna cola. Una vez adentro, el señor estómago decidió cobrarse la cuenta de todo lo consumido esa noche. Y fue malo. Media hora después, todavía no acababa de pagar. Fue horrible.

2:35: Salgo del baño, hecho-mierda al extremo. Demonios, Eugene me había ofrecido irme con él más temprano y había procedido a insultarlo. Maldita justicia divina. Camino entre las mesas. Momo, es hora de irnos.

2:45: Durante el camino, Momo vomitó repetidas veces. Según él, estaba feliz de estar en ese estado. Si era un chiste, no lo entendí. Estaba temblando. Hacía frío. Se peleó con un poste. El poste ganó.

2:47: Gracias a los dioses del alcohol aparece un taxi. El camino hasta mi casa también fue una mierda, pero qué importa. Pensé que había bajado la ventana del carro, resulta que no. Vomito en la ventana. El taxista tiene que parar por lo menos tres veces antes de llegar a mi casa. Me senté un rato en la puerta. Luego, entre sin ningún problema. Doy unos pasos, mantengo el equilibrio. “Hola ma, disculpa que haya llegado un poco tarde. Tuve que esperar a Eugene, no se quería ir. ¿Queda algo de comer?”

Al día siguiente, tuve que levantarme a las nueve y media para ir a la playa con Eugene y compañía. Si, fue horrible. Joc.

Joc y la princesa del bosque I

2007-02-26T00:03:00.000-05:00

Se me había acabado la inspiración y la esperanza. Sin nada que perder agarré lo que pude meter en una mochila y tomé el primer autobús que vi. Destino, desconocido. Motivo, aventura. Fin, libertad. El miedo no existía y dejaba que la carretera me lleve a donde le parezca. Sin embargo, el viaje mismo le quitó todo lo poético al asunto. Incomodísimo, traté de descansar los ojos un poco.

Desperté algunas horas después y decidí bajar sin ver dónde me encontraba. ¿Por qué? Era algo extraño, pero sentía que por primera vez estaba viviendo en serio una de las tantas historias que he inventado. Era mi momento para ser todo un personaje de ficción. Hasta este punto, en este cuento que narraba y vivía al mismo tiempo, era un escritor liberado a sus emociones, buscando algo nuevo e infinitamente diferente a lo que estaba acostumbrado. Quedé maravillado al ver un bosque frente a mi, una vez que el autobús siguió su camino. Caminé un poco y dejé que la naturaleza me envolviera. El ambiente era perfecto; una tarde cálida de verano, la luz del sol atravesando los árboles que estaban por todos lados. Mientas exploraba, sentía como el aire puro entraba a mis pulmones. Sentía como mi cuerpo se relajaba, se entregaba a este lugar tan extraño que me envolvía cada vez más. Casi de manera inconsciente, seguí caminando hasta escuchar el sonido del agua. Me asomo entre los arbustos.

Veía un riachuelo a lo lejos, luego una cascada que terminaba en un estanque. Parecía la fuente de vida de todo el lugar. El núcleo del bosque, tan eterno. La magia que recubría todo, los árboles, el suelo, el agua, las rocas, la luz, como dije, todo salía de ese punto. Estaba fuera de mí, todo daba vueltas a mi alrededor y era perfecto. Podría haberme quedado ahí para siempre y no me hubiera arrepentido. Todo lo vivido, lo sentido, no se comparaba con esa única sensación. Por lo menos hasta ese momento.

En medio de ese clímax, un ruido me devolvió a la realidad. Una sombra se movía entre la vegetación. Me di cuenta de que era una mujer mientras se acercaba al agua, la cual, reflejando la luz del sol, generaba una atmósfera increíble. Estaba de espaldas hacia mí, inclinada hacia el estanque. Bebió un poco de agua. Ya me encontraba algo atontado.

De pronto, se volteó completamente y empezó a mirar hacia donde yacía escondido. Una vez que la vi, mientas se acercaba, dejé de respirar. Fue tan extraño, lo que sentí en ese instante. La primera vez al encontrar el estanque y, ahora, con ella. Mi vida ya no valía nada comparado con esos momentos, éste en especial. Estaba completamente paralizado, ahogándome en su belleza. Por suerte, este estado de choque ayudó a que no me viera. Su figura era exótica, pero fina. Tenía un brillo alrededor, un aura de la cual emanaba un aroma que me embriagaba y me hacía flotar por dentro.

Mi espíritu se desprendía de mi cuerpo y quería volar hacia ella. Seguía paralizado. Su pelo era negro como la noche más oscura. Algo ondulado, caía de la manera más perfecta sobre su cara. Caía desordenado, pero la volvía aún mas preciosa. Tenía unos ojos enormes y verdes como esmeraldas. Su piel morena hacía que resaltaran aún más de su cara. Poseían una mirada que me hipnotizaba al instante, cálida y apasionada, pero a la vez tan misteriosa. Era una musa, la mejor de todas. El bosque era un altar a la belleza, con una única diosa. Ella.

¿Era acaso la inspiración que estaba buscando? No, era mucho más que eso. Estaba completamente enamorado y sólo la había visto unos segundos. Eran sus labios los que ahora tenían el poder sobre mi cuerpo, era su piel mi único destino y eran sus ojos, desde aquel momento, los que me darían la luz que necesitaba para seguir mi camino. Una vez que se había ido, pude respirar de nuevo. No había sido un sueño. Este lugar, tenía algo raro. Seguía entre los arbustos mientras poco a poco oscurecía. Sentía un poco de frío. En silencio fui comiendo uno de los panes con atún que tenía en mi mochila y, un rato después, me quedé dormido.

Joc

Qué te pasa con CHUBAKA? y cangrejos de borgoña.

2007-02-01T15:05:00.000-05:00

Cuando te encuentras una tarde cualquiera en tu casa y no tienes nada que hacer, no tienes fichas para ir a comprarte un helado y estas recontra aburrido, no entres a messenger. Aburrimiento + messenger + locuras + hablar con Joc = Pepo esta loco. Fuera de huevadas, ¿Qué te pasa con CHUBAKA?

Cangrejos de Borgoña

Una vez se encontraba Umaga luchando por el campeonato mundial de pesos pesados cuando en eso entró por la puerta trasera del escenario chubaka. Este lo retó, parecía que Chubaka quería sacarle la mierda. Al parecer Umaga había roto la cañería de su casa y por eso estaba tan sulfurado, Chubaka no creía en nadie. En eso se escuchó desde la tribuna que un fan de Chubaka le gritó muy molesto a Umaga: “Que te pasa con CHUBAKA?”. Esto desató la pelea en el público, pero en eso apareció Dios y les dijo: “ ¿Alguien tiene cangrejos de borgoña? ” Todos se quedaron callados por 10 minutos hasta que Dios se hartó y dijo: “Bueno, chau”. Apenas Dios desapareció, la tribuna empezó a flotar, por ahí escuché que se iban al país Caramelo ya que querían comer esos dichos cangrejos de borgoña. Mientras tanto en Springfield, una niña conocida como Chupa Mela pensaba en como conseguir un 20, en su examen semestral, era algo imposible ya que el profesor Nomenclato no tenía compasión alguna con los suburbios sobre todo con Chupa Mela, así que la niña se escapó de su casa, fue a buscar a su amigo “el gordo” y se fueron juntos a la ciudad vecina que era Malaska. Al llegar fueron directamente a la estación de policías donde se encontraron con Cheeto, este era un flaco de 2 metros de alto, que le encantaba comer pizza con camarón. Bueno, ese no es el punto, la cosa era que Cheeto estaba muy triste, porque su padre había desaparecido, al parecer las malas lenguas comentaban que se había ido porque quiso, otros decían que se fue porque quiso mientras que los más exagerados decían que se fue porque quiso, eran muchas las cosas que comentaban en Malaska. Pero la cosa es que en Malaska ya no habían más tiburones que casar entonces BAN BAN, el padre de Cheeto, se fue a Caramelo, para buscar tiburones. No mentira. Fue por los cangrejos de borgoña!! Era una adicción, al parecer de chico, BAN BAN, probó estos cangrejos y quedó hipnotizado. Entonces se fue en busca de ellos. Los tres chicos, Chupa Mela, el gordo y Cheeto se fueron al país caramelo por los cangrejos de borgoña y bueno, el padre de Cheeto. En otra parte del mundo, en Grecia, encontramos a los Incas que habían viajado desde América para encontrar una pistola que pudiera matar al cura 23 para revelar el secreto de los cangrejos de borgoña. Encontraron la pistola, mataron al cura 23 que reveló el secreto de donde estaban escondidos los cangrejos de borgoña, entonces los Incas empezarón a viajar desde el año 1492 hasta el 2045 para ir al país Caramelo y comerse los cangrejos de Borgoña. Al viajar tanto, descubrieron muchas cosas. Vieron el peor asalto del mundo a manos de Canguro Jack que no estaba seguro de lo que hacía ya que la gente que escribía en el Comercio lo estaba presionando. Lograron apreciar a Gonzalete comiéndose un manglar de leche al costado del niñito que nunca comprendió porque el bebé lograba pronunciar la letra H al revés. Pero entonces llegaron al 2045, y fueron al país Caramelo, para comerse los cangrejos de borgoña.

Al llegar al país Caramelo, los 3 amigos, la tribuna enfurecida y los Incas, fueron directamente al volcán de chocolate para comerse los cangrejos de borgoña, fue una lucha total, los Incas mataron a todos y se suicidaron. No mentira. Pero ellos fueron los primeros en llegar al monte # 31 donde estaban ubicados estos dichosos cangrejos, pero al llegar no encontraron nada y le pasaron la voz a todos los demás para que los ayuden a buscar pero nadie encontró nada. En eso salió Dios del cielo, y dijo: “ tengo los cangrejos” y desapareció. Al escuchar esto, todos los persojanes mencionados fueron corriendo al cerro más alto del país y se tiraron pero el único que sobrevivió fue Ban Ban porque se olvidó de que el podía volar.
Y colorin colorado este cuento se ha acabado.

Pepo

"Una experiencia inolvidable, y eso que ni me gustan los cangrejos!" - Joc

Crónicas de la playa, versión Joc

2007-01-16T02:06:00.000-05:00

Casi nunca voy a la playa. El fin de semana pasado tampoco tenía pensado ir a la playa. Es más, la palabra ‘playa’ no estaba entre mis opciones. Hasta el jueves en la noche, mis futuros planes eran:

a) Videojuegos.
b) Salir a algún lugar con la idea de divertirme pero terminar aburriéndome igual que si me hubiera quedado en mi casa practicando las tablas de multiplicar, sólo que con menos plata. Por si acaso, para todos los idiotas que se estén riendo, si se multiplicar. Bueno.
c) Cosas de hombres: Talar árboles, practicar karate, patear bebes, comer chuletas, esas cosas.

Estoy seguro que cualquiera envidiaría tener planes tan geniales, pero necesitaba algo diferente. Este fin de semana fue diferente. Esta, damas y caballeros, es su historia.

Día 1

El jueves me había quedado dormido frente a mi computadora, sin razón aparente. Creo que estaba buscando payasos en mi escritorio. Malditos payasos. Luego, un sonido de conversación de Messenger me despertó. Leo: Oye vente pues Culebra. Ya. Me pongo un polo semi-decente encima, salgo caminando hacia el Óvalo. Me gusta caminar por mi casa, las luces amarillas que caen sobre la vereda generan un ambiente extraño. Camino entretenido, mirando mi sombra, dándole pitadas a un cigarro. También me gusta el Óvalo, hay espacio, hay gente. Es de forma ovalada.

Toda la manada de insanos estaba presente: Diego (lindo), Alessandro, Pepo, Fico y José Miguel. También estaba Mica, pero ella es un poco más normal. Cuando llegué estaban medianamente tranquilos. Luego, empezó la rutina estándar de siempre: Primero son los golpes sin sentido, gritos y alaridos, bailes absurdos, unos cuantos golpes más. Esto sigue así hasta que empiece a circular mas gente, momento en el cual se pasa a la segunda ronda de locuras. Estas, mas elaboradas, son un verdadero cague de risa. Diversión a pleno, en su forma más extraña. Entre las más famosas locuras encontramos:

Quizás en otra historia. Demoraría demasiado. Sólo puedo decir que son locuras muy divertidas. Los mortales comunes y corrientes generalmente piensan que son estupideces, pero ellos no saben nada. Estas locuras sólo las entienden las personas maduras.

Una vez cansados de tanto reír y luego de “rezarle a la meca” (no vale preguntar), ¿Por qué no ir a saludar a nuestro viejo amigo Ronald McDonald? Esperen un momento, es un payaso. Cuando estaba a punto de sacar una escopeta del bolsillo derecho de mi pantalón, me di cuenta que no tenía ninguna escopeta. Ya sin esperanzas, me senté a esperar la muerte a manos del payaso. Luego alguien me dijo: Vamos a la playa. El fin de semana. Nos sobra una cama. Salimos mañana. Si, me lo dijo con rima y todo. Vamos pues.

La ida

Al día siguiente, tenía que estar en la casa de Pepo a las siete. Pepo vive en la molina. Odio ir a la molina. Es lejos, cruzando un cerro. Para esta ocasión, bordeando un cerro, ya que el camino estaba cerrado. Creo que hubiera llegado más rápido en un trineo de lobos.

Al final llegué casi a la hora indicada, digamos una media hora después. Bueno fueron dos medias horas después, pero igual es un mérito conociendo mi puntualidad. En seguida, ya estábamos en la carretera camino a Santa María. Dos nuevos piratas se habían unido a nuestra travesía, Jorge y Santiago.

Aparece en la carretera un cartel verde con letras blancas: Santa María. Un desvío, izquierda, derecha, luces tenues amarillas caen sobre nosotros mientras el carro atraviesa las calles. Era algo tarde, pero la noche aún ni empezaba. Llegamos al edificio y dejé mis cosas tiradas en el cuarto. Era el inicio de un nuevo episodio en la historia sin libro de Joc.

No pienso contar todo lo que sucedió en los días siguientes, ya que sería como escribir una enciclopedia, un diccionario o una biblia. O todos juntos. En vez de eso, prefiero relatar los eventos más importantes y geniales a mi parecer. Como ‘mi parecer’ es sinónimo de ‘verdad absoluta’, seguro que todos quedarán satisfechos.

Asia

Nunca voy a Asia. Después de habernos instalado en Santa María, nos cambiamos y bajamos a jugar ping-pong. Luego, de regreso a la carretera, estábamos camino a Asia. Santiago tuvo que ir en otro carro, lleno de mujeres. Pobre. Nuestra hora de regreso: una y media. Eso no existe, pues. Hay que ser necios.

Paramos en un grifo, ya en Asia. Entré a la tiendita que siempre hay en los grifos para comprar algo. Al cruzar la puerta, me encontré rodeado de cerveza. Barena. Era como en el comercial, era todo un mundo de goce y encanto total. Mentira, solo tenia botellas a mi alrededor. Compramos un par con Alessandro y salimos de aquel horrible lugar, botella en mano, a seguir siendo bacanes.

Fuimos caminando hasta Juanitos. En la entrada, ya se iba acumulando la gente. Desde afuera se notaba que también había mucha gente adentro. Era preciso ingresar y lo logramos. Mientras caminábamos por el lugar, me encontré con algunos amigos. Avanzaba mientras saludaba, con dirección hacia el baño. El baño era horrible. Básicamente era cemento con forma de baño sólo que faltaba el baño, ya sea un water o un lavatorio, qué se yo. Era cemento.

Salí de ese horrendo lugar y fui directamente al bar. Creo que lo único que había en todo el local era Barena, con su mundo mágico de alegría y fiesta. Compré una botella grande a medias con Fico y todos nos sentamos a disfrutar. Luego todos se dispersaron en diferentes direcciones, mientras yo terminaba de secar todo el trago que había quedado en la mesa.

Di vueltas y vueltas, compré más trago y me encontré con Alessandro y Santiago. Subimos una plataforma y seguimos tomando apoyados en una barra. Luego Santiago se fue, picado. Creo que el alcohol ya estaba invadiendo mi cerebro también. Un trago más y Alessandro me jala y dice: Es Tongo. ¿Qué? Si, era Tongo, bailando en el escenario, muy bien con el terno blanco, sudando como chancho. Fuimos corriendo a gritar: ¡Tongo!, ¡Tongo! y fue divertido.

Alessandro le alcanzó mi botella de cerveza a Tongo, quien la recibió muy feliz pero no chupó nada. Eso molestó al público, desatando el infierno para el pobre Tongo. En verdad era bien feo. Le tiraron de todo, arena, piedras, etc. Estoy casi seguro que vi volar un bebé. Mientras Tongo intentaba esquivar todo los proyectiles que eran lanzados hacia el escenario (incluido el bebé), yo me desarmaba de la risa. En serio, casi se me sale un brazo o algo así. Al finalizar el concierto, Tongo tuvo que escapar en helicóptero. Mentira. Lo mataron a pedradas. Descansa en paz, Tongo.

Me seguí moviendo un rato por el lugar, ya eran alrededor de las tres de la mañana. Necio, me dije, y ya tenía planeado dormir en la playa. Luego apareció Pepo. Estaba caminando como loco, de repente estaba con nosotros y luego se iba atrás de un pata cualquiera bailando. Creo que quería bailar con un hombre, pero no le dio el tiempo suficiente para encontrar uno a la medida indicada. Ya nos estaban esperando afuera.

En un arranque de locura, una vez fuera de Juanitos, algunos caminamos en dirección opuesta al carro, buscando una escapatoria. La noche no podía acabar, no sin un sanguchón campesino. Tengo que decir que el Sanguchón Campesino de Asia no es nada campesino. Cuesta EL DOBLE. Ni me hagan empezar con eso.

Me sometí al abuso y compré un pan-pizza. Regresé apurado, comiendo como podía. Creo que todos habían terminado, menos yo. Subí al primer carro que vi. Estaba lleno de mujeres, y de Fico. Alguien me pidió un poco de mi pan-pizza, que para ese entonces ya era cualquier cosa menos pan-pizza. Luego fui hacia el otro carro, tambaleándome. Entré como pude y seguí devorando. Era una masa de queso y otras cosas. Cuando ya no podía más, pasé mi plato para atrás y alguien se lo comió. Todo.

La carretera parecía infinita, pero llegamos al fin. Me limité a entrar, subir las escaleras y caer muerto en un colchón. Creo que Diego y Fico se escaparon y terminaron en una discoteca sólo-para-hombres en San Bartolo. De regreso al cuarto, yo seguía muerto. Fin de la noche.

La mañana siguiente

Desperté con dolor de cabeza. No tenía almohada (gracias Pepo). No salió el sol. Tuve el presentimiento de que todo iba a ser aburrido y horrible. Bajé, aburrido y horrible, a jugar ping-pong. Ahí terminó la mañana.

El club Esmeralda odia a Joc

Yo también lo odio. Todo empezó cuando salimos de la casa, el sábado, a buscar qué hacer. Hacía mucho frío para meterse al mar. Todo seguía, como lo había presentido, aburrido y horrible.

Alguien tuvo la idea de colarse al club Esmeralda. Dicen que está lleno de árabes locos con pistolas. Sonaba como un buen plan. Caminamos hacia la sede más cercana. Entramos. José Miguel hizo toda clase de hazañas para hacernos pasar (abrir huecos, trepar rejas, forzar candados, gritar como loca, ese tipo de cosas). Igual nos botaron, justo antes de lanzarnos a la piscina. Qué importa, todavía quedaba otra sede. La de la piscina gigante de agua salada.

Llegamos y tratamos de entrar con nombres de socios. Diego lo logró. Pepo era socio y Santiago pasó como su hermano. Nadie sabe cómo. Los demás fracasamos. Alessandro y José Miguel terminaron prohibidos de ingresar a cualquiera de las tres sedes. Ya todo estaba perdido.

Nos arrastramos, abatidos, hacia uno de los muros del club. Esperamos hasta que nos dimos cuenta que la pared en la que estábamos apoyados era ‘trepable’. José Miguel fue primero y ya no regresó. Lo había logrado. Alessandro esperó hasta estar mentalizado en la operación. Luego trepó y también se largó. Escuché gritos y supe qué había salido victorioso. No quedaba otra, tenía que probar suerte.

Esperé un rato, luego pensé ‘a la mierda’ y me mandé. En unos segundos ya estaba adentro, pero no sabía qué hacer. Mientras estaba trepando, Fico suspiró, emocionado: Vaya, eso es digno de una historia. Bueno, no terminó como me lo esperaba, pero he aquí la historia.

Una vez adentro, era todo un fugitivo. Lo que estaba haciendo no era legal. La adrenalina fluía por todo mi cuerpo. Era una sensación increíble. Avancé hacia donde estaban todos, pensando que lo había logrado.

Ya me sentía adentro, estaba a punto de saltar a la piscina. Si lo hacía, ya nadie me sacaba. Luego, apareció un gordo rechoncho. Tenía un woqui-toqui, supe al instante que era de seguridad. Seguía caminando como si nada, hasta encontrarme frente a frente con el maldito ese. Nuestra conversación fue más o menos así:

Gordo-de-seguridad: Señor, ¿Qué hace acá?
Joc: Eh… Nada. Vine a saludar a unos amigos.
Gordo-de-seguridad: ¡Pero si se ha metido por la pared!
Joc: Eh… Hmm… ¿En serio?
Gordo-de-seguridad: …
Gordo-de-seguridad: Déjeme acompañarlo a la salida.

Extendí mi mano y encontré un bate de béisbol que apareció por ahí. Al segundo que se volteó, le metí un batazo en la cabeza. El cuerpo cayó como un costal de papas al agua. Todos los otros idiotas de seguridad hablaban con sus woqui-toquis como locos mientas yo corría hacia la puerta. Sólo volteé un vez, para ver cómo se lanzaba José Miguel del trampolín. No sabe saltar. Por ahí dicen que tampoco sabe saludar.

Seguí corriendo hasta encontrarme con Fico y Jorge. Esperamos hasta que los demás regresaran. Se veían contentos. Igual regresamos en la noche y me tiré del trampolín. Fui feliz y, luego, Diego recibió toda clase de ataques semi-sexuales (con ropa) por parte de, bueno, casi todos (Fico). Desde esa misma tarde, Alessandro y José Miguel no estaban ya que, todos teman, son modelos. Cuenta la leyenda que en el mundo de fantasía de los desfiles hay mujeres calatas. Bien por ellos.

Asia, (casi) de nuevo

Cuando regresamos de la piscina, no sabíamos qué hacer. Comimos y nos cambiamos. Jugué un poco de ping-pong. Luego volví al cuarto. Resulta que había una discoteca cerca. Quién hubiera podido imaginar lo que sucedería esa noche.

Escondimos dos botellas de whisky y salimos a la calle. Fuimos a la casa de las niñas con las que habíamos ido a Juanitos el día anterior. Esperamos. Luego esperamos un poco más. Acto seguido, reventamos un cuete atrás de la casa. Sólo después de eso, salieron.

Diego y Jorge caminaban, conversando con ‘las amigas’. Personalmente, trato de evitar conversaciones con chicas que tengan enamorado, ya que todo lo que dicen se reduce a ese tema. La verdad es que las mujeres no saben cómo piensa un hombre y por eso, cuando tienen la oportunidad de conversar con uno, tratan de sacarle toda la información posible. Es como una guerra no declarada, donde ellas atacan constantemente. Por eso, evito las enamoradas. Es más, la mayoría de problemas que tienen son completamente idiotas. Por ejemplo, escuché algo de un mensaje de texto malinterpretado. Una pista, nena, ¿Qué tanta interpretación puede haber en un mensaje de texto? Son sólo letras que cada uno lee en una voz diferente. No, nadie escuchó tu linda voz mientras lo mandabas. Nadie supo con que tono quisiste decir lo que escribiste en el mensaje. ¿Por qué? Porque lo ESCRIBISTE. La próxima vez prueba hablar, a la mayoría le funciona. No sigo porque no vale la pena.

Seguíamos caminando. Pepo no tenía tiempo para las mujeres. Seguía dándole al whisky, puro. Santiago también estaba en las mismas. Yo, no tanto. Quería mezclar el trago con algo. Guaraná siempre funciona. Vamos a comprar, le dije a la patrulla. Todos pusimos algo de plata, la gran colecta dio como resultado la gran suma de seis soles. Mínimo te alcanza para un par de botellas grandes. Pero no, no en este quiosco. Tres soles, cada botella de medio litro. Abuso total. La mafia en pleno. De nuevo sucumbí ante el atropello y pagué. Bueno, mandé a que Fico pagara. Como era de esperarse las botellitas no duraron nada y de nuevo a tomar whisky puro. Como los machos, será pues.

No se podía entrar al local con trago. Escondimos el trago y no nos dejaron pasar, no habían documentos. Igual era una mierda el lugar este. Me fui balbuceando groserías. Más whisky, por favor.

Para no hacerla larga, por extrañas razones desconocidas, todos querían ir a Asia. Punto. Diego corría por la pista persiguiendo taxis, desquiciado. Pepo, el más reacio a ir en un principio, también estaba en la onda. Alessandro y José Miguel llegaron, pero fueron a cambiarse. De pronto, paró un taxi. En segundos, ya todos estábamos adentro y en camino. Ya casi en la tranquera, nos acordamos de Alessandro. ¿Cómo puede demorarse tanto? Yo creo que se estaba maquillando. Si no hubiera pasado lo que pasó después, lo dejábamos. La gente estaba demasiado loca como para ser considerados.

El carro se detuvo, todos bajaron. Pepo hablaba por celular, con cara de qué-carajo. Yo seguía en la maletera, con Fico. Junto al tanque de nitro. Era increíble, ya estábamos a punto de entrar a la carretera. Y luego la siguiente parada era Asia. Hasta el amanecer.

Mientras regresábamos, nos golpeó la realidad. Todo había sido culpa de José Miguel. Él había desenmascarado el plan. No era posible, no, no era verdad. Fico estaba en una etapa de negación. No lo podía creer, caminaba jugando con un desarmador entre las manos. Daba miedo. Decidí avanzar un poco más rápido.

Al final entramos de nuevo a la discoteca de mierda esa, si me volvían a pedir documentos le iba a clavar una estaca en el cráneo a los de la puerta. Por suerte (para ellos), sólo tuve que transmitir el mensaje mediante una mirada maliciosa. Lo entendieron, y me dejaron pasar. Nadie murió esa noche.

Luego de pasar por el baño del lugar, volvimos a salir. Dos de las cuatro amigas (desconocidas para mí) con las que habíamos llegado se quedaron adentro. Como alguno de nosotros dijo, “Se les estaba cayendo el avión.” Era verdad.

Sólo quedaba vagar por la noche, ahora nos encontrábamos en el malecón, sentados sin hacer nada. Era la depresión total, gracias a dios teníamos el whisky. Alessandro ya estaba con nosotros, José Miguel se había ido por ahí a reflexionar sobre lo que acababa de hacer. La verdad es que no fue su culpa del todo, pero para mi historia es preciso que todo fuera su culpa.

Terminé, como de costumbre, presumiendo sobre mis habilidades de escritor, filósofo y contador de historias. Después de tomar algunas fotos, practicar un poco de karate y rezarle a la meca, regresamos al edificio. Algunos se habían ido antes. Pepo, Fico y yo nos quedamos atrás, metiéndole ‘all-in’ a lo que quedaba del whisky. Fico tiene un problema con eso de los juegos y las apuestas. Aún así, no quería jugar póker. Parecía que se moría la noche.

Entramos al cuarto justo para ver cómo José Miguel se embarraba todo de pasta de dientes. Se la habían puesto en las manos cuando estaba dormido. Estaba loco y, como no queríamos morir, cerramos la puerta y esperamos a que todo estuviera callado. Poco a poco la situación se fue calmando, entonces decidí dormir. Era tarde, tenía sueño. No sabía lo que me esperaba.

¿Qué es eso picante en mi cabeza?

Fue lo que me pregunté al despertarme de golpe. Me toco la cabeza, estaba mojada. Sólo por el lado derecho. Levanto la cabeza y empiezan a caer gotas de una sustancia rojiza en mi almohada. La puta madre.

Me tambaleo hasta la puerta del otro cuarto, completamente zombi, hecho mierda y chorreando por todos lados. Locos de mierda, pienso. Entro al cuarto, le tiro mi polo hecho mierda a alguien y me cago de risa. ¡¿Qué chucha tienen en la cabeza?! Si tan sólo hubiera traído mi lanzallamas, eso si que hubiera sido divertido.

Fui al baño a lavarme el pelo. Qué asco. De repente apareció Diego. Tenía la espalda hecha mierda, llena de salsas extrañas. Jorge también había sido agraviado, en la cara, con mayonesa. A Fico sólo le tiraron un poco de leche y casi mata a todos.

El olor en el cuarto era insoportable. Luego de vaciar una botella entera de shampoo en mi cabeza y seguir oliendo a mierda confitada, me largué a dormir a la sala. Así pasé la noche. Estaba completamente destruido. Aún no sabía en qué consistía la mezcla demoníaca que tenía en la cabeza, tampoco quería saber. Al despertarme la mañana siguiente, me lavé el pelo tres veces mientras me bañaba. Asco.

Nunca supe la fórmula de aquella salsa del mal, jamás debería ser revelada. Esa porquería es más peligrosa que una manada de jabalíes violadores en una sala de maternidad. (Si en verdad quieres conocer los ingredientes de la fórmula perversa de la “salsa del mal”, mándame un mail a joc_oob@hotmail.com invitándome a tu fiesta de cumpleaños. Sólo nenas.)

~ A partir de este momento estoy escribiendo bajo presión por cigarros gratis ~

Joc es revolcado y vive para contar esta historia

Luego del incidente de la noche del sábado, después de bañarme y tomar desayuno con todos, qué creen que hice. Bajé a jugar ping-pong un rato. Es un vicio. Terminé perdiendo el último set del fin de semana. Qué pica. Perder el último partido, en el último día del viaje. En fin, salimos con dirección a la playa. Habíamos inflado globos de agua, pero todos terminaron en Pepo.

Una vez que bajamos las escaleras desde el malecón (son millones), dejamos las cosas en el toldo y fuimos a la orilla. Poco a poco me iba dejando llevar por el agua helada. Seguía en medio de la espuma, las olas reventaban mucho más atrás. Había bandera roja, pero soy todo un temerario para esas cosas.

Pasé un rato muy feliz en el agua, chapoteando entre las olas, corriéndolas a pecho, amenazante, sin miedo. Era el rey del mundo. Escuché a un niño riendo por ahí, arruinando mi goce, y le tiré agua salada en los ojos. No iba a dejar que nadie destruyera mi momento de gloria. Y, bueno, luego llegaron las olas. Las grandes.

Es verdad que la naturaleza no perdona. Unos segundos antes, estaba cantando ‘We are the champions” cuando una ola mediana me tomó por sorpresa y me hizo tragar algo de agua. Todavía no recuperaba el aire y ya se venía la siguiente. Mucho más grande. Si retrocedía, igual me iba a alcanzar. Si avanzaba, quizás no llegaba a pasarla a tiempo. Si me quedaba ahí, me reventaba en la cara.

Decidí avanzar y tratar de alcanzar la ola antes que reventara. Mala idea. Fui revolcado brutalmente, lanzado directamente a la lona. Salí a la superficie y me di cuenta que venía otra. No tenía aire, miré alrededor y no vi a nadie. Traté de avanzar, fue peor. Doble revolcada, repetidas vueltas en el agua, completamente desorientado. Por instinto salí a tomar aire, todo lo veía borroso. Ni siquiera tuve tiempo de voltear cuando arremetió conmigo la tercera y última ola. Esa si fue devastadora. Me dejé llevar por la corriente. Aparecí entre la espuma, sin saber dónde mierda estaba. Encontré a Alessandro, con una cara que me hubiera dado risa si mi vida no hubiera estado en peligro. Nos arrastramos hasta la orilla, buscando ayuda. Pepo estaba cerca, a salvo, pero creo que quería que sufriéramos. Al llegar a tierra firme, juro que casi beso la arena mismo un naufrago. Niños, nunca jueguen con la furia de Poseidón.

La vuelta

Luego de días llenos de aventuras, el viaje tenía que llegar a su fin. En el carro, ya muy poco quedaba por decir. Sólo callar a José Miguel un par de veces. Siempre el regreso a Lima se vuelve más rápido, no se por qué. De un momento a otro llegamos a la casa de Pepo. Yo, por lo menos, estaba muerto. Caminamos hacia el Molina Plaza.

Me compré un combo en el Kentucky y lo disfruté mucho. Luego Alessandro entró en crisis. Depresión, seguida de arranques de locura y actos vandálicos. Posible sadismo. Hasta casi destruye su celular, todo gracias a la falta de dinero. Por suerte dicen que pudo satisfacer todas sus necesidades a tiempo, antes de salir como un loco a golpear gente.

Regresamos a recoger nuestras cosas. Cada uno siguió su camino. Era el final de otro episodio en la historia sin libro de Joc. Todo sea por el pueblo. Y por los cigarros. Fin.

Gracias a todos los que formaron parte de este increíble relato y contribuyeron con la historia. Fue muy divertido escribirla. -Joc

No pienso pagar: Viene con metida de rata incluida.

2007-01-10T01:18:00.000-05:00

Quiero hacer esto corto, porque tengo sueño y todavía no termino mi hamburguesa de Bembos:

Un martes, una noche como cualquier otra, aparecí en una casa, luego entre a un auto y después de empujones y aplastamientos (y algunos gritos extraños) llegué a Mecano. De repente se escribe Mekano, porque escribir todas las palabras con ‘k’ esta de moda. No tengo idea y tampoco me importa, sigo con sueño y aún no comienzo con mi hamburguesa. Clásica. Como Dios manda.

Estábamos por ahí, dando vueltas alrededor de las once, seguía cerrado. Por lo menos no veía a nadie entrando. Tenía un flyer en la mano: Ellas entraban gratis y ellos 2x1 hasta las 12 y media o algo así. ¿Por qué poner ellos y ellas? Suena horrible. Chabacanos.

Media hora después, todavía nadie avanzaba. Por supuesto que “ellas” habían entrado hace rato. Me parece extraño como las mujeres aceptan ese tipo de trato (que por supuesto las beneficia, a mi me encantaría chupar gratis) sin darse cuenta que están siendo usadas como carnada. Como un objeto. Sin decir nada, pasan felices de la vida y se divierten, no hay problema. Luego crecen, piensan un poco, se vuelven feministas fanáticas y creen luchar por la igualdad entre hombres y mujeres. No gracias, hijas del mal, ya han sido parte del negocio antes y ahora no piensen que pueden escaparse del sistema. No se quejen.

Mis compinches y yo seguíamos esperando, el 2x1 significaba pagar diez soles por cabeza y no estaba nada mal. Si, dije compinches. Una vez más, soy así de bacán. Estaba tranquilo, sentado frente a una botica, con muchos hombres alrededor. Demasiados. Amontonándose en la fila, como animales, esperando saltar hacia el tono. Todavía era parte del circo.

Al ver cómo se acumulaba la gente, la botica 24 horas cerró. Seguía en la fila. Seguía tranquilo. De repente empezaron a correr rumores extraños. ¿Qué? No, no espera… ¡¿Qué?! Si pues, ahora es veinte por cabeza. Con el flyer. Que se supone era veinte por dos. Si todavía no te das cuenta, eso significa PAGAR EL DOBLE. Al escuchar esto mire alrededor, esperando una respuesta de la multitud. Tumbar la puerta, matar a un VIP, algo. Qué abuso. Eso no puede ser legal. Es como que te roben en la calle, sólo que peor: Al final terminas pagando por voluntad propia. No, no tienes una pistola apuntándote a la cabeza. Puedes voltearte e irte. Es así de fácil.

Yo la pensé, ya estaba ahí, qué más iba a hacer, ya tenía amigas adentro. Todas son excusas para racionalizar el hecho que te están robando y te estás dejando porque quieres. Es más, estás haciendo una cola gigante, esperando ansioso a que te roben. No importa si son mil cocos o diez céntimos. No le quiero dar más plata a alguien que hace trampa, te mete la rata y se caga de risa.

Es de lo más estúpido, es EL DOBLE. Uno no va a una tienda, se compra un polo y en la caja te dicen que cuesta tanto, cuando en la etiqueta dice que cuesta la mitad. ¿Por qué? Porque es absurdo. Existe la ley de la oferta y la demanda, pero así no se juega. Si vas a un quiosco y quieres chizitos, y luego vienen muchos niños que también quieren chizitos, ¿La señora del quiosco le sube el precio a los chizitos? No, la señora no es corrupta y sabe cuál es el precio justo de una bolsa de chizitos. Y luego todos los niños son felices. Es muy probable que regresen después, le compren a la señora de nuevo y estallen de alegría comiendo chizitos una vez más. Seguro la señora también esta contenta. ¿Cuál es el problema con hacer las cosas de la manera que se deben hacer?

Luego de un rato, llegué a la puerta. Todos entraron, menos yo.

Creo que toda la gente con la que fui llegó a entrar, qué se puede hacer. Me he encontrado en otras situaciones similares y también he bajado la cabeza. Pagando por el abuso. Pero como todos están locos, qué importa. Espero que se hayan divertido. Yo también me divertí esa noche: Me compré una sabrosa hamburguesa (que todavía no pruebo) y me fui caminando hasta mi casa. Me gusta la luz amarilla, tan tenue, de los postes en las calles oscuras, esa luz extraña. Me hace sentir delincuente. Como los que me quisieron robar diez soles. Joc.

Historias sin Libro, parte 1.

2007-01-08T17:09:00.000-05:00

Esta es una de las mejores historias que tengo y, como todo lo que cuento, fue algo que paso en realidad. La voy a escribir de tal manera que se puedan apreciar todos esos pequeños detalles que la hacen divertida y a la vez me hacen quedar como un idiota. Sin embargo, en este punto ya todos se deberían haber dado cuenta que no tengo nada de idiota, y que soy genial. Sin nada más que añadir, quizás la situación mas extraña en la que me he encontrado: Una noche sólo para chicas.

Hay música extraña que suena en todo el cuarto. No es música, sino un ruido colorido, si sabes a lo que me refiero (no sabes). La gente dice que es música, bueno ellas dicen que lo es. Yo no tengo idea dónde estoy parado, tengo un micrófono en la mano, tiene un logo que no distingo muy bien: American Idol. ¡Santos colibríes bañados en salsa tártara, Batman! Esto no puede ser nada menos que una noche sólo para chicas.

Todo empezó ese mismo día, en la tarde. Me encontraba sentado frente a mi computadora, para variar, jugando algo. De la nada, todo se fue a la mierda. En la pantalla empezaron a salir payasos que se burlaban de mí. Se reían y no paraban de señalarme con sus horribles narices rojas. Odio los payasos. Uno trató de jalarme el pelo, y tuve que romperle el brazo. Los otros vieron eso y se dieron cuenta del error que habían cometido al meterse conmigo. Estaba a punto de sacar la sierra eléctrica que guardo en mi armario cuando regresaron a la pantalla con sus estúpidas narices rojas entre las piernas. Malditos payasos.

Ya no tenía nada que hacer y entonces entre a MSN Messenger. Empezaron a salir ventanas de conversaciones por todos lados, algo común ya que todo el mundo me quiere saludar. Al comienzo era divertido, como un bebe cuando hace alguna gracia, pero luego simplemente dan ganas de patearlo. Estúpidos bebes. En fin, siguiendo mi lógica, pateé el monitor de la computadora y luego empecé a cerrar todas las ventanas. “Hola Joc ven a mi casa necesito que me ayudes en algo… ;)” Perra. “HabLA BroDeRx” Idiota. “Joc quieres casarte conmigo y hacer bebes?” ¡¿QUIÉN ERES?! Bueno esas son conversaciones con las que me encuentro todos los días. Sin embargo, era un jueves en la tarde y necesitaba planes para la noche (Si, yo salgo los jueves. Soy así de bacán.). Le respondí a una de las chicas que me había saludado antes, sólo por pura curiosidad, como quien no quiere la cosa. La conversación fue más o menos así: (nótese mi perfecta ortografía.)

Joc dice:
Hey nena.
SpaceGirl69 dice:
holaaaaa
Joc dice:
Heh. ¿Qué planes para más tarde?
SpaceGirl69 dice:
nada unas amigas van a venir nomas
Joc dice:
Suena interesante. Voy a ir, ¿Ok?
SpaceGirl69 dice:
es solo para chiks :P
Joc dice:
¿QUÉ?

Eso debió haberla confundido un poco, y luego se olvidó de todo el asunto. Justo como lo había planeado. Entonces llamé a un amigo y le dije que teníamos planes. Me dijo: Es jueves, idiota. Le dije que era una nena (siempre funciona) y acordamos encontrarnos en un parque a las ocho.

Hice todos los preparativos para la operación, a la que llamé operación-para-invadir-una-noche-sólo-para-chicas. OPIUNSPC. Los nombres código siempre son divertidos. Los preparativos fueron:

1) Comprar vaselina.

A la hora indicada nos encontramos en un parque de Miraflores. Había olvidado la vaselina en mi cuarto. “Quizás no era la ocasión para intentar consumar perversiones sexuales”, pensé. Seguimos caminando sigilosamente hasta llegar a la frontera con San Isidro. Miramos a ambos lados y cruzamos cuando la luz estaba en rojo. Entonces caminamos en la oscuridad por un rato hasta encontrar la calle indicada en el pedazo de servilleta que tenía en el bolsillo, donde había apuntado la dirección. Ya en la calle correcta, empezamos a buscar la casa de SpaceGirl69. Escuchamos alaridos y gritos y golpes y cosas así, y corrimos hasta el lugar esperando encontrar un cadáver. No era eso, nadie había sido descuartizado (al menos no a la vista). Parados frente a una casa, nos dimos cuenta de donde provenían tantos ruidos locos. De una ventana en el segundo piso salían luces de colores. También los gritos y demás ruidos extraños. No podía con mi asombro, todos teman: Era una noche sólo para chicas.

Me recobré del choque inicial rápidamente pero mi amigo no tuvo la misma suerte. Lo encontré desmayado, encima de un cáctus que había aparecido a nuestro costado, cubierto de sangre y espinas. Era un asco. Fue ahí cuando me dije: Esta noche va a estar llena de aventuras.

Jalé el cuerpo ensangrentado de mi amigo al callejón que estaba al costado de la casa y le di dos soles para que se fuera a su casa. Luego lo dejé ahí y regresé frente a la puerta de la casa. Demonios, el timbre es un intercomunicador. ¿Cómo voy a hacer para que me abran? Sólo quedaba tumbar a puerta, ya que nadie contestaba. Ya empezaba a prepararme mentalmente para destruir la maldita puerta cuando vi que se abría lentamente. Poco a poco, me encontraba con lo desconocido. De pronto aparece el ojo de una de las estúpidas amigas que tenía en ese entonces. No lo pensé dos veces. Corrí hasta la puerta y le metí un codazo directo a la pupila. Empezó a gritar y rodar por el suelo. Abrí la puerta rápidamente y otra idiota que se encontraba parada ahí calló al piso sangrando por la nariz.

Estaba adentro, en el jardín, cagándome de risa. Las otras dos estaban llorando y gritando como nenas. Me aburrí de verlas sufrir y estaba a punto de entrar a la cocina porque tenía hambre cuando saltaron todas como ninjas desde el techo. Otras salieron de los arbustos. Empezaron a saltar como locas y apenas me vieron echaron a correr. Persiguiéndome. Con cuchillos de carnicero. Yo me quedé con una cara de por-la-puta-madre y comencé a trepar por una enredadera hacia una ventana abierta. No sabía qué mas hacer. Las poseídas hijas de Satán seguían atrás mío, trepando aún más rápido y botando espuma por la boca. Son sólo mujeres, me dije a mi mismo, y me comencé a balancear de un lado a otro en la enredadera. En efecto, eran sólo mujeres, y como las mujeres no tienen equilibrio, una a una fueron cayendo de nuevo al piso a llorar y gritar. Ha! Ha! me burlé, y seguí trepando.

Llegue a la ventana abierta y me di cuenta que daba al baño. Qué conveniente, pensé, eso de trepar por una enredadera mientras una jauría de desquiciadas te persigue con cuchillos de carnicero me había ensuciado un poco. Mientras me lavaba las manos, una sombra apareció por la ventana. Casi me cago del miedo. Una de las “chicas” había logrado permanecer en la enredadera y trepar hasta el baño. Carajo. Qué horrible, era como la tipa de “El Aro”, sólo que peor. Estaba a punto de saltar y devorarme y comerme cuando, de pronto, en un desesperado intento por sobrevivir, agarré un bonsái que estaba por ahí y se lo tiré en la cabeza. Mientras gritaba, aproveché y le metí una patada en el estómago, haciéndola caer por la ventana junto a sus hermanas demoníacas. HAHAHAHAHAHAHAAHAHA! Así es como se maneja a las quinceañeras.

¿Quieres saber qué hice después? Versión completa: PRONTO

A la deriva.

2007-01-03T19:40:00.000-05:00

Hay mucha gente. Demasiada gente. Un trago más de ron y cierro los ojos. Sigo inmóvil mientras todo da vueltas a mi alrededor y pienso que estoy en un carrusel. Todas esas personas, riendo, moviéndose de un lado a otro, serpenteando a través de la sala. Todas esas luces, queman mis ojos aun cuando están cerrados. Ese zumbido, mezcla de voces y música muy fuerte, tan demasiado fuerte en ese instante en el que sigo de pie, con los ojos cerrados buscando nubes de colores en un cielo completamente negro.

Luego se detiene el tiempo. Ya nada se está moviendo, el zumbido molesto se convierte en el monótono y angustiante rugir del silencio. ¿Dónde estoy? Me pregunto. No me atrevo a moverme, y ahora que tengo los ojos abiertos sigue siendo todo negro. Qué miedo. Todavía recuerdo cuando bajaba corriendo a la cocina de mi casa para sacar unas galletas. Qué miedo le tenía a lo oscuro, a lo desconocido. Por supuesto que era mi casa y la conocía, pero en la noche todo parecía diferente. Todo es culpa de los duendes, pienso. ¿Por qué ya no me gustan tanto las galletas? ¿Qué haces pensando en eso? Vuelvo a la realidad y poco a poco puedo ver de nuevo. Sigo parado ahí, en medio del patio, mirando al cielo esta vez con los ojos abiertos pero igual, hoy no existen las nubes de colores.

Como un incendio que avanza devorando bosques y aumentando su furia, siento como pasa el ron por mi garganta. Una noche más destruyo mi cuerpo y ahogo mi mente en alcohol, antes era el placer de la autodestrucción el que me seducía, ahora lo hago por razones que no entiendo. No tengo nada que olvidar y me falta tanto por vivir, demasiadas cosas que quiero pero a veces les tengo tanto miedo. El miedo a arriesgar algo, o nada, a veces ni se que estaría arriesgando al probar algo. Igual termino no haciendo nada, inventando historias en mi cabeza sobre lo que pudo ser pero… siempre hay un ‘pero’ que me golpea las costillas siempre que trato de dar un paso más hacia lo que quiero. Hacia lo que necesito y hacia lo que anhelo más que nada en el mundo. Hacia lo que sueño y por lo que me despierto todos los días.

Demonios en mi se pelean, me encadenan a una piedra gigante y luego la tiran a un río. No me quiero ahogar pero la presión es demasiado fuerte y el río me jala y me hunde y de nuevo aparecen las voces, la música y la luz. De golpe regreso una vez más al mundo real y respiro. Miro a los lados y todo sigue como si nada. Muevo la cabeza, trato de ordenar mi cabeza y empiezo a buscar alguna cara conocida.

Camino sin rumbo, entre la gente que baila, se contornea, suda. Hay un aire a deseo en el ambiente que me embriaga de malos pensamientos. Viajo a la deriva en el mar de personas, todas extrañas, gracias a empujones me muevo a través de la sala, sin sentido simplemente esperando el final de la noche que parece no terminar nunca. No estoy buscando nada, pero siento que necesito algo. Joc.

Tributo a los sabios del mundo.

2006-12-19T13:50:00.000-05:00

Hace un par de días fui a ver en mi colegio la obra llamada “Barioná, el hijo del trueno” (o algo parecido), pues actuaban varios de mis amigos y no tenía mucho más que hacer un lunes en la noche. La obra en si estaba muy bien montada, aunque algo tediosa ya que es bastante larga, igual estuvo bien ahí. Más o menos a la mitad de la obra, llegué a la siguiente conclusión:

Los sabios del mundo están destinados a sufrir y morir en una ignorancia absoluta de la realidad.

¿Algo irónico, no es así? Es que los sabios, por más conocimientos que posean, descubrimientos que hagan y teorías que construyan, llegarán a un punto en el que no hay ningún escalón más que subir en la escalera del saber. Al llegar a lo más alto posible, divisan una plataforma lejana, pero están muy lejos de ella como para saltar. Entonces el sabio sufre ante la impotencia de no poder ir más allá, tanto trabajo, tanto pensar para encontrarse al final con un vacío largo y un horizonte inalcanzable. Morirán de esta manera los sabios, ignorantes sobre cómo atravesar ese vacío que parece infinito, sobre cómo llegar a esa plataforma lejana, más humanos que nunca, igual de humanos que siempre solo que recién en este punto se dan cuenta. Se dan cuenta de la vulnerabilidad del hombre, de su debilidad y sus limitaciones, cómo molesta encontrarse con algo superior a uno mismo.

Arden en ira los sabios, pues no son nada ante lo divino. No se puede pretender ver con ojos de hombre lo que pertenece al mundo místico del más allá. O como te de la gana llamarlo, es así y siempre ha sido así. El problema es que los sabios se dan cuenta de esta separación, ya que han llegado al límite de lo humano. La mayoría de gente nunca llega a ese extremo y no tiene por qué preocuparse sobre lo que no conoce, sin embargo da gritos de alegría cuando creen encontrar algo de divinidad, la abrazan y se aferran con fuerza hasta que esa llama se extinga o alguien encuentre una nueva esperanza que seguir, y asi la gente vive tranquila.

Esperanza, eso que mueve a la gente, a las masas, quizás hasta más que el miedo. Por aquellos que llegaron al límite de la esperanza y se vieron cara a cara con la nada que rodea nuestra existencia, este tributo a todos los sabios del mundo.

Yo tampoco quiero dormir tranquilo, Joc.

Un veneno que me sabe a tu mirada.

2006-12-14T22:49:00.000-05:00

Te veo frente a mi, indescriptiblemente bella, manos entrelazadas, jugando con tu mirada a hacerme caer. En mi mente escribo versos, calculo palabras y controlo mis emociones para tratar de expresar lo que siento. Es imposible concentrarse en esta situación, es un sentimiento extraño que emerge del fondo de mi alma y arrasa con todo a su paso, no puedo pensar claro, veo todo borroso y no existe nada más que tus labios.

Con locura se tambalea mi espíritu, golpeando mi cuerpo sin piedad. Un ser alterno intenta liberarse y lucha por escaparse de mi cuerpo, las cadenas que lo esclavizan son las inseguridades y defectos propios de mi otro ser. Sin embargo, una parte de mi quiere gritar. Hoy no puedo gritar, me encuentro en silencio, agonizando y esperando encontrarme con mi destino, ese eco final del que he huido siempre y nunca he escuchado.

Sigues ahí parada, inmóvil. Miras a los lados, distraída mueves la cabeza, juegas con tu pelo, despreocupada. ¿Acaso no escuchas los gritos en mi mente, la tormenta en mi ser, la batalla sangrienta que se libera en mis entrañas, todo por ti? Es lógico que no lo entiendas, no puedo esperar una respuesta sin antes hacer una pregunta. Eso que tantas veces te he preguntado mientras invento historias en mi cabeza y somos felices para siempre. Hoy no tengo el valor para preguntarte nada, sin embargo me miento y digo que quizás mañana si lo haga.

La esperanza se torna cada vez más abstracta, ya casi no la veo. Ya no imagino en mi mente historias, ya no buscaré tu figura en mis sueños. Por lo menos esta noche, ya no. Bajo los efectos del alcohol me ahogo una vez más, solo para resucitar a la mañana siguiente y abrazar de nuevo un amor que me envenena lentamente. Como en una rueda avanzan los días, revoluciones una tras de otra en las que empieza y acaba mi vida buscando alcanzarte. Quiero alcanzarte, pero hoy no puedo. Te quiero.

Sonríe de nuevo y regálame esa sonrisa, haz que me dure hasta el próximo fin de semana.

Un sueño

2006-09-28T20:40:00.000-05:00

Un choque de labios y estoy en el cielo. Una maniobra rápida contra el sofá me dejo indefenso y ahogándome en un mar dorado de felicidad. Como dije, estaba en el mismo cielo ahí tirado, pero no había muerto. El choque entre nuestros labios permaneció inmóvil e infinito, y un ‘no lo hagas, no es justo’ mediante el cual salgo a la superficie y la oscuridad de la sala me devuelve a la realidad, no sin antes haber recibido un extraño beso en la oreja, una especie de mordisco que inyecto en mi un veneno rojizo y mortal.

La luz de sus ojos se desvaneció mientras yo volvía del trance en el cual me había dejado. Ahora estaba consciente y observando todo, como siempre. Mientras su figura permanecía volteada, como pintada en un cuadro, tan llamativa pero tan lejana, fría y calmada, yo aprovechaba para dar un vistazo a todo el lugar. Varios muebles, una televisión, un par de guitarras apoyadas en la pared, juegos de mesa y un idiota parado frente a la tele que había visto en un concierto la noche anterior. Escuchando gritos y mientras se reventaban guitarras, este tarado saltaba por todo el lugar, electrizado, con sentimiento, pero se veía demasiado mal, simplemente la clase de gente que ves, y odias. ¿Qué hacia ahí? Pregúntale a mi subconsciente. Y bueno, también estaba su madre. La de ella, por supuesto. Igual de bella, pero mayor, quieta y pintada en un sofá lejano, diosa oscura del amor, poderosa, soberbia. No parecía importarle que estuviera ahí. Casi me quedo ciego por la luz violenta de sus ojos (la luz de la hija, mi amada, que ha vuelto su cara hacia mi, nota para los lentitos, a pedido del público), su mirada de nuevo estancada en mí, y hasta me quemo del frío, un frío verde e intenso.

No hablamos, ya todo parecía dicho. Se acerca, lentamente se apoya en mis hombros con ambas manos, ahora esta encima mío, el veneno que quiere liberar su efecto, es inminente, sus labios y el rojizo veneno que corre por mis venas se apoderan de mi, la agarro por la cintura y dos personas se vuelven una, es como una pelea, besándonos con furia y violencia, y mientras la beso siento como el alma se me escapa y se queda en su interior, cada respiro es para ella y siento que cada respiro suyo es mío y dale de nuevo otra vez y la oscuridad me llama y dentro de mi, el deseo incontrolable, una vez mas, tan fuerte y tan apasionado, voltearse jugando, que oscuro se vuelve todo, la veo ahí, entre mis brazos, sonriendo de la manera mas malvada, y su mirada tan fría pero ahora igual de apasionada, y arremeto entonces, de nuevo a la batalla, besos que queman tan dulce, sus labios son tan dulces. Sus labios son muy dulces.

Desaparece, se aleja, ahora queda de nuevo pintada en la oscuridad. ‘Estas muy cerca’, como desentendida, ahora incomoda y a kilómetros de distancia. Me quedo mirándola, allá en el horizonte, perdido y buscando sus ojos. Yo sabía que no era posible, pero quise volar un rato. Yo sabia, que era un sueño. Final de película. Joc.

El Men y la veintiuno.

2006-09-24T21:21:00.000-05:00

El viernes siempre es el mejor día de la semana. A veces llego a un punto tan extremo en que vivo solo de viernes a viernes. Lo que pase en la semana no interesa, bang, nueve en mate, bang, el trabajo de Física, bang bang, examen de Historia. Soy inmune a las balas. Hoy es viernes y ésta será la primera crónica de mis viajes en micro.

Son aproximadamente las seis de la tarde y salgo caminando a la Benavides. Me paro al costado de un grifo y espero. Dos combis pasan volando y el viento me golpea con fuerza, me jala a la pista asesina. Pasan unos segundos y se acercan un par de luces, extiendo la mano y trepo ágil como pantera a la veintiuno. Paso tambaleándome por el pasillo agarrado de la baranda mientras la maquina de carrera abre su paso a través de la avenida. Miro alrededor, aun algo aturdido, y caigo en el primer asiento vacío que encuentro. Ahora estoy sentado justo atrás del cobrador, en el asiento mas cercano a la puerta (mi paso por el pasillo no fue tan largo, pues). Me saco la mochila y empiezo a observar. Busco marcas en las ventanas, algo en el parabrisas, trato de darle una chequeada al chofer. Nada interesante. Una calcomanía, en la puerta, “CUIDADO RATAS, con la uña.” ¿La uña?

Volteo los ojos hacia la ventana. La ciudad de noche, el mismo viaje de noche, me hace sentir rebelde, pobre y poderoso. Sigo demasiado rebelde y siento al cobrador que me dice que le pague, saco una moneda de cincuenta centavos, se la doy, me mira raro y sigue su camino. Tampoco le doy mucha importancia, pero era cuestión de tiempo para que me diera cuenta de quien era ese personaje tan extraño. Es cierto que todos los cobradores son una sarta de bichos raros hasta las huevas, pero este “joven” (así como dicen las abuelas) era diferente.

Aspecto sucio y desaliñado, gorrito rasta que se mezcla con unos rulos muertos y sucios, una capucha negra e igual de sucia, camisa morada, sucia y llena de manchas, pantalón desgastado y, bueno, sucio. Era alto y parecía un gorila por la manera en que se balanceaba entre la puerta del carro y el vacío. Ahora que lo pienso, también cuando pasaba por el pasillo parecía que se deslizaba por lianas o algo, estaba en su selva. Matoncito y faltoso, pero de una manera graciosa, pasaba cobrando y entregando pasajes. Luego se balanceaba de nuevo hasta la puerta y llamaba de nuevo: Todo Benavides, Arequipa, Arequipa, Tacna, Benavides, Tacna, Benavides… como si lo tuviera escrito en el cerebro con plumón indeleble.

Una cosa que no mencione sobre el Men (mejor conocido como cobrador) es que tenia la Uña. Nunca había logrado entender porque los cobradores se dejaban las uñas largas. No es estético, no se ve malicioso, ni mafioso ni nada con oso. Solo ahora me doy cuenta de mi gran ignorancia respecto a la Uña. En serio, ten cuidado con la Uña. No es una uña cualquiera, sino la Uña, tan mortal y venenosa. Por supuesto que a un personaje como el que observaba no le podía faltar la Uña. Esa uña tan larga y horrible en cualquiera de los dedos que tiene tan variados pero igual de asquerosos usos. O también se puede usar como arma para intimidar, como el cobrador: A cualquier idiota que veía, tan inferior y lento, caminando como imbécil por ahí, extendía la mano y le daba un poco de la Uña. Se tiene que ver para poder apreciar la belleza del acto, los ojos de malo, tan asesinos y crueles, mirando fijamente a la pobre victima de la uña extendida tan filuda y maldita. Uña para los inferiores, nosotros pasábamos la Av. Arequipa volando.

La noche se pone un poco más oscura y las luces amarillas de los postes le dan una atmósfera lúgubre y tenebrosa a las calles que veo pasar desde la ventana del micro. No hay mucha gente, y el Men estaba tranquilo. Hasta cuando se le ocurrió pasar cobrando de nuevo. Da una primera ronda y luego se encuentra con una tía. La tía, fea y desarreglada, pobre e infeliz como cualquiera, sentada incomodísima en un asiento enano leyendo un periódico chicha. Con asco, deja caer una moneda cochina en la mano del Men, sin siquiera mirarlo. Se rasca el bigote, y sigue la lectura. El Men entonces le reclama: Señora, falta. Punto, nada de conciencia pe señora, complete su pasaje, nada de rogar y hacerse el indio triste. Fuerte y determinado, sin importarle un carajo que piense la tía, reclama las monedas que faltan. No puede aplicar la Uña, seria demasiado peligroso, de ahí la mata y te veo en la cárcel. Sin embargo, unos empujones con el brazo también ayudan. No moleste, joven, ya le pague, y el Men, falta pues, mire. Empujoncitos, y la otra que se hace la desentendida, se hace la que lee. El Men mira arriba, vieja de mierda parece gritarle a Dios, y caen las monedas sagradas. La tía las suelta, amarga y horriblemente fea, y dale de nuevo al periódico que nunca estuvo leyendo.

Movimiento rápido y una mano gigante y tosca se extiende con un boleto de pasaje entre los dedos, casi en la cara de la pobre tía que ya pensaba que la acción ya había terminado. Naturalmente, cuestión de tías orgullosas, no recibe el pasaje. La mano sigue extendida y el boleto es la paloma blanca de la paz y el Men que llama: Señora, su boleto. Se nota que no le importa un carajo, y yo cada vez mas entretenido con la escena. Asquerosa la tía, sigue golpeando a la pobre mano con su indiferencia. Pasan segundos eternos y parece que el destino del mundo se reduce a esa mano extendida. Tan criollo y pendejo, deja caer el boleto, sobradísimo, encima de la tía. Esta se pone furiosa y decide golpearlo, con puño cerrado y todo. Yo, alucinando, absorto en la locura del evento, perdido en el tiempo volando de noche por la Av. Arequipa. El Men, un empujón con el hombro, lisuras de la tía que lo rozan, y se quita riéndose.

El Men es una leyenda urbana y uno de mis héroes favoritos, héroe de la esquina marginada de la sociedad que pinta los asientos de los micros y camina entre tierra y muerte. Joc.

El fin del mundo y mi reinado de fuego

2006-09-10T23:16:00.000-05:00

Siempre me trato de imaginar como piensa la gente. Me gusta desafiar los mundos que todos crean y destruirlos. Me gustaría saber como piensas, solo para poder decirte que estas mal y que no vales nada. Que se puede hacer, como digo a veces, uno debe jugar con lo que le dieron los dioses. Bueno, lo que te dio Dios, si pues, me voy a confirmar.
Y si Dios me ha dado un don macabro para mutilar mentes y moldearlas de nuevo, es hora de tomar control del mundo y hacer que el caos y el fuego reinen. Pues a todo orden viene la revolución, y mi espíritu se desespera por volar y romper y destruir. Hoy voy a hablar de tal manera que toda tu mente se vera rodeada por letras rojas llenas de cortante verdad, cortando, cercenando esa verdad tan preciada bajo tu almohada. Mi voz se volverá la mas violenta y furiosa de todas, y no tendrás mas remedio que obedecer y resignarte a lo que me de la gana de hacer con tu frágil alma. Yo seré el nuevo rey de la maldad y maestro de la oscuridad solo porque puedo y quiero. Voy a borrar de tu mente cualquier tipo de fe para convertirme en tu día y noche, tu sol y tu luna. Y si quiero, voy a comerme la luna para que siempre haya un sol rojo y molesto que te queme y te recuerde que no puedes vivir sin mí. Mi reinado de terror se expandirá entre el fuego y mi destino divino para dominar a los pueblos. Voy a escuchar gritos y gozar, voy a tomar sangre y disfrutarlo. Hoy, no tendrás pasado ni futuro, ni entenderás tu existencia. Solo sentirás el fuego en tu espalda y la sangre entre tus dedos. Y yo seré por siempre inmortal. Hoy.

Voy a matar a Papanuel. Hoy pienso entrar a tu casa, y quemar tu cama. Dulces sueños, Joc.

Si pudiera...

2006-09-09T11:32:00.000-05:00

Me gustaría poder decirte cuanto te quiero. Tantas cosas en verdad, que no puedo hacer cuando estas cerca. Ni siquiera se que escribir en este momento. Tantos sentimientos chocando dentro de mi me están matando. Tu ya me mataste, pero como que siempre me las arreglo para revivir, tan solo para poder sentir el dolor al caer de nuevo tan profundo y tan oscuro. Pero esta vez es diferente. Todo ha dejado de ser un juego y ahora si quiero sentir de verdad. Algo, que no duela pero me haga sentir vivo. Estoy tan vacío, tan arrastrado por los vientos que me llevan por el mundo pero no me dan nada. No estoy seguro a quien le estoy escribiendo. A ti, ojala, si tan solo pudiera. Si pudiera escribir algo que, como poeta romántico, te lleve a pasear por nubes de colores y mundos imaginarios tan perfectos como tú. Si pudiera expresar lo que siento cuando te acercas y sonríes y mi mundo se destruye y quedo encadenado por siempre a lo que quieras. Y si tú supieras que por ti me mataría sin pensarlo dos veces y que nada, que te quiero, solo poder decir te quiero. Me parece tan imposible, se que lo tengo en mente pero no logro atrapar el pensamiento exacto, la determinación para encontrar esos detalles que te hagan un poquito feliz, y yo ser demasiado feliz contigo. Estoy tratando de hacer las cosas bien, pero no se que quieres de mi. Solo se que estas presente en mi alma, tratando de decir algo que no entiendo, quemando mi corazón. Ya habrá otro día para limpiar las cenizas, para caer de nuevo, para sentir el frío oscuro del abismo que tanto conozco. Pero no hoy, por favor, hoy quiero pensar en ti y ser feliz. Me gustaría comprarte un bosque de rosas inmortales y que cada una sea tan linda como tú para que te lo recuerden siempre. ¿Ves? Aun cuando no estas acá ya me dejaste otra vez en blanco. Se que esto no es lo mejor que haya escrito, pero es la que mas he sentido. Sigo quemándome, Joc.

No me quiero levantar

2006-08-28T20:09:00.000-05:00

No me quiero levantar, en verdad no estoy levantado. Estoy durmiendo y muerto. Todo en mi ha sido aniquilado pero mi corazón aun late. Es raro sentir como ya nada importa y crees que hasta aquí llegaste pero luego el mundo te patea el culo y hace tanto frió, tanto gris y tanto frió y estoy seguro que estoy muerto pero porque mi corazón todavía late, no lo entiendo. Es domingo y no me quiero levantar, en verdad no estoy levantado. Sigo tirado en mi cama, tan incomodo y tan vivo ahora, duele tanto. Duele la cabeza y me queman los ojos y mi estomago también esta en llamas y el whisky me ahoga, estoy ahogado en un vaso de whisky y quema y duele tanto. Las sabanas también están hechas de whisky y me ahogan mas y casi no puedo respirar, todo esta sucio y mojado y las sabanas como mierda se volvieron whisky, y mi almohada acaba de morir y esta arrugada y muerta y de pronto también es de whisky. Poco a poco todo se vuelve whisky y no puedo nadar, no se nadar, por lo menos no en whisky. Sigo ahogándome y los ojos me queman mas que nunca y la cabeza estalla y trato de recoger mis sesos entre el mar de whisky que se ha formado a mi alrededor. Y sufro, muero, revivo, naufrago en whisky y me estalla la cabeza, todo en segundos, un domingo cualquiera cuando no me quiero levantar.

Abro los ojos de nuevo y una vez mas me ataca el sabor a whisky y la luz me quema y rápidamente destruyo esas sabanas tan asquerosas y me libero del mar que me ahogaba. Respiro profundamente y trato de incorporarme. Me agarro la cabeza y me doy cuenta que mi cerebro esta en su lugar y que mis sesos no están tirados por ahí. Resbalo, resbalo un poquito más y casi me caigo, una luz me quema más que nunca y el whisky se acerca pero respiro de nuevo y el mundo se detiene y pienso un poco. Agua, si, necesito agua. El agua limpia todo, te has pasado de tragos, anda y toma agua, me dijo una vez un taxista que no quería que le ensucie el carro. Doy un paso, al borde de mi cama, todavía no-levantado pero de alguna manera parado, otro paso, al costado de la ventana, la luz que me atraviesa y me quema y casi caigo al suelo totalmente aniquilado, mala idea, no te caigas, un paso mas, llega a la puerta, vamos, ya casi, abre la puerta, si, claro que puedes, la luz, la luz de la terraza, esa si que te come todito y las tripas te las hace polvo, me dice una voz dentro de mi o de repente soy yo mismo hablando como idiota en tercera persona sin razón. Vamos, sigue la voz interior, busca el frió, busca las losetas, si, claro que si, es el baño, lo lograste, un recuerdo pasa volando, una imagen justo al entrar al baño, trato de atraparla pero nada, se escapa alegre y se va… tell me why

El piso esta tan frió, estoy temblando me gustaría lanzarme a un abismo sin fin para poder caer y caer y olvidar y olvidar. Pero sigo en el piso frió del baño, temblado y apoyado en el lavatorio. Levanto la cara al espejo y no me gusta lo que veo. Mierda, que carajo hice ayer, pienso, pero no hay tiempo para recordar porque la cabeza todavía quiere estallar y mis ojos todavía queman. Dejo correr el agua y me tranquilizo un poco, siento el agua fría en mis manos y me mojo un poco la cara. El agua limpia todo, recuerdo, y me siento tranquilo. Me quedo un rato así, apoyado en el lavatorio, temblando y dejando correr el agua, jugando con los dedos entre ella, limpiándolo todo. Ya no duele tanto, ya el whisky se ha ido, ya los ojos no queman, ya la cabeza no estalla. Me siento en el water un rato y el mismo recuerdo que perdí hace poco regresa. Se choca conmigo y embiste con furia. Una, dos, tres veces me asalta la memoria y ahora se que paso ayer y de nuevo el whisky de mierda que quiere venir y ahogarme. Maldita mañana de un domingo cualquiera cuando no me quiero levantar.
No se puede pedir mas, un momento así se guarda para el recuerdo. Tan de película, estar tirado en el piso de un baño con losetas tan frías y grises, recordando lo que hiciste la noche anterior a un domingo del cual nunca jamás te quieres levantar.

Aun sigo no-levantado, por si las dudas.

Los clones están de mas, llamen al basurero municipal.

2006-07-25T19:16:00.002-05:00

¿Cuál es el punto de pasar leyes contra la clonación? ¿Para qué molestarse? La verdad es que tenemos clones hace mucho, mucho tiempo. Casi todo el mundo quiere y llega a ser el clon de alguien. Un clon algo más gordo, feo y estúpido; pero un clon al final. El mundo de hoy, de alguna manera u otra, busca la forma de gritarte al oído que no eres lo suficientemente bueno para ser tú mismo. Quizá eres 'único' o 'especial', pero eso no interesa. A menos que seas esa persona 'única' o 'especial' que todos los demas quieren ser. Resulta irónico que exista esta onda de aprecio a la diversidad y a las diferencias entre las personas cuando a través de todo medio posible se te trata de decir cómo ser. La sociedad busca llevarse tu identidad y destrozarla en medio de comerciales sobre abdominales de acero y series acerca de 'típicos' adolescentes con 'problemas reales'. Esto es lo que sucede y viene sucediendo desde hace bastante; hay un número variado de factores que en conjunto llamamos 'sociedad' y se encarga de succionar tu personalidad. Luego, hay una naturaleza sumisa en la mayoría de las personas que hace que en vez de decir: 'Alto. Esto está mal', muchos se queden callados y busquen adaptarse a su nueva situación. Todos buscamos un esterotipo a seguir (o una mezcla de varios) y nos decimos que en verdad somos así, y que ser así está bien. No. No está bien. Ser la copia de una idea preconfigurada de 'persona' está mal. Ser el clon defectuoso de algún ídolo de la televisión, de la moda, de la música o de lo que chucha sea está mal. Quizá no te diste cuenta, pero ya la cagaste. Qué pena, no hay regreso. La verdad es que probablemente sí hay regreso, pero seamos dramáticos. Tu alma esta encadenada al basurero andante del mundo y ahí se queda. ¿La sociedad es mala? ¿La vida es injusta? ¿No te dieron permiso para ir al concierto de Hoja de Parra? ¿Britney no va a venir al Perú? No me importa. No me afecta. Soy un pirata. Arrg.

Editado en enero de 2009.

Guía para descartar gente con solo ver su nick de Messenger

2006-07-17T19:03:00.000-05:00

Por supuesto que yo no estoy sujeto a estas reglas, si tienes la suerte de tenerme en Messenger, deberías tener un altar en tu cuarto con mis fotos al que rindas culto.

Sin mas que añadir, que comience la masacre: Todas las personas que tengan al menos una característica señalada acá deberían ser mutilados y crucificados de cabeza, claro que con todo un equipo de doctores que asegure que viva y sufra al máximo.

Ø EsTo EsTa DeScArTaDo Ok? No más comentarios al respecto.
Ø Cualquier tipo de letra rara o hecha con algún programa para niños idiotas que no quieren hacer tareas o escuchen Blink 182 / Good Charlotte / Simple Plan.
Ø Cualquiera que tenga activado “Lo que estoy escuchando” y aparezca una canción de los grupos mencionados antes.
Ø ESTO TAMBIEN ESTA MAL. Esta bien que quieras llamar la atención pero escribir así es GROTESCO.
Ø Cualquier comentario en ingles. Peor si es la letra de alguna canción de algún grupo comercial.
Ø Letras de color en general. Estoy seguro que la personalidad rosada que tienes se te sale por los ojos, no hay necesidad de aclararlo con unas letras chillonas y horribles que maltratan mis ojos. Esta característica puede ser dejada de lado dependiendo de que tan buena este la chica en cuestión. O si la tengo en Messenger (oops...).
Ø Las letritas de “Trade Mark” TM.
Ø Cualquier detalle estúpido que creas que hace tu nick “diferente” o “especial”, en realidad lo hace… estúpido. No hay otra palabra.
Ø Cualquier nick que tenga un mensaje secreto tan secreto y genial como este: NMI. No me importa. Además, ¿Para qué hacer eso si nadie sabe que significa?¿Te divierte ser tan misterios@?. Muérete.
Ø Faltas de ortografía. Simplemente se ve mal. Esta mal.
Ø Cualquier indicio de felicidad o satisfacción en general.

Y eso es todo por hoy, damas y caballeros. AdIoS.

Violencia y Poder, apreciación pesimista… o realista.

2006-07-08T23:06:00.000-05:00

El texto de Arendt plantea la relación violencia – poder, según mi punto de vista, de una manera muy fuera de la realidad. Ni siquiera da una definición clara de lo que vendría a ser el “poder” verdadero, y repite cosas que ya desarrollo en párrafos anteriores, para… ¿llenar espacios? Probablemente lo que yo haré para llenar las quinientas palabras que tengo que escribir, todavía a mano, no seas malo… bueno que importa.

El poder utópico del que habla Arendt, ese poder tan puro y tan basado en valores, a causa de la organización, es un poder que reside y generalmente se queda en la conciencia de cada uno. Un poder que uno sabe que tiene pero no le sirve para pagar las cuentas, ni para comer. Ni siquiera te ayuda a dormir tranquilo, porque sabes que aun cuando tienes la conciencia limpia siempre va a haber una mano que te puede destruir en cualquier momento. Algo más grande que te deja en sombras, que eclipsa hasta a Dios mismo, te quita todo, tu trabajo, tu dinero, tu familia, tu honor, tu identidad, tu libertad, tu fe. Todo. El poder que tenías se esfuma y queda en tinieblas. ¿Podrá resurgir? Claro que si, nada es imposible. Pero es improbable. Lo vemos a diario, mentes creativas, criollas, tan peruanas, tratando de salir adelante son aplastadas sin asco por “la mano”. Empresarios, el jefe, el presidente, los militares, etc., y nadie hace nada. Supongo que hay gente destinada a ganar y otros a perder. Y los que ganan se aseguran que los que le siguen vayan a ganar otra vez, y así sigue el ciclo. Naces pobre, mueres pobre. Naces rico, mueres rico, o mueres pobre pero otro rico lo cubre.

¿De que estaba hablando al comenzar? Ah, claro, el poder que ‘puede’ resurgir. Bueno, siempre hay leyendas y gente extraordinaria, pero para los mortales comunes y silvestres, la mano simplemente te aplasta y te mata. Y el poder se muere contigo. El ‘falso poder’ del que habla Arendt, si lo vemos en la realidad parece tan consistente que se vuelve verdadero. Y el poder del pueblo que esta tan lejos, tan distante, queda como ilusión. Entonces, me pregunto si el poder de mandar, el poder del cañón, es en verdad tan malo como lo pinta Arendt. Todo esto viene desde la mente de un pobre humano de mente fragil y comun, no yo. Yo soy genial, y tengo el verdadero poder.

Conclusión: Dos combos McViolencia agrandados, por favor.

Malditos locutores, no toquen a los niños.

2006-07-08T22:58:00.000-05:00

Cual es el problema con los locutores de radio, no los entiendo, en especial a los idiotas que hacen los programas de la mañana. Es raro porque yo también pensé, en mi época, que eran de puta madre y chéveres y rebeldes, y desde hace un tiempo quería escribir algo sobre ellos. Sinceramente, no se que tienen en la cabeza. Dejando de lado que tienen como treinta años y no hay razón para que se comporten como adolescentes… (De los que no quieren hacer sus tareas y tienen una extraña necesidad de llamar la atención a toda costa, generalmente quedando como idiotas o adoptando algún estereotipo popular de la época) también hablan como si en verdad supieran como piensan los chicos y chicas y fueran una especie de ejemplo a seguir. No, no eres bacán, tienes treinta años y vives con tus papas, nunca acabaste la universidad o te metiste a algún instituto mediocre, tu único logro en la vida es tu patético programa matutino hecho para estúpidos escolares sin personalidad que viajan felices escuchando tus tonterías en su movilidad. Tu público esta conformado por niños idiotas, gran logro, gran llegada, gran cambio en la sociedad. Pero, ¡Oh pamplinas! Sigues siendo un parasito en el mundo.

Estoy seguro que hay gente que los defenderá eternamente diciendo que en verdad si saben como son los adolescentes y por eso se conectan con el publico y dan su mensajito y que en verdad, que no sea malo, que si son graciosos, etc. No me importa. Cualquiera que diga eso solo me demuestra que tiene menos cerebro que los idiotas a los que defiende. Si, a ti que te gusta mañana maldita, si tienes mas de doce años, NO VALES LA PENA. Ahórrales billete a tus viejos y métete un tiro. Sin huevadas.

No se, me dan pena, porque seguro habrán tenido algún trauma de infancia, estos locutores del demonio. No es mi culpa que te hallan abusado de niño, que te golpearan brutalmente todos los días, que un niño gordo y afeminado te acosara, que nunca conseguiste una enamorada que no tenga bigote o pueda ser comparada con una ballena, que sabré yo. No fuiste feliz en tu adolescencia, o te gustó demasiado: Lo siento, no hay viaje de regreso. Ojalá te atropelle una manada de simios.

Conclusión Inevitable.

2006-05-18T14:04:00.000-05:00

He dejado de escribir por ya casi dos semanas y siento que algo me falta. Por ahí habré tratado quizás de poner en papel alguna idea, pero nada claro. Y hace un par de días me encontré tratando de contar la historia de un panda muy feliz que iba a la guerra. ¿Qué paso con los sentimientos malignos que me empujan a seguir adelante? ¿Es que el mundo es mejor ahora? ¿Ya no puedo quejarme, maldecir, insultar, ni nada de eso que en los buenos tiempos me llenaba de emoción? ¿Dónde están los valores retorcidos, lo estúpido e irracional del mundo, lo deliciosamente grotesco, la belleza macabra de la persona, el odio? Estos días no los he podido encontrar, se escapan de mi mente las ideas y aparecen arco iris y pasto morado. Estoy tan cerca de los cuentos de hadas, ya siento el revoloteo de pequeñas campanitas a mí alrededor, chillando, niños jugando, príncipes azules. Es tan doloroso siquiera pensarlo. No me gusta estar feliz, porque entonces todo se vuelve aburrido. Prefiero aplastar hadas y cortarle los dedos uno por uno a un niño en mis sueños.

Volviendo a la idea anterior, dejando atrás mi negra visión de la vida, hace un rato miraba la pantalla de mi computadora pensando en que escribir y entonces encontré esta peculiar frase: “Dicen que toma un minuto encontrar a una persona especial, una hora para apreciarla, un día para amarla, pero una vida entera para olvidarla”. ¿Crees que tuvo algún mensaje revelador para mí? Entonces eres un idiota y mereces la muerte. Ni siquiera intenté leerla completa y ya mi detector de mierda se había disparado a niveles que ni yo sabía existían. Dejando de lado el hecho que no tiene sentido y a nadie le importa, me di cuenta que las cosas siguen siendo igual de estúpidas, la gente igual de ciega y… bueno toda clase de insultos que me imagine en el momento pero que no vale la pena escribirlos todos, y el mundo igual de absurdo. ¿Entonces por qué no escribo? Malditos videojuegos, son ellos, soy su esclavo.

Al final si leí toda la frase, y comprobé que era mentira. Numero uno, yo seré la única persona especial hasta que clonen mi cerebro y lo vendan por Internet. Dos, yo no me demoro una hora en apreciar a alguien, simplemente no aprecio a nadie. Tres, sin comentarios. Cuatro, ya te olvide. ¿Una vida? No, unos segundos. ¿Quién eras? No importa, no quiero saber. Muérete.

Joc

Mi amada 5C

2006-04-26T20:10:00.000-05:00

Seguro todos ustedes, ignorantes del medio, no saben lo que es una 5C. Las 5C son medios de transporte urbano que llevan la ruta todo Benavides, Arequipa y creo que llega al rico Callao. Y créanme cuando les digo que conozco mucho de las 5C, ya que todos los días me someto a una nueva tortura en estas máquinas de muerte de regreso a mi casa.

Estos no son viajes cualquiera, peculiares personalidades de toda la gran Lima me acompañan cada tarde a través de una nueva aventura. Estas son las inevitables memorias que dejaron en mi la mezcla de un joven viajero y extremadamente curioso, con la basura de transporte público que tenemos los peruanos. Dile Si a Jesús y No a la Droga, pague con sencillo y no escupa, como siempre, al fondo hay sitio. Proximamente...

TeNgO aLgO qUe DeCiRtE...

2006-04-25T22:06:00.000-05:00

EsCriBiR aSi No Te HaCe ReBeLdE, idiota. Guía practica para ser un verdadero rebelde en MSN.

Este es un esfuerzo conjunto de muchas personas preocupadas (yo) porque las personas simplemente no saben como ser rebeldes y terminan pareciendo idiotas el 99% de las veces.
1. Nunca escribas algo en tu nick alternando mayúsculas y minúsculas. No es gracioso, no eres malo, ni loco, ni pandillero ni surfer. Se ve huachafo e inmaduro y termina siendo una perdida de tiempo para el que intente descifrar tu mensaje de rebeldía.
2. NUNCA escribas con letras rosadas. A nadie le importa si no tienes miedo de parecer homosexual por eso. No estás yendo contra el sistema por hacer eso.
3. Recuerda que solo eres un adolescente que habla con otros adolescentes. Por tal motivo, tu voz no cuenta, no sabes nada del mundo y así son las cosas. Aléjate de nicks con mensaje político e ideológico. Tus pequeñas campañas para cambiar al mundo no funcionan porque no llegan a la gente. Si crees que puedes cambiar el mundo eres demasiado inocente. Vuélvete hippie.
4. Lo mas seguro para no caer en la falsa rebeldía es ponerse de nick solo tu nombre. A las personas solo les importa saber con quien están hablando. Lo único que valen son frases poéticas extremadamente raras y buenas. Pero tú no tienes ese talento, ni yo, así que asegúrala y sólo pon tu nombre.
5. Si piensas en usar iconos gestuales usa los mas comunes, o lo mas rayado que encuentres. Lo estúpido intermedio no vale.
6. Los acrónimos TQM, TAD, etc. Están prohibidos y nunca podrás ser un verdadero rebelde si los usaste alguna vez. El MSN no transmite cariño ni amor, por lo menos escribe la frase completa.

7. (nuevo) No hay nada mas que odie que las letras animadas. No tienen sentido y no se porque existen. ¿Por qué alguien querria ver tu letras "A" pintada con brillos rosados? Es una JODA leer eso.

8. (nuevo!) Últimamente he visto a mucha gente utilizando el emoticon que intercambia un colorido signo de interrogación por la frase "I asked a question motherfucker answer it blah blah". Qué asco. Qué agresión. Qué maltrato. Deja de usarlo. Eres huachafo, y no sabes hablar inglés.

Todavía no acabo, pero me aburrí por ahora. ¿Vas dándote cuenta? La clave esta en ser una persona normal. Ser normal esta de moda. Sigue mis pasos y juntos podremos crear un MSN que filtre a toda la basura de gente con acceso a Internet que simplemente NO SABE SER REBELDE. Buenas noches.

Pensamientos en la Oscuridad

2006-04-25T22:04:00.000-05:00

Soy un asesino. Afilo mi cuchillo y empiezo a fantasear con mi proxima victima. Quien sera? A quien le tocara? Me excita pensarlo. Me gusta matar. Me gusta la muerte. Tomar una vida me vuelve superior a todo, solo imaginalo, quitarle la vida a alguien. Un tajo en la garganta y solo queda un cuerpo desangrado en el piso. Gozo eternamente los ultimos segundos, el ultimo suspiro de vida de cada una de mis victimas, aspiro y pretendo tomar sus almas. Y cada alma que tomo se une a mi y me hace mas fuerte. Soy un asesino.

No estoy vivo. Respiro, como y duermo, pero me balanceo en el umbral del inframundo. Voy avanzando en una cuerda floja coqueteando con la muerte, como si fueramos viejos amigos. No le tengo miedo, pero la respeto. En cambio, que se puede decir de la vida. Yo desayuno, almuerzo y ceno vida. Vidas con familia, memorias, sueños y deseos, nada escapa mi cuchillo. La vida es tan frágil. Que habra pensado dios cuando hizo al hombre. Que ingenuo al darnos tanta libertad. Soy obra de la basura de mundo en que vivimos, un hibrido del mal, uno mas. ¿Dónde estas, dios mio? En ninguna parte. ¿Estaras llorando por mi? No, dios, no llores. Ya tendras tiempo para castigarme eternamente, no me hagas pensar en ti hoy. Me desconcentras, idiota. Dejame solo. Dejame pensar.

Ya perdiste conmigo, dios. Pero trataste no? No te desanimes, ya encontraras a quien cambiar. Tengo fe en ti, aunque suene retorcido. Ahora largate y dejame en paz. Mira a esa niña.

Rompo sus pequeñas alitas, y siento el placer del dolor ajeno.

Por qué debería tener el acceso restringido al MSN Messenger

2006-04-25T21:58:00.000-05:00

Me gusta escribir. Y uso el Messenger a diario. Poca gente entiende lo que escribo. Escribo bastante y en varias líneas, y lo más probable es que por cada línea que me hables yo responda diez. Y es que por más que me encante escribir es mejor decir algunas cosas en persona. Pero no, ahí frente a mi esta la oportunidad, de no encarar las cosas, de no mirar a una persona a los ojos, de poder pensar antes de escribir, o no pensar y dejar volar mis dedos entre las teclas, a ver que sale. Y siempre uso esa oportunidad. Estar frente a un monitor me da una falsa seguridad, tengo que admitirlo. No me pueden pegar al instante de decir alguna estupidez, ni llorar, ni siquiera mirarme. Luego de la bomba de letras solo queda frente a mi una ventana de conversación abierta, y me siento seguro. Aunque sea un segundo.

Nunca me han sacado la mierda, y de repente alguien debería. Nunca me han tirado una cachetada, aunque tengo dos nombres en mente que quizás quisieran. Nunca me han robado, osea robado en serio, con pistola o machete, o cuchillo o bazuka, y por eso no les tengo miedo a los ladrones. De esa misma forma, no le tengo miedo a mis palabras, porque nadie me ha callado. Y el Messenger siempre a sido mi cómplice.

Esto es una especie de confesión, creo. Señores y señoras, tengo que decir que no pienso antes de hablar o escribir, o pienso pero no me contengo. Pienso de una manera macabra lo que voy a decir y lo digo porque nadie me va a hacer nada. Soy el maestro oscuro del teclado. Adiós.

No debería tener acceso a MSN Messenger.

A todos los Bloggers que simplemente no la hicieron.

2006-04-25T21:36:00.000-05:00

Cada cosa que veo en Internet. Solamente miren los miles y miles de blogs perdidos por todas partes hechos por algún idiota que se cree inteligente. Cada vez me doy más cuenta que estamos destinados a morir gracias a todas esas personas fracasadas que ni siquiera intentan llegar a ser algo en verdad y se contentan con pensar que son diferentes, superiores; opinando en su espacio fantasma tratando de olvidarse de lo miserable que es su vida un rato. Noticia de último minuto: A nadie le importa. Haz algo que valga la pena y de repente alguien se dará el tiempo de escucharte. Y asi sabrás lo que significa respeto, tarado.

Y entonces, ¿Por qué este blog? Porque tengo 15 años y todavía puedo darme el lujo de hacer idioteces. ¿No te gusta? No me importa.

Harry Potter: Eres una desgracia. (artículo)

2006-04-25T21:14:00.000-05:00

¿Por qué el idiota de Harry Potter es tan famoso? ¿El mundo esta tan mal?

Harry Potter es tan insoportable que cada vez que veo un anuncio de alguna de sus películas dentro de una sala de cine el suicidio parece la salida menos dolorosa. Simplemente no tiene sentido. No quiero ver una película de rollos de adolescentes mezclada con magia, dragones y magos. No combina y quien sea que creyo que su idea era genial fracaso completamente. Son dos temas que no se juntan. Si quiero ver un verdadero filme de fantasia medieval, espero encontrarme a caballeros con espadas brutales que cortan cabezas y magos viejos con baculos que lanzan hechizos de bolas de fuego o rayos. No quiero ver a un afeminado que aprende como hacer volar una pluma. En cambio, en una verdadera película de adolescentes los afeminados si valen, y lo unico que importa son las chicas. Es cierto, a nadie le interesa que rollos tengan, si tienen los mismos problemas que tu, si son rebeldes, si les pegan, si se cortan, si se meten de la buena. No interesa. Por eso veo The O.C. Ahora veamos, donde encaja Harry Potter: en ninguna. No es una buena película de accion, y la verdad es que Emma Watson no esta tan buena. Y la china esa de la que se enamora Harry, creo, tampoco.

Ahora demos una mirada al pasado del joven mago: Sus papas, aunque se supone eran muy buenos magos, no pudieron con lord voldemort y entonces los mato. Y quedaron solos el bebe y este super mago patea-traseros de primera. Hasta un pequeño de seis años te diria quien gano. ¡Pero no! ¡El bebe era resistente a la magia! Oh, dios, debio pensar voldemort, ahora que puedo hacer. Que mal que no penso en, de repente, botarlo de su cuna, patearle la cara, clavarle un cuchillo, etc. Era solo un maldito bebe. Un niño de seis años tambien me pudo haber dicho eso, y si tan solo hubiera ocurrido, no tendriamos que sufrir viendo cada una de las películas y los tarados de los actores que aparecen en ellas. Solo habria una: Un verdadero mago patea-traseros-lanza-hechizos pateando a un bebe. Eso si es una buena combinación.

Acabo de ver un comercial de la nueva película. Mi detector de basura se disparó a niveles que no conocía. Sólo quiero aclarar algo, no se dejen engañar: Un niño con lentes y una cicatriz no puede ganar la "gloria eterna" en una competencia sin sentido donde alumnos de colegios pueden morir.

Una vez mas llegamos a la inevitable conclusión en donde todo lo que yo dije estaba bien y tú que perdiste tu tiempo leyendo todos los libros, pensando en darle un poco de magia a tu aburrida vida, estabas mal. Chau.

Hey! ¿Qué haces aquí?

2006-04-25T20:40:00.000-05:00

...Lárgate, no eres bienvenido. Bah, no importa.